Привилегия десанта

На каждой заставе своё подсобное хозяйство. Свиньи иногда выбредали из загонов и бродили вокруг заставы. Провожу разбор «ночных полётов», из–за угла казармы выходит здоровенный хряк, на голове пограничная фуражка, на «плечах» масляной краской нарисованы зелёные погоны. Я стою спиной, кого–то распекаю, а все позакрывали рты руками и давятся от хохота. Поворачиваюсь, и всех прорвало, ржали до слёз, от хохота проснулись даже те, кому было положено отдыхать. Кабан потряс головой и побрёл по своим свинским делам.

«Мухтары» не растерялись: на следующий день хряк, уже явно кем–то подталкиваемый, вновь явился на построение. На этот раз у него на голове был берет, а свинячью грудь украшали нарисованные масляной же краской полоски, как у тельняшки. Из окон казармы торчали головы и визжали от удовольствия все аборигены, включая жён и детей. Бойцы поругание десантных символов не простили и, похоже, до очередного построения хряк просто не дожил.

Вот так, с шутками и прибаутками прославленная Витебская дивизия закрыла брешь на границе и, пообещав местным в случае чего вернуться, убыла на благословенную белорусскую землю.

Не слабО!

Если вы хотите завоевать человека,

позвольте ему победить себя в споре.

Бенджамин Дизраэли

Перед вылетом в Витебск комдив приказал прокатиться на броне вдоль границы. На людей посмотреть, а главное, себя показать. Не повредит и горячие головы остудит.

Под вечер прибываю на заставу братского 357 полка. Встречает «комбат раз» Володя Петров, афганец, кавалер четырёх боевых орденов, из числа «батяней–комбатов», за которыми бойцы в огонь и воду. По совместительству однокашник, начинавший десантную службу вместе со мной во взводе Александра Лебедя.

Обнялись…

— Здорово, братан! Как ты, как семья?

Всё, как обычно при встрече старых друзей. Видя, что от меня никакой угрозы не исходит, потихоньку подступают поближе два прапора, двое эдаких «полковых сироток». Из числа тех, которые могут из консервных банок собрать трактор, без которых полк также немыслим, как без Знамени… или как деревня без дурака. Поздоровались, пошутили. Один, окончательно обнаглев, изрекает:

— А слабо вам, товарищ подполковник, с нами в «дурачка» на отжимание сыграть?

Это он так решил в моём лице опустить наш 317 полк.

— Заметьте, не я это предложил! Место и время!?

Не знал он, наивная душа, про мою деревенскую школу «дурака»…

То да сё… Заправили, поставили технику, покормили и разместили людей. Можно отдохнуть. Заходим с Володей в офицерский кубрик. Прапора сидят, тренируются… Садимся напротив, играем на пары. Сорок отжиманий за проигрыш. Через двадцать минут прапора, мокрые, как мыши, вспомнили, что нужно контролировать ужин, тихо смылись. На их место сели двое других. Эти выдержали полчаса и тоже сдулись. Наконец, сели достойные противники: капитан Васильев, КМС по боксу и замполит заставы, молодой лейтенант, тоже КМС, и явно не в шахматы по переписке. Пошла борьба на равных. Володя стал заводиться:

— А чё по сорок, давай по пятьдесят.

Потом предложил по шестьдесят, потом по семьдесят… Вернувшиеся с ужина прапора наблюдают картину: капитан тасует карты, лейтенант считает, а два подполковника синхронно отжимаются. Когда это повторилось третий раз подряд, лейтенант сказал:

— Я слышал про подготовку офицеров ВДВ, но чтобы подполковники… по семьдесят раз… три раза… не сбив дыхание… никогда бы не поверил…

Не стоило напоминать ему нам про «три раза»! Это раззадорило нас по–взрослому. Пришла и его очередь демонстрировать подготовку. На пятом проигрыше подряд Васильев молча сопит и отжимается, замполит упал… и попросил поиграть на «запиши». А зря! Не за то отец бил сына, что тот в карты играл, а за то, что отыгрывался!

* * *

…4:30 утра, меня кто–то трясёт за плечо.

— Товарищ подполковник, разрешите отдать долги, — шепчет в ухо давешний замполит.

— Сколько? — спрашиваю сквозь сон.

— 420.

— Давай, родной, только сам считай!

Ещё до общего подъёма я со своей колонной погрохотал дальше к Каспию, а лейтенант, лёжа в упоре между кроватями, сдувал последние пылинки со своей офицерской чести.

* * *

Через полгода диалог двух прапоров в солдатской столовой 357 полка.

— Слышал новость, к нам новый командир полка идёт.

— А кто?

— Какой–то Осипенко.

— Кто такой?

— А помнишь, кого ты «на слабо», в «дурака» на отжимание…

— Ё–моё!!! Мне что, вешаться?..

Мост из цветов

СССР с кем хочет, с тем и граничит.

Из советского анекдота

Вхожу в кабинет под какофонию всех трёх телефонов. Хватаю ЗАС. ^[47] Оперативный дежурный дивизии называет номер рейса и время вылета. По двум остальным телефонам только подтвердили, что меня срочно и давно разыскивает начальник штаба дивизии. Готовое командировочное удостоверение и карта лежат на столе. Смотрю на часы: 57 минут до взлёта. А я после ночной проверки караула и двух утренних прыжков только собирался расслабиться. Успеваю заскочить домой, переодеться в повседневку и схватить дежурный дипломат.

В Витебский гражданский аэропорт прибываю минута в минуту, но в расписании подобного рейса нет. Справочная тоже не в курсе. Поднимаюсь на КДП. Благо, являюсь ответственным в дивизии по воздушному антитеррору и дорогу знаю. Диспетчер встретил, как родного, и сказал, что меня ждут на КПП N 2. Действительно, стоит в форме гражданской авиации человек и не по–граждански берёт под козырёк.

— Борт такой–то к вылету готов!

В самолёте пусто.

— Где пассажиры, — спрашиваю.

— Никого не будет, мы за вами!

Ни хрена себе, думаю, а вслух спрашиваю:

— Хоть куда летим?

— Сегодня в Киев, завтра в Кишинёв. Задачу уточнит командующий Западного пограничного округа.

Только закрыл глаза, приземлились. У трапа «Волга» и полковник–пограничник, раза в два старше меня. Называет гостиницу, где ждёт номер. Благодарю и уточняю задачу на завтра. «Взлёт в 8:00». Полковник лаконичен до безобразия. Чувствуется школа «Конторы Глубокого Бурения».

Глупо спать к какой–то гостинице, когда до дома каких–то 132 км. Ночь я провёл в Житомире с родителями. Когда уходишь из дома в 15 лет, дорожишь каждой минутой проведенной в кругу семьи. Заснул в машине, пока отец вёз в Жуляны.

Опять пустой самолёт, но летим во Львов. Вот там–то и подсел командующий Западного пограничного округа. Здоровенный, под 190, красавец–генерал, со свитой. Жизненная энергия у него била через край. Всё вокруг зашумело и завертелось.

— Как зовут, — был первый вопрос.

— Володя, на тебя вся надежда! — вот так, с места в карьер взял генерал–лейтенант. — Знаем, как вы разобрались на иранской границе. Что–то подобное зреет на молдавско–румынской. Молдаване собираются убрать границу, построить мост из цветов и слиться в братском экстазе с румынским народом. Летим с тобой на рекогносцировку. Вся надежда на вашу дивизию.

Через пять минут я чувствовал себя если не командующим ВДВ, то комдивом, как минимум.

Генерал представил меня каждому из свиты и вдруг спросил:

— А тебя в пограничники приняли?

— Да, — говорю, — погоны, просветы, фуражка, даже за Кавказ чем–то там пограничным наградили.

— Это не то, — сказал генерал и щёлкнул пальцами, как испанка кастаньетами.

Из–под земли вырос порученец с подносом в руках. Я по жизни коньяк не люблю, но генерал завернул что–то такое про ВДВ, что я решил: лучше сдохну, но войска не подведу. Сдохнуть не сдох, но под какие–то замечательные сухарики за боевое братство набрался, как прачка. Хорошо, что ТУ–134 на полёт потребовалось всего–то минут сорок.

В лучшей гостинице города после душа пришёл в себя и вспомнил, что заместителем командира Кишинёвского парашютно–десантного полка «работает» мой друг по академии Фрунзе Володя Шаманов. Это сейчас он герой — генерал–губернатор — советник. А тогда он просто спросил: