Гамма для старшеклассников

м. Инкубационным, неестественным способом я воспроизвел на свет злость - хлипкую, не слишком живучую, но все-таки вполне эффективную. Мир обижал меня, и я прибег к самому глупому и самому простому - перешел в контрнаступление. В пса я запустил палкой, в кота смачно плюнул и замахнулся. Все еще пьяный, преображенный куражом, грозно зашагал по аллее. Алгоритм был избран наипримитивнейший: бить превентивно, не дожидаясь синяков и шишек.

На одной из скамеек сидели разодетые в пух и прах девицы и нарисованными ртами прикладывались к баночкам с пивом. Я плюхнулся рядом и грубо поинтересовался:

- Вопрос на засыпку! Почему грудь, ноги и все такое только в кино и романах? Почему в реальной жизни одни лахудры?.. Вы вот женщины в летах, можно сказать, пожили - вот и ответьте желторотому юнцу!

- Юнец нашелся! - девицы зафыркали. - Самая отзывчивая поспешила просветить:

- Нам всего-то по шестнадцать.

- Да? - несказанно удивился я.

- Ква-а! - дразнясь, протянули они.

- Вот и я говорю: опыт, зрелость и все такое...

Девицы одна за другой встали, виляя костлявыми, а может быть, стройными бедрами, двинулись в темноту. Я заорал им вслед.

- Молодые еще - носом вертеть!

Рядом остановился скособоченный на одну сторону пенсионер с крупным, изъеденным жизнью носом. Зыркнув на удаляющихся девиц, он одобрительно закивал головой.

- Так их, молодой человек! Так!.. Еще молоко на губах не обсохло, а уже штукатурятся.

- Сам ты молодой человек! - огрызнулся я. - Не молоко, а помада.

Пенсионер обиделся и заковылял прочь.

Посидев еще немного, я сосчитал количество скамеек в скверике и прикинул, сколько всего здесь может быть насажено тополей. Первое попытался помножить на второе, и получилось что-то очень приличное. Даже если выразить в рублях.

Да-с, господа! Даже если выразить в рублях... Деревянных, привычных, родных, столь часто ошивающихся где-то вне наших карманов, вне наших кошельков. И пусть знают где-нибудь там - где светло от перстней и черно от смокингов, что парижскому "портмоне" я всегда предпочту наш бедный залатанный российский кошелек. В этом, если хотите, и будет заключаться мой маленький патриотизм.

Патриотизм мой маленький... Мой маленький, но удаленький патриотизм... Слова вращались по кругу, мозг пробуксовывал, не понимая, чего от него хотят. А я от него ничего и не хотел. Потому что не знал, чего должны хотеть от собственного интеллекта нормальные люди. В моем возрасте и в моей ситуации...

Митька меня уверял: прозорливость - это дар. Кто умеет заглядывать в прошлое с будущим, обязан работать на человечество. Потому что человечество плывет на пароходе, а пароход плывет в тумане. Без лоцманов ему трудно. И дар - это прежде всего обязанность. И его нельзя скрывать, нельзя профукивать на мелочи... Глядя на Митьку, я поражался его уверенности. О моем даре он мало что знал, но о том, как его использовать, знал все доскональнейшим образом. Наверное, это было нормально. Те, кто не умеют, всегда знают