Холод Малиогонта

ческую станцию-спутник заявились косматые селениты, они и тогда бы не удивились. Подтверждением тому была реакция на внезапное появление Борейко. Когда майор вошел в комнату, обросший и загорелый, в нелепом твидовом пиджаке, это приняли с полнейшим спокойствием. Под мышкой майор держал пухлую папку с золотистой обложкой, из нагрудного кармана торчало штук семь или восемь авторучек. Пожав всем руки, он пристроился на стуле в уголке и, послушав о чем беседуют другие, скромно вставил:

- А ведь это я наколбасил в городе. Честное слово!

Коля Савченко одарил начальника тусклым взглядом. И так же тускло поинтересовался.

- И все за одну ночь?

- Зачем же... Три месяца без малого, от звонка, как говорится, до звонка. Чуток не свихнулся. Спасибо стихам - спасли.

Коллеги на минуту задумались. Никто не выразил недоверия, не разозлился и не рассмеялся. Новость приняли к сведению, пронумеровали и без излишних подробностей уложили на свободную полочку в памяти. И только Челентано, похлопав майора по плечу, с нервным смешком сказал.

- Стало быть, квиты, Лева. Ты наш город, а мы твоих меченосцев. Ты уж прости. Было за что...

Борейко пожевал губами, жалобно моргнул и ничего не ответил. В гражданском мешковатом одеянии, с окладистой бородой, он мало чем напоминал прежнего боевого майора. Его можно было бы принять за журналиста или за геолога, вернувшегося из экспедиции.

Что-то вспомнив, оживленно заговорил Антоша, и о меченосцах тут же забыли. А потом, вероятно, совершенно закономерно появились две зеленоватых бутыли, и, повинуясь неслышимой команде, Александр принес из кухни трехлитровую банку маринованных помидоров. Тостов не произносили, но уже через каких-нибудь полчаса люди расслабились, подобрев, потянулись друг к другу, как встретившиеся после долгой разлуки братья. Стало шумно и почти весело.

Перепачкавшись в маринаде, Александр поспешил в ванную. В прихожей задержался, услышав торжественный речитатив Борейко. Развернув на коленях принесенную папку, майор с выражением читал стихи собственного сочинения.

Туманный свет. Дрожит дорога,

Рубаху ветром пузырит,

На месяц дальний, недотрогу,

Скрипуче воют упыри.

Глаза, как в изморози окна,

А сердце стянуто кольцом,

Плюется дождь и тихо мокнет

Мое унылое лицо.

Тень под ногами ходит валко,

От фонарей качая тьму,

Сухую, длинную, как палку,

Ее стопами тяжко мну.

Мне тридцать пять, душе столетье,

Такая разница времен!

Но как в дешевой оперетте

Финалом умиротворен.

Пусть не любил - и не любили,

Кого-то бил, бывал избит,

Хамил, и мне в ответ хамили,

В итоге вычеркнут, забыт...

Три месяца одиночества не прошли для майора даром. Мыслимое ли дело! - он стал писать стихи! Заметьте - не читать, что тоже было бы крайне удивительно, а сочинять и вполне самостоятельно. У Александра возникла странная уверенность, что к оперативной работе Борейко больше не вернется.

- Заходите же, Александр Евгеньевич!

Приглашение