Плоды вдохновения (Литературные пародии)

И не пиши!

Лучше погуляй

И подыши.

За перо

поспешно

Не берись,

От стола

подальше

Уберись.

Не спеши,

не торопись,

Уймись,

Чем-нибудь,

в конце концов,

Займись.

Выброси к чертям

Карандаши.

Полежи,

в затылке почеши.

Суп свари,

порежь на кухне лук.

Выпей чаю,

почини утюг.

Новый телевизор

разбери

Посмотри,

что у него

Внутри.

Плюнь в окно

И в урну попади!

В оперетту вечером

Пойди.

Вымой пол,

Прими холодный душ,

Почитай

на сон грядущий

Чушь...

Что-нибудь,

короче,

Соверши!

Не писал стихов

И не пиши!

Речитатив

У Игоря есть сын,

Владимиром зовется.

Вдвоем с отцом в плену у хана Кончака.

Лариса Васильева

Князь Игорь как-то раз

Идти в поход собрался.

С врагами князь решил

Покончить навсегда.

Владимир, сын его, за папой увязался,

Затменье солнца вдруг случилося тогда.

Дружина в сече злой

Вся головы сложила.

Князья у Кончака

В плену... Душа болит!

А Кончаковна глаз на Вову положила,

А он и сам не прочь, да папа не велит.

А в стане вражьем том

Собралась тьма народу.

Все половцы вокруг. И пляшут - будь здоров!

А Игорь знай поет:

"О, дайте мне свободу!"

И хан Кончак раскис и волю дать готов.

В Путивле на стене

Стенает Ярославна.

Глядь - едет беглый муж, и счастлива жена!

...А все-таки не зря

Я слушала недавно

"Князь Игорь", оперу, соч. тов. Бородина.

Предзимнее поле

(Анатолий Жигулин)

Тихо, прозрачно и пусто,

Жухнет сырое жнивье.

Сено, полынь и капуста

Сердце тревожат мое.

Неба осеннего синька,

Сизые краски полей,

Словно рябая косынка

Бабушки дряхлой моей.

Мельница машет рукою,

Едет бульдозер, шурша.

Нежности, света, покоя

Стылая просит душа.

Морозью тянет предзимней,

К ней уж давно я привык.

Все это - невыразимо,

Я выражаться отвык.

Зябнет ворона. Вороне ж

Снится шуршанье берез.

Поезд уходит в Воронеж,

Кушает лошадь овес.

Холодно стало, однако.

Нету вокруг никого.

Лает с балкона собака.

Больше пока ничего...

Мотив

...Первое,

что я услышал

при рожденье,

был мотив.

То ли древний,

то ли новый,

он в ушах моих крепчал

и какой-то долгой нотой

суть мою обозначал.

Роберт Рождественский

Я родился,

я резвился,

постепенно шел в зенит.

И во мне

мотив развился

и в ушах моих

звенит.

В голове он

кашу месит,

нет спасенья от него.

За себя пишу я

песни

и за парня

за того...

Свадьба пела и плясала,

в этом был особый смысл.

И перо мое писало,

обгоняя даже

мысль.

Впрочем,

может, я не гений

и впадаю в примитив,

для "Семнадцати мгновений..."

песню сделал.

На мотив,

мне знакомый каждой нотой,

чей

не вспомню нипочем...

То ли древний,

то ли новый,

впрочем,

я тут ни при чем.

А мотив звучит

и просит

новых текстов и баллад.

Отчего же...

Я не против.

С удовольствием.

Я рад.

Композиторы не чают,

чтобы дольше он звучал...

И во мне

мотив крепчает.

Примитив бы

не крепчал.

Снеги и я

(Евгений Евтушенко)

Идут белые снеги,

a по-русски снега.

Это значит, на свете

наступила зима.

Тянет снег свою лямку,

а она все звенит.

Я сижу размышляю:

чем же я знаменит?

Вот гляжу я на стенку,

нет на ней ничего...

Вспоминаю я Стеньку

ни с того ни с сего.

Весь от гордости синий,

осознал я в борьбе,

что любил я Россию,

как искусство, в себе!

И еще (уж простите!)

понимаю, скорбя,

что любил я в России

большей частью себя.

Но понять я не в силе,

все на свете кляня,

то ли я для России,

то ль она для меня...

Грозовые раскаты,

но я их не боюсь...

Я ведь быстро раскаюсь,

если вдруг ошибусь.

И Россия блаженно

шепчет, слез не тая:

если будешь ты, Женя,

значит, буду и я!

Куда податься?

Как хорошо бы отдохнуть

от званья русского поэта

уйти в ненастье, в осень, в лето,

куда-нибудь, зачем-нибудь...

Станислав Куняев

Хоть мы учились понемногу,

чему-нибудь и как-нибудь,

но хорошо бы отдохнуть

от этих дел - да ну их к богу!

Уйти от суеты, как Фет.

Скитаться в поисках покоя,

а то махнуть на все рукою

и, например, уйти в буфет.

А может, в поле, в лес густой

уйти, чему-нибудь внимая.

Уйти в грозу в начале мая,

уйти совсем, как Лев Толстой!

Уйти и не метать икру,

смертельно надоело это...

Со званьем русского поэта

давно пора кончать игру.

Кто куда

Человек отыскивает извлечение,

преграждая шальные потоки.

Но куда же девается все излучение,

эманация, биотоки?

Кирилл Ковальджи

Мужчины оставили развлечения,

перешли с коньяка на соки.

Они отыскивают извлечения,

эманацию, биотоки.

Врачи освоили трансплантацию,

что, вообще говоря, прекрасно.

Женщины ударились в эмансипацию,

где "она", а где "он" - неясно.

Все поумнели, все мечутся,

все сами себе члены-корреспонденты.

Обрушились на голову человечества

информации шальные ингредиенты.

И лишь писатель, словами живописуя,

выглядит как белая ворона.

А меня, поэта, главное интересует:

кто же остался у синхрофазотрона?

Очищение

Иногда я курю.

Невесомый дымок

Улетает в окно,

Как частица меня.

Иногда я бросаю на землю плевок,

Предварительно голову набок склоня.

Глеб Горбовский

Я сморкаюсь. Но как?

Для начала курю,

Провожая глазами

Дымок голубой;

И, зажав указательным пальцем ноздрю,

Прочищаю другую воздушной струей.

После этого снова

Курю и смотрю,

Как причудливо дыма струя поплыла.

А затем, зажимая вторую ноздрю,

Прочищаю я ту, что зажата была.

Лишь потом,

Доставая платок носовой,

Чтобы вытереть пот

С многодумного лба,

Понимаю всем сердцем и всей головой,

Что сморкнешься не так - и насмарку судьба!

Око за око

Твои губы открыли мне