История одного безумия (СИ)
История одного безумия (СИ) читать книгу онлайн
Уважаемые читатели, искренне надеемся, что книга «История одного безумия» Юрий Александровича Трещева окажется не похожей ни на одну из уже прочитанных Вами в данном жанре. По мере приближения к апофеозу невольно замирает дух и в последствии чувствуется желание к последующему многократному чтению. Замечательно то, что параллельно с сюжетом встречаются ноты сатиры, которые сгущают изображение порой даже до нелепости, и доводят образ до крайности. Удивительно, что автор не делает никаких выводов, он радуется и огорчается, веселится и грустит, загорается и остывает вместе со своими героями. Удачно выбранное время событий помогло автору углубиться в проблематику и поднять ряд жизненно важных вопросов над которыми стоит задуматься. Автор искусно наполняет текст деталями, используя в том числе описание быта, но благодаря отсутствию тяжеловесных описаний произведение читается на одном выдохе. Все образы и элементы столь филигранно вписаны в сюжет, что до последней страницы «видишь» происходящее своими глазами. Через виденье главного героя окружающий мир в воображении читающего вырисовывается ярко, красочно и невероятно красиво. В романе успешно осуществлена попытка связать события внешние с событиями внутренними, которые происходят внутри героев. Это настоящее явление в литературе, которое не любишь, а восхищаешься всем естеством, оно не нравится, а приводит в неописуемый восторг. Кто способен читать между строк, может уловить, что важное в своем непосредственном проявлении становится собственной противоположностью. «Историю одного безумия» Юрий Александрович Трещев читать можно с восхищением, можно с негодованием, но невозможно с равнодушием.
Внимание! Книга может содержать контент только для совершеннолетних. Для несовершеннолетних чтение данного контента СТРОГО ЗАПРЕЩЕНО! Если в книге присутствует наличие пропаганды ЛГБТ и другого, запрещенного контента - просьба написать на почту [email protected] для удаления материала
Увидев меня, незнакомец заговорил:
— Мне нужно сообщить вам нечто, но я не знаю, как вам это сказать, и даже нужно ли вообще говорить…
— О чем вы хотите говорить?.. надеюсь не о том, о чем все говорят…
— А о чем все говорят?..
— О конце света…
— Нет, не о конце света…
— О чем же?..
Незнакомец промолчал…
— Вы что-то репетировали… и, надо сказать, очень трогательно, нежно…
— Посмотрите на меня…
Я посмотрел и ужаснулся… не лицо, а маска…
— Ничего, жить буду… от дыма я бежал, и попал в пекло… стал уродлив лицом… столько бед соделал этот пожар… я в подвале отсиживался, спасался от бродячих собак и ворон… вон они… слетелись… сидят, каркают… не достался я им, а хотел… от язв меня старуха вылечила обычной водой, но шрамы остались… она заговаривала воду словами… и меня она заговорила… я подслушал ее бред и ожил… роясь в пепле, оставшемся от пожара, я наткнулся на странную книгу, в которой нашел описание всех моих бед… кто бы ни открыл книгу, находил в ней себя и всех своих врагов, живых и мертвых… книга услышала и исполнила одно мое желание, когда я вопил от боли и полз, как змей из ада в рай, где меня ждала Юлия, я просил бога спасти меня… бог спас меня и я обещал ему передать тебе эту книгу… вот она…
Незнакомец достал книгу из складок длинного до пят плаща…
Только я коснулся книги, как увидел зарево пожара… горел театр…
Был вечер…
К театру сходился народ…
Был в толпе и мэр… он был в отчаянии, терзался скорбью, думал, погибла примадонна…
Эту мысль ему внушил секретарь…
Потом случилось нашествие грязи и война с собаками…
Многие люди покинули город, одни плавали в море в лодках, другие ждали на островах, пока грязь уйдет…
Когда все минуло, грязь ушла, люди вернулись в город… и что они увидели?..
Между страниц книги обрисовалось бегство горожан, потом их возвращение…
Увидев примадонну в объятиях мэра, я отвел взгляд и очнулся с книгой в руках…
Незнакомец исчез, книга осталась…»
«Это был портной?..»
«Не знаю, может быть… книгу я хочу оставить тебе…
Она как будто обладает даром предвидения… свыше ей кто-то, вдохновенный, нашептывает и страницы заполняются разными историями…»
«Но это же моя книга… где ты?.. куда ты опять исчез?.. или это сон?..»
«Однако странный сон, будет ли продолжение?..» — размышлял Марк, пытаясь нащупать книгу в складках плаща…
Книга защищала его во сне, и не только словами…
«Я уже боюсь ее… заступница ли она, или может и на меня руку поднять?..
Бенедикт, вернись… исчез… за что мне все это?.. вороны собрались, сидят, каркаю…
Доброго слова я от бога так и не услышал… он послал мне ангела в облике портного… мою же книгу мне передал… что он хотел этим сказать?.. дар это или в книге надо что-то исправить?..
Захочет ли этого книга?.. или вырвет страницы, как уже было… и не раз…
Она многое себе позволяла… можно сказать, все… она даже возражала примадонне…
Примадонна была недовольна мной и своими мемуарами…
Мэр выводил меня из себя своими ухаживаниями за примадонной… и не только меня… он был слишком влюблен и беспечен… дарил ей чужие награды, много обещал…
Примадонна пела плачи, что и богу были желательны и всем приятны, но, увы… она потеряла голос, когда мэр исчез…
Потом грязь напала на город…
Грязь пожрала живых и мертвых, и, насытившись, ушла, оставив руины…
Примадонна могла петь только шепотом…
Своим пением она искушала меня… и мертвых…
Помню, я боялся заснуть… мертвецы толпились в коридорах, на лестницах и у ворот замка…
Примадонна была не в себе… ей снилось, что она поет в полный голос, и не может остановиться, проснуться…
После нашествия грязи она забеременела и родила…
Помню, я держала на руках девочку, что-то лепечущую…
Девочка умерла на моих руках…
Это был кошмар?..
Примадонна лила слезы и пела плач одними губами… и шепота она лишилась…
Я обмыл и отпел девочку…
Не было у девочки отца при жизни, не обрела она его и на том свете…»
* * *
Марк шел по аллее кладбища…
Показалось, что кто-то окликнул его… он обернулся и увидел примадонну… она стояла у могилы девочки, и пела плач…
«Кажется, к примадонне вернулся голос…» — подумал Марк…
Он невольно вздрогнул, уронил книгу…
Книга упала лицом вниз, как женщина, а Марк упал навзничь и как умер, окаменел, но глаза его были открыты…
Несчастный, он видел несчастную…
Примадонна пела, пока бог не перевернул страницу этого дня…
Марк очнулся…
Он встал на ноги и пошел… правда, шел он не совсем уверенно… сон еще обнимал его…
Выглядел он не так, как обычно выглядят на пороге старости, а намного моложе, еще цветущий, с розами на щеках…
Как змея, он протиснулся в узкую щель и сбросил старость, словно кожу…
Марк направлялся в ад за ребенком примадонны… осмелился… отодвинул засов на воротах… стража недремлющего превратил в соляной столб… з
Марк забрал девочку и перенес ее в райские кущи, чтобы бог ее нашел…
Побывав в раю, Марк вернулся в свой возраст, но места, где прежде был, не нашел, он стоял и озирался…
Его окружали скалы, море…
Чайки кружили над ним, оглушая криком…
«Куда это меня занесло?.. не с неба же я упал на эти камни… тело вроде бы мое и цело, крови, ран нет… и одежда сухая, значит, не море меня сюда доставило…
Боже, сжалься, подскажи, где я?..
Или я умер, и память потерял?..
Нет, я не умер…
И память я не потерял…
Я чувствую… бесчувствие мной не овладело…
Я вижу, слышу… и понимаю, что вижу и слышу…
Прибой рокочет, чайки кричат, как одержимые…
Боже, скажи, что еще я должен претерпеть?..
Однако, как здесь холодно…
Туман с моря наползает, стеной идет… кажется, остановился… ветер его остановил,
Стало чуть теплее…
Пора уже и солнцу появиться…»
Марк увидел в скале вход в пещеру, заросший зарослями мирта, обрадовался, ползком, извиваясь, заполз, и почувствовал, что проваливается в пустоту…
«Куда это я лечу, не на небо же?..»
Очнулся Марк на ложе с Бенедиктом…
Они лежали, зарывшись в опавшую листву, грелись друг от друга, чтобы не замерзнуть и не околеть совсем…
Пес Пифагор что-то почувствовал, встал на ноги…
Он стоял и молча смотрел в темноту, поджав хвост между ног…
Бенедикт спал… сон у него был один на двоих, беспокойный и мутный…
Смерть не осмелилась близко подойти к нему…
Ночь висела над островом, одев небо кромешной тьмой…
День разлучил Марка и Бенедикта…
Марк очнулся в доме на Поварской улице… он ничего не помнил, как будто снова родился, такой же рыжий, тощий и хромой на обе ноги…
«Где я был, и что я там делал?
И кто вернул меня в город?.. и зачем?.. читать книгу портного?.. или дописывать?..»
Марк полистал страницы книги…
«Листаю страницы книги, как страницы собственной памяти…
Память возвращается ко мне, правда, вижу смутно…
Да и время было смутное… где сила, там была и власть…
В городе правили наглецы…
Совесть и стыд пропали…
Люди стали подлые и лживые…
Лишь немногие искали избавления от зла, и к унижению лишь прибавляли какое-нибудь горе…
Старикам раньше надо было умереть или позже родиться… и лучше немыми и слепыми…»
Марк вышел на террасу, с которой открывался вид на площадь и руины театра… он стоял у балюстрады и размышлял:
«Бенедикта в старость загнали жены… а меня кто загнал… шепот любовный я слышал только во сне… там же и мои жены обитали, их была тьма и тьма, они рассказывали мне ложь, правда другим доставалась…
Я всегда был один, как только на свет появился…
Мать меня бросила, монах нашел, кричать заставил, чтобы я проснулся и узнал, что за судьба меня ожидает…
