Танец на лезвии бритвы

— После всего я хотел тишины и покоя. И раз — к главному, думал на ковёр! Оказалось за пирогом. Хватит, говорит, тебе про сявок и мурок писать, пора о более серьёзном. Это он мне компенсацию за прошлое — мол, кто его помянет, тому глаз вон. Хотел я сказать — А забудет — два. Хотел… Но не сказал. Польстился. На корочку и оклад. И пролетели дни, как пух с ощипываемой курицы и на тебе адресок. Плавали, знаем. Старая история — вмазал лишку и загнулся. Наркоша то! Остался несчастный сиротка… Гугукать и смеяться. Нормальный малыш с румяными яблочками, в складочках, перетяжках! Значит, жизнь продолжается! Весёлая жизнь — вечная борьба с борьбой за право вести борьбу. Никому ни хрена не нужно, кроме своих самовыражений.

— Можно жить, если жизнь тебе улыбается, а если нет — своди её к стоматологу, — пробормотал начинающий.

— Плеснуть? А? — сказал другой.

— Да. Итак, тост! Душу русскую никогда и ничем не вытоптать и, если даже в грязь лицом, то умоется в ручье и вновь заиграет румянец на тугих щеках. Будем!

— Прозит!

— Кто сказал: вся моя вина в том, что родился человеком? Не то счастье, что осознаётся, а то, что ощущается — прозит! — подхватил добрый малый.

Мы лихо опрокинули стопки.

Повисла томительная пауза.

— Извините, мы многого не знаем…

— Это естественно — и я не знаю, почему не знаю.

— Это естественно для вас, но можно узнать: что более естественно — знать или не знать? "Быть иль не быть" — вечный вопрос и…

— Простите, что перебиваю. Вы хотите узнать — познаваемо ли небытие?

— Совершенно верно!

— Где же кашка, господин журналист? Не так ли?

Стоят, приоткрыв рты. Птенцы гнезда Боянова…

— Верую в то, чего страшусь… А вам — грызите сами. Извините…

Я подошёл к запотевшему окну, медленно провёл ладонью — и ночь распустила свой шлейф. В чёрном небе засияла одинокая звезда… И я почему-то знал, что вместе с моими её свет впитывают и другие глаза — цвета летнего неба, свет, мягко льющийся сквозь узорный переплёт окна кельи….

А потом я развернулся и нарочито медленно прошествовал в дансингзал. По блестящему, словно залитому льдом, полу метались разноцветные круги, звёздочки, треугольники, просто отрезки линий. Один пересёк моё запястье.

— Как лезвие… Танец на лезвии. Неплохо! — я поправил галстук, качнулся и направился к особе с грустными, как у неласканной тёлки, глазами.

— Девушка, вы танцуете?

1997–2000 — 2005 год.