Беглец и Беглянка (СИ)

— Гав! — плотоядно облизываясь, подтверждает пёс.

— Тогда на тебе, хвостатом, и поставим смелый эксперимент. Давай, боевая подруга, полней накладывай в собачью миску…. Вот, Мухтар, ставлю рядом со столом. Приступай, не стесняйся…. Молодец, активно заглатывает. С аппетитом. И, что характерно, до сих пор ещё не помер.

— Ну, тебя, Красава. Шутник доморощенный.

— Ладно, не обижайся. Давай мою порцию. И вилку. Ну, поехали, благословясь…. Отменно…. Как в лучших домах Лондона, Парижа и Милана…. Самый натуральный и патентованный деликатес. Всякие там устрицы — вместе с омарами и кальмарами — отдыхают…

Даша пробует макароны, недоверчиво морщится, ещё пробует, а после этого — с сомнением в голосе — произносит:

— Что-то не то…. А, Красава?

— Да, нормально всё, — активно работая вилкой, заверяет Олег. — Не парься, соратница, и кушай…

— Только не надо меня утешать. И вообще…. Я же не просто так спрашиваю.

— А для чего?

— Чтобы осознать свои ошибки. И не совершать их в дальнейшем.

— Молодец. Упорная и настойчивая.

— Что есть, то есть, — соглашается девушка. — Если я решила, что Бугай и его подельники должны умереть, значит, так и будет. Рано или поздно…. Итак? Что с моим кулинарным дебютом?

— Ты сколько банок тушёнки отправила в макароны? В смысле, содержимое скольких банок?

— Сперва двух. Потом, слегка посомневавшись, ещё одной. Всего, значит, трёх…. Это много? Или, наоборот, мало?

— В самый раз. То, что старенький очкастый доктор прописал, — хмыкает Олег. — Запоминай, Дашута, два главных кулинарных правила.

— Я — сплошное и бесконечное внимание. Излагай, господин опытный шеф-повар.

— Правило первое. Тушёнки много не бывает. Никогда…. Правило второе. Если гарнир безнадёжно испорчен (неважно, по какой причине), то не расстраивайся, а просто добавь тушёнки и хорошенько перемешай. Не помогает? Ещё добавь и перемешай…. Запомнила?

— Ага, — кивает головой Дарья. — Только, честно говоря, ничего толком не поняла…

— Что же тут непонятного? Ты — молодец, и сделала всё — как надо. Не дала пропасть макаронам. Добавив содержимое третьей банки тушёнки, я имею в виду…. Теперь по самим макаронам. Во-первых, ты их слегка переварила. Минут на десять-двенадцать, как минимум. Во-вторых, не досолила. В-третьих, не промыла.

— Макароны надо промывать?

— В общем-то, да, — возвращается к поглощению ужина Олег. — Особенно тогда, когда нет тушёнки…

— Как это — промывать?

— Элементарно, девочка из богатой семьи. Сперва вываливаешь сваренные макароны — из кастрюли — в дуршлаг. А потом тщательно промываешь их водой. Чистой, понятное дело.

— Дуршлаг? Что это?

— Такая сферическая кастрюлька с множеством маленьких дырочек.

— Видела такую, — вздыхает девушка. — И никак не могла понять — для чего она нужна. Теперь знаю. Из серии: — «Век живи — век учись…».

— Гав! — оживляется Мухтар.

— Добавки просишь?

— Гав!

— Нет, он, являясь сторожевым псом, дисциплинированно сигнализирует об опасности, — встаёт со стула Олег. — Плохо дело…

— Что случилось?

— Взгляни на запад.

Даша смотрит в нужном направлении и обеспокоенно качает головой: там, на фоне догорающего заката, к небу поднимается извилистая полоса светло-серого дыма.

— Чей-то походный костёр? — предполагает девушка.

— Очень похоже на то. Очень…. Километров семь-восемь до него…. Странно…

— Что — странно?

— Почему они не дошли до прииска? Почему ночуют у костра? Не местные? Или же здесь что-то другое?

— Я не знаю…

— Сейчас всё проясню, — обещает Олег. — Не вопрос, что называется.

— Что ты задумал, Красава?

— Ничего особенного. Сейчас глотну горячего чайку, оденусь, обую болотные сапоги, прихвачу с собой автомат, карманный фонарик, парочку гранат, осторожно подберусь к костру и узнаю — кто возле него. Потом вернусь и всё расскажу. Посовещаемся, покумекаем, да и примем совместное решение — о дальнейших действиях.

— И я с тобой.

— Дашут, тебе часто приходилось ходить-бродить ночью по камчатским лесам и болотам?

— Нет, никогда не приходилось, — признаётся Дарья.

— Вот, видишь. Извини, но только обузой будешь…. Поэтому оставайся здесь. Пусть тебя Мухтар охраняет — раз сторожевой пёс, поставленный на продуктовое довольствие. Да и пистолет у тебя есть…. Я, чесслово, по-быстрому. Часика через два с половиной вернусь. Даже соскучиться не успеешь…

Закат тухнет: резко и очень-очень быстро. Вокруг — сплошная и непроглядная темнота. И Олег уже не так уверен — в правильности принятого решения.

«Решил, дурилка картонная, покрасоваться перед симпатичной девчонкой? Тоже мне, деятель влюблённый и мальчишка сопливый», — бродят в голове неодобрительные мысли. — «Мол, за два с половиной часа управлюсь. Даже соскучиться не успеешь. Тьфу, да и только. Хвастун дешёвый и клоун самоуверенный…. Ты сам-то много ли ходил по ночным болотам и лесам? И к кострам неизвестных путников частенько ли подкрадывался? Типа — бесшумно и совершенно незаметно? То-то же…. Смотри, недотёпа, с курса не сбейся. Заблудиться ещё не хватало. Позора потом не оберёшься…».

Вересковая пустошь. Каменистый косогор. Хвойный перелесок. Вязкое болотце. Молодой смешанный лес.

Олег шагает неторопливо и осторожно, лишь изредка подсвечивая себе путь узким лучом карманного фонарика. Автомат — на кожаном ремешке — висит на груди. Предохранитель автомата переведён в «холостое» положение. Почему — переведён? Чтобы при неожиданном падении (тёмно, как-никак), не произошло случайного выстрела…

Ночь. Чернота. Звенящая тишина. Только в низеньких кустиках вереска, растущих повсеместно, шелестит слабый ветерок, беззаботно гоняя по чёрным камням обрывки засохшего лишайника. Изредка подают голоса неведомые ночные птицы. Время тянется медленно и вязко. С ночного неба — понимающе и мудро — подмигивают крохотные огоньки звёзд, окружающих со всех сторон блёкло-жёлтую Луну.

Пройдено порядка трёх с половиной километров.

Он, раскатав голенища болотных сапог, успешно перебирается через бойкую пятиметровую речушку.

Шорох?

Олег замирает на месте и переводит предохранитель автомата в «боевое» положение. А выждав полторы-две минуты, «разрезает» несколько раз подряд — туда-сюда — ночную темноту светло-жёлтым лучом карманного фонарика.

Никого. Только деревца, кустики и тишина.

Выключив фонарик, он шагает дальше.

Удар прилетает откуда-то сбоку.

Яркая вспышка перед глазами. Резкая тупая боль в затылке. Чернота, накрывшая сознание…

Болезненные хлопки по щекам. Что-то тёплое, навязчиво и монотонно ползающее по лицу.

«Это некто неизвестный пытается привести меня в чувство», — понимает Олег. — «Пощечины усердно отвешивает. Ну, и физиономию, подсвечивая карманным фонариком, внимательно разглядывает…. Кто он? И что будет делать дальше? Риторические вопросы, как ни крути. Блин горелый…. Подожду, пожалуй, приходить в сознание в официальном порядке. Затаюсь. Чисто на всякий пожарный случай. Тем более что и руки у меня пока не связаны. Повоюем ещё…».

— Хм, похоже, что это он и есть — Олег Митин, — негромко сообщает хриплый мужской голос. — Собственной белобрысой персоной…. С автоматом, надо же. И две гранаты в кармане. Приберём…. Хваткий пацан, ничего не скажешь. Вертолёт с боевиками сжёг. Сторожей с Озерновского положил. Силён, бродяга…. Деньги за него, конечно, хорошие заплатят. Только, вот, с Миней делиться неохота…. Да и девчонку надо бы взять. Говорят, что Бугай и за неё грозился щедро забашлять….. Этого связать, девчонку отловить, а потом и Миню порешить? И стоит ли девку отдавать Бугаю живой? Он и за мёртвую, наверняка, заплатит. Типа — нет свидетеля, нет и проблем…. Сперва её того. Много-много раз. А потом — и этого…. Хм. Почему бы и нет?

Олег чуть разлепляет ресницы: тёмная фигура — на фоне светло-жёлтой Луны — кажется невысокой и тщедушной.

А ещё в голове назойливо бьётся: — «Дашуту собрался отловить, вволю порезвиться с ней, а потом, значит, убить? Да я за неё любому глотку перегрызу…».