Adi?s Hemingway
Adi?s Hemingway читать книгу онлайн
En la memoria de Mario Conde todav?a brilla el recuerdo de su visita a Coj?mar de la mano de su abuelo. Aquella tarde de 1960, en el peque?o pueblo de pescadores, el ni?o tuvo la ocasi?n de ver a Hemingway en persona y, movido por una extra?a fascinaci?n, se atrevi? a saludarlo.
Cuarenta a?os m?s tarde, abandonado su cargo de teniente investigador en la polic?a de La Habana y dedicado a vender libros de segunda mano, Mario Conde se ve empujado a regresar a Finca Vig?a, la casa museo de Hemingway en las afueras de La Habana, para enfrentarse a un extra?o caso: en el jard?n de la propiedad han sido descubiertos los restos de un hombre que, seg?n la autopsia, muri? hace cuarenta a?os de dos tiros en el pecho. Junto al cad?ver aparecer? tambi?n una placa del FBI.
Mientras Conde trata de desentra?ar lo que sucedi? all? la noche del 2 al 3 de octubre de 1958, la novela nos permite asistir a los ?ltimos a?os del escritor norteamericano, a sus obsesiones, miedos y a su entorno habanero, desde donde refulgen algunos objetos inquietantes, como ese rev?lver del calibre 22 que el escritor guarda envuelto en una prenda ?ntima de Ava Gardner.
Con el mismo tono crepuscular y melanc?lico de La neblina del ayer, y la misma eficacia envolvente de sus novelas anteriores, Adi?s, Hemingway es un ajuste de cuentas de Mario Conde con su vida y con sus ?dolos literarios, pero tambi?n una punzante e inolvidable recreaci?n del Hemingway eg?latra y contradictorio, acorralado por sus recuerdos y remordimientos, en los d?as previos a su suicidio
Внимание! Книга может содержать контент только для совершеннолетних. Для несовершеннолетних чтение данного контента СТРОГО ЗАПРЕЩЕНО! Если в книге присутствует наличие пропаганды ЛГБТ и другого, запрещенного контента - просьба написать на почту [email protected] для удаления материала
– Te volviste loco -protestó el Conejo.
– Para algo son los amigos, ¿no? -comentó el Conde mientras la tela bajaba hacia la barriga del litro.
– Eso digo yo -remató el flaco Carlos.
– Seguro llega el día de su cumpleaños -divagó el Conejo, después de darse un lingotazo de ron, y comenzó a cantar-: Felicidades, Andrés, en tu día…
Cuando la prenda de tela quedó dentro, el Conde hundió el corcho en la boca, y lo golpeó con la mano abierta para que el sellado fuera perfecto.
– Va a llegar -afirmó el Conde-. Estoy seguro de que este mensaje va a llegar -y se empinó la otra botella de ron, dispuesto a buscar el alivio del olvido.
Bufando el vapor del trago, sin soltar la botella mensajera, el Conde se esforzó por incorporarse y al fin logró ponerse de pie sobre el muro cuando el Conejo repetía: «Felicidad, felicidad, felicidad…». Conde miró hacia el mar, infinito, empeñado en abrir distancias entre los hombres y sus mejores recuerdos, y observó el agresivo lecho de rocas, contra el cual podían estrellarse todas las ilusiones y dolores de un hombre. Bebió otro trago, a la memoria del olvido, y gritó con todas las fuerzas de sus pulmones:
– ¡Adiós, Hemingway!
Entonces tomó impulso con el brazo hacia atrás y lanzó la botella al agua. El recipiente epistolar, preñado con las nostalgias de aquellos náufragos en tierra firme, quedó flotando cerca de la costa, brillando como un diamante invaluable, hasta que una ola lo envolvió y lo alejó hacia esa zona oscura donde sólo es posible ver algo con los ojos de la memoria y el deseo.
Mantilla, verano de 2000
