Хроника пикирующей старости – 1

– В общем увольте его – сиплым голосом выдавил из себя профессор – Увольте эту сволочь немедленно!

И профессор вдруг выругался. Грязно и мерзко. Впервые в своей жизни.

Тоска и отчаяние

Мрак. Тоска. Безысходность. По радио слушаю – а там одни слова. Что от власти, что от оппозиции. Сколько лет подряд. И ничего не меняется вокруг. И вдруг понимаю что ни протесты, ни выборы, ничего не может изменить эту застывшую рутину из нищеты, тщеславия, жадности и коррупции.

И тогда появляется чувство отчаяния … зависти к тем кто уехал отсюда ….

И обиды на себя что я просчитался. И не уехал вовремя – 20 лет назад.

Они теперь – счастливые, весёлые.

А я остался тут, потому что был романтиком, верил в сказку.

Ругаю себя теперь. Да что толку? Жизнь кончается. Я уже постарел.

И всё что мне остаётся – сделать свой последний расчёт ….. ведь по статистике средняя продолжительность жизни мужчин у нас 62 года.

Много это?

Мало?

И сколько мне тогда осталось?

Смотрю на цифру и ловлю себя на мысли что горести от этого – я не чувствую.

Но все-таки, крошечная надежда – ещё где-то теплится в сердце. А вдруг? Вдруг что-то изменится в нашей жизни? Вдруг станет жить легче? Лучше?

Сам ругаю себя опять – идиот, романтик!

Только почему-то теперь – улыбаюсь при этом.

Наверное сущность такая человеческая – верить в сказку …. снова и снова. Даже когда тебя обманули сотни раз.

Самая красивая

Сегодня 1 января 2014 года.

Это плохо или нет?

Вам наверное это пофиг читатель так как Вы уже далеко от этой даты.

А мне – нет.

Она для меня реальная жизнь.

И я схватился в эту дату зубами и ногтями, пытаясь изнасиловать её во все мыслимые и немыслимые отверстия. А отверстий было много ибо дата это – Новый год.

Можно быть пьяным – это первое отверстие.

Глупым и смешным – второе.

А если бы мне удалось напоить какую нибудь симпатяшку за столом – то отверстие могло бы стать третьим. И даже что ни на есть реальным.

И я воспользовался бы ситуацией с таким рвением что потом бы вспоминал весь год. Вместе с салатом оливье. И маслинами в соусе.

Хотя потом я знаю – будет утро. Симпатяшка стесняясь оденется и уйдёт, загадочно поглядывая на меня.

Как Джоконда с картины Леонардо да Винчи.

Я разгадаю этот таинственный взгляд весной когда она придёт, будет стоять у моей двери и орать – У меня не идут дела третий месяц! Что мне делать?

А я буду смотреть и грустно думать – как же сильно она отличается теперь от той скромной девушки которую я раздевал в постели. До слез больно думать об этом.

– Вернись же снова в постель и стань Джокондой. Прошу тебя!

Я всегда был выше мирских забот.

Но за дверью не понимают мою возвышенную душу – Сволочь! Гад! Открой!!!!

Я слушаю и думаю … я открою дверь и что нас ждёт дальше – пелёнки? Зарплата рассчитанная до копейки? Телевизор и работа?

За дверью молчание.

Там ждут.

И тогда я открываю четвёртое отверстие. Под названием судьба.

Силуэт за дверью вновь превращается в Джоконду. Кротко улыбается. Угадывает все мои желания.

Свадьба.

Точка.

Это страшный сон?

Нет, это закономерность. Как маленький весёлый тараканчик превращается в огромного жуткого таракана с длинным хвостом.

Так и мы – из весёлых милых ребят превращаемся с годами в страшилищ.

Пузатых, сварливых и мерзких на вид.

Наводящих ужас на окружающих. Как и тараканы.

Чем становишься старее – тем больше видишь не людей а огромных двуногих тараканов.

Когда нибудь я напишу про это поэму, но не сегодня.

Итак, дверь открыта.

Джоконда – теперь рядом. Дарит мне радость, кротость, ласку. Всегда – днём и ночью.

Ночью ..

Ночью ..

Ночью ….

– Чего же я так боялся открыть двери? И отверстие тоже?

И вдруг – отверстие отвечает тебе. Впервые за многие годы.

Вы не верите свои ушам – но оттуда раздаётся живой детский крик.

И пока ты изумлённо чешешь себе затылок и думаешь как такое возможно – ты уже папа.

Простое слово.

Короткое

Глухое на звуки.

И тогда ты понимаешь – ты один из тараканов Ты в их системе.

А самое главное – ты почему-то счастлив от этого.

Хана твоей возвышенной душе, приятель!

Наслаждайся земными радостями.

И ты наслаждаешься ими – сидишь в халате на кресле, куришь сигару. Смотришь телевизор. Жена по прозвищу Джоконда жарит блины на кухне, а дети играются в комнате.

Что ещё нужно для счастья?

Ты – такой как все.

Длинный, двуногий, с двумя палками по бокам под названием руки.

И тогда ты получаешь первый удар в спину – твоя возвышенная душа вдруг организует бунт.

Подлый и коварный.

Почему так волнуешься – когда читаешь про НЛО?

Про жизнь загробную?

Что не даёт тебе покоя?

Ты подавляешь бунт души – как жандарм начала века, кулаком в зубы – заткнись сволочь. Много будешь думать – состаришься.

Но дети вырастают.

Друзья покидают.

С работы увольняют.

И ты остаёшься один на один с ней.

С душой.

И тогда она жестоко мстит тебе за то что ты предал её когда-то. Твои юношеские мечты, надежды, планы – они возвращаются. Но не радовать тебя. А предъявлять свой счёт. Мстить. Мучить. Убивать тебя.

И прятаться тебе некуда.

Ты в отчаянии оглядывался. И видишь – возле тебя осталась только она, та которую ты называл Джоконда когда-то.

Какая же она стала старая, морщинистая, неинтересная, скучная.

Ты вглядываешься ей в глаза и видишь то же самое что в себе – отчаяние. И вдруг понимаешь – ты не один. Судьба подарила тебе – её.

Чтобы спасти от одиночества. Но как сделать так чтобы она снова стала Джокондой?

И тогда однажды ты тихо произносишь ей – какая же ты красивая.

Произносишь осторожно, робко, стесняясь своей лжи.

Но что это??? О чудо!

Её глаза снова загораются каким-то неясным светом. На щеках появляется румянец. Она смущённо смотрит вниз. И ты чувствуешь что сделал невероятное. Она – счастлива.

А дальше – больше. Возле неё – ты чувствуешь что счастлив тоже.

И тогда ты каждый день говоришь ей – ты самая красивая. Самая любимая. Самая хорошая.

А она снова и снова зажигается радостью в ответ. И в этом огне – Вы греетесь обое.

И чем старее становитесь она и ты – тем это огонь становится единственным для Вас.

Она уже совсем старая, горбатая, морщинистая.

– Лапочка моя!- Говорите ей снова. Нежно и тихо. А она слушает и распрямляется от счастья. И вместе с ней ты чувствуешь как душа твоя поёт тоже.

– Мы не тараканы – Понимаешь ты однажды. Что-то есть в нашей душе такое – чего нет нигде более.

Что делает нас возвышенными – даже когда ничего такого нету.

1 января.

Что дало ты мне? Радость или горе?

Спрашиваешь себя когда молодой, и когда уже не очень …

А ответ – узнаешь на старости только:

– Ты дало мне её – самую красивую……

А больше мне – и не надо ничего было.

Дневник

Старый дневник. Что там на твоих пожелтевших страницах?

Радость, молодость?

А может … ужас и страх прошлого?

Который однажды может вернуться в Вашу жизнь и воспрянуть в ней как восставший из ада.

Епистафий нашёл свой дневник когда убирал на чердаке. Открыл и от неожиданности отшатнулся – прямо на него на него смотрел молодой мальчик лет одиннадцати или двенадцати.

Фотография была очень старой, пожелтевшей. Но взгляд у юноши был такой светлый, чистый наивный

– Неужели это я? – С любопытством подумал и начал читать первую попавшуюся страницу. Даже не подозревая что именно вскоре вылезет из этого дневника …

И оно начало выползать – медленно .. постепенно …

Сначала было как и должно быть – Епивстафий перелистывал страницы,- вот я мечтаю про велосипед, вот пишу про друга Борьку …