Хроники неотложного

Зато много читал.

О боевых самолетах…

О, мессер! На экране, отчаянно петляя, уходил от трасс вражеский истребитель, по пятам преследуемый английским «спитфайром». Сто девятый, «Эмиль». Кто?

«Мессершмитт БФ-109», модификация Е. На немецком летном жаргоне «Эмиль».

Откуда знаешь?

Прямоугольные законцовки крыла — раз, подкосы хвостового оперения — два, «горбатый» нос и небольшой кок винта — три.

Снято в период «Битвы за Британию» — основной немецкий истребитель в то время.

Правда, сам я никогда от зашедшего в хвост англичанина не уходил; на ремнях в отрицательной перегрузке ускользающего маневра не повисал; аплодисментов зрителей авиашоу не слышал.

…или о восхождениях на восьмитысячники.

Ух ты, красотища какая!

Чо Ойю, Непал. Ее первыми австрийцы взяли, в пятьдесят четвертом. До этого масса народа рубилась, лагеря по склону ставили, грузы затаскивали — по нулям! А эти пришли втроем, с тремя шерпами, и залезли, с первого раза. Ничего не было: ни веревок, ни кислорода — палатка, ящик консервов и примус один на всех…

А ты откуда знаешь, был там, что ли?

Нет. Я вообще выше шестнадцатого этажа сроду не поднимался.

…или о музыкантах.

«Сержанта» [42]ведь всего на четыре дорожки писали. Электроники не было, все вручную… То через мегафон в микрофон споют, то головку звукозаписывающую скотчем обмотают, чтоб звук с искажением шел, то сыгранную партию задом наперед пустят, то из пленки лапши нарежут, перемешают и склеят — чума на выходе получается. Ткань с рояльных молоточков снимали, пальцами на рояльных струнах играли. Записали дубль, прослушали — не то! — и сначала. Никаких компьютеров — от и до все отыгрывали.

Я мог отличить звук стратокастера от лес пола, но не умел играть и никогда не держал в руках ни того ни другого. Я мог отличить песчаную акулу от серой рифовой, но никогда не нырял с аквалангом в тропическом море. Я мог отличить греческие руины от римских, но ни разу не бродил среди истертых, потемневших от времени античных камней. Я мог отличить японскую джонку от китайской, но над моей головой никогда не трещали бамбуковые паруса. Я мог только читать.

И сижу теперь, пью пиво, чужой жизни завидуя…

Воткнула нам Викентьевна по самые уши. Пришла злая, всех вздрючила, а нас с Веней подавно — опоздали мы оба. А ведь была у меня мысль на работу ночью пойти, все равно только под утро заснул. Проснулся — как дубиной били. Даже в душ не успел: бежал, поскальзываясь, собачье дерьмо давил…

Северов тоже выглядел довольно помято.

— Что, дружок, похмелье?

— Угу.

— Я тоже вчера малость того. Поправимся?

— Расшифруют, — Вот лаврушка, зажуем.

— Нет уж. Будем страдать, страданием душа совершенствуется. Вот папенька… Папенька говорит, что одни радости вкушать недостойно.

— Да пропади он пропадом, ваш папенька, с советами со своими!

Ёлки-палки, до чего ж клево! Давным-давно я так ни с кем не общался. Последний раз года три назад — целые сутки с одной девчонкой цитатами сыпали, никто не врубался. Вот только она замужняя оказалась, и я расстроился — жуть: лучшие бабы и те не нам! А тут с ходу, как в пинг-понге: трык-тык, туда-сюда, он мне, я ему.

— Давай тогда ближе к вечеру? Пивка возьмем, селедку зарежем.

— Там видно будет.

Народ отпивался чаем. Все сидели остекленевшие и затраханные — гоняли.

— Как нас сегодня, а? Чтоб я так жил, как они болеют!

— Сколько сделали?

— Восемнадцать. Без заезда практически. Дадут домой, подъезжаем — двадцать седьмой нет, восемьдесят шестая выходит, мы первые. До кубрика дошел, за ручку взялся — разворачивают.

— Слу-у-ушайте, а что ночью было! Выходим на вызов, вдруг визг тормозов и удар. Глухой такой: бум! Оборачиваемся — лежит тело, и белая «девятка» во дворы линяет. Мы в рацию: ДТП у станции, водитель скрылся, «ВАЗ-2109», белого цвета, номер такой-то. Подбегаем — наповал. И менты подбегают, они на углу шаверму трескали и все видели: вошел в поворот на скорости, и на красный. А тот вне зоны перебегал — весь в черном, — вот и огреб. Один мент сразу вдогон ломанулся, вернулся: машина брошена, говорит. Ушел огородами.

— Если на руле отпечатков не будет, может отмазаться, скажет — угнали ночью.

— Может, отмажется, может, нет — к нему ж сразу наряд заслали, домой.

— А он дядьку хорошо приласкал, ботинки веером, один вообще не нашли…

Народная примета: вытряхнуло из ботинок — не жилец! Есть одно место, на углу Пискаревки и Мечникова, так там просто геопатогенная зона какая-то. Круглый год обувь лежит. Только уберут — хлоп! — новая пара.

— Семь-пять, поехали; восемь-шесть, поехали; акушерка, тоже поехали.

— Ну все, понеслось! Попали вы, мужики — Покрышева сегодня.

Есть на скорой такой феномен — диспетчер, притягивающий вызова. Сядет в диспетчерскую — и лавина, обвал, сель. Уйдет отдыхать — затишье. Вернется, и хоть караул кричи.

— Уличная поехала…

— Слушай, может, нам ее отравить, а? Ну, невозможно же!

Вернулся из диспетчерской Журавлев.

— Мы в метро, на платформу, так что давайте-ка собирайтесь.

— А мы куда, не знаешь?

— Вы на улицу. У помойки, во дворе, без сознания.

— Восемьдесят шестая — по-е-ха-ли!

Мы встали.

— Ну что, старшой, окропим снежок красненьким?

У диспетчерской уже ожидала Принцесска:

— Вениамин Всеволодович, я вас, в воспитательных целях, совсем КТУ лишу.

— Как вашей милости будет завгодно, на то воля господская. Отчего ж не посечь, коли за дело? Коли за дело, то и посеки…

«Мертвые души». Слово в слово почти.

— Козырная вещь, правда? С любого места читать можно. Не по-детски мужика перло. Так и представляешь: сидит, пишет, хихикает, нос свой длинный потирает…

— Похоже, тебя еще и фильм вставил. Там Гоголь — один в один. Тот крендель, который кардинала играл в д'Артаньяне, просто для него роль, как Паниковский для Гердта.

— Или как Жеглов для Высоцкого.

Сели, обогнули дом, подкатили к помойке.

— Вон он. Лежит, падла.

Готов. Давно готов, с ночи, окоченел даже. Не бомж. Одет по-домашнему, ведро рядом. Наверное, один живет, иначе б нашли сразу.

— Зови ментов.

— Один-четыре-восемь-шесть…

— Слушаю.

— У нас труп. До прибытия. Нужна милиция.

— Вызываю.

— Ждем. Чехол [43]с утра — к деньгам.

— Или к чехлам.

— Пари?

— Не хочу.

Подморозило. С неба не сеяло, вот-вот должно было проклюнуться солнце. Мы стояли у машины, курили. Подтягивались любопытные.

— У меня «Мертвые души» с первым альбомом «Зеппелин» ассоциируются. В полный рост мужики оттягивались — хорошо чувствуется.

— Есть такое. У «Пого» то же самое, у Ману Чао. У «Киллбилли» еще.

— Это кто?

— Кантри. Совершенно убойное. То, что надо от черной меланхолии — как рукой снимает.

— А вы его уберете?

Бабка. На полдвора крюк сделала, здоровья не пожалела.

— Мы — нет. Милицию ждем, они увезут.

— Хотя бы в машину его возьмите, тут же люди кругом.

Ну, не будешь же ей объяснять, что труп в машине — это твой труп. Поди потом доказывай, что он не у тебя помер. Да и бесполезно — она по телику видела, как «скорая» покойников возит.

— Не положено.

— Тогда накройте его чем-нибудь, здесь же дети.

— На помойке?

— Почему вы грубите?

Начинается.

— Дорогая моя, — Веня говорил доброжелательно, доходчиво, короткими фразами, — мертвых с улицы вывозит специальная служба. Она подчиняется милиции. Никто, кроме них, заниматься этим не имеет права. Сейчас мы ждем милицию, которая составит протокол и вызовет службу перевозки умерших.

— Все через одно место у вас. Взяли б и увезли.