-->

Сборник: 200 рассказов Олеандрова

На нашем литературном портале можно бесплатно читать книгу Сборник: 200 рассказов Олеандрова, Олеандров Олеандр-- . Жанр: Современная проза. Онлайн библиотека дает возможность прочитать весь текст и даже без регистрации и СМС подтверждения на нашем литературном портале bazaknig.info.
Сборник: 200 рассказов Олеандрова
Название: Сборник: 200 рассказов Олеандрова
Дата добавления: 16 январь 2020
Количество просмотров: 239
Читать онлайн

Сборник: 200 рассказов Олеандрова читать книгу онлайн

Сборник: 200 рассказов Олеандрова - читать бесплатно онлайн , автор Олеандров Олеандр

Живые и остроумные, весёлые и грустные - каждый найдёт в них что-нибудь по своему вкусу. Даже те кто любит чёрный юмор, эротику или "клубничку" (такие рассказы в сборнике отмечены особо и предназначены исключительно для взрослых).

Внимание! Книга может содержать контент только для совершеннолетних. Для несовершеннолетних чтение данного контента СТРОГО ЗАПРЕЩЕНО! Если в книге присутствует наличие пропаганды ЛГБТ и другого, запрещенного контента - просьба написать на почту [email protected] для удаления материала

Перейти на страницу:

Каждый политик у нас имеет своего имиджмейкера и тот выбирает образ для политика – чтобы тот нравился людям.

Они учатся говорить убедительно – наверное репетируют часами.

Но вот незадача… они не любят отвечать на вопросы если заранее к ним не готовились.

Мы привыкли что реальность и слова политиков -совершенно разные вещи.

И все их слова – лживые.

Но мы ещё немного верим – их внешнему виду, пытаемся разглядеть в нём что-то плохо спрятанное от нас.

Поэтому любой политик берет это во внимание и следует таким правилам:

– Его внешний вид должен быть всегда очень утомлён.

– Причёска – сделана небрежно, как бы поспехом.

– Пиджак – слегка помятый.

И очень неплохо когда под глазами нарисованы тени – это подчёркивает переутомление политика (их обычно рисует визажист прямо перед выступлением).

И ещё.

Политик должен говорить кратко, грустно вздыхая после каждых 20 слов и всё время притворяться что он куда-то спешит.

Я не люблю смотреть на политиков. Мне больше нравиться увидеть по телевизору хороший фильм.

Вместо лживого политика с нарисованными тенями под глазами.

Irma G

Зачем я на литературном сайте?

Для славы?

Да тут только пару сотен таких же как и я. Так что нету тут славы.

Может для денег?

Нет. Мне никто не платит за творчество.

Так на кой хер мне притворятся настоящим писателем? Подражать Толстому или Достоевскому?

Я могу быть – какой я есть.

И плевать я хотел на всех классиков.

Как хочу – так и пишу.

Если уж играться в писателя – то весело.

А история которую я расскажу Вам сегодня – про одно фото.

Вот оно – прямо передо мной. На нём девушка.

Просто потрясающая! В постель затащить – одно удовольствие!

Губки алые, пухлые, фигурка стройная.

Так и просит – прижми меня… обними…впейся губами в мои губы… со всей своей силой… до крови… и я отвечу тебе своей любовью… мы сольёмся в одно целое и экстаз в который мы уйдём – покажется раем на небе.

А если я скажу Вам, дорогой читатель, что недавно узнал что ей угрожает огромная опасность – Вы поверите мне?

Впрочем мне всё равно верите Вы или нет.

Не Вы а я кинулся к ней чтобы спасти её… я кричал ей – осторожно! Не верь никому вокруг себя, ни дядям ни тётям, ни бородатым ни лысым.

Я знаю что они хотят сделать с тобой- ты станешь уродцем и чудовищем. Искалеченной и гнилой внутри.

Я знаю это. Только откуда – не могу сказать. Только верь мне!!! Пожалуйста!!! Верь!!!

И мне повезло – она вдруг поверила мне. Её пухлые губки открылись и сказали мне – Хорошо. Бери меня. Увози куда хочешь. Целуй… обними.

Только спаси меня.

Буду тебя любить вечно, нарожаю детей.

Как дурак я бежал на вокзал, купил билеты,

Хоть в это время в стране была война, но нам повезло – мы вырвались из неё.

А потом мы плыли на пароходе. И там, однажды ночью когда каюта ходила ходуном от шторма – ты стала моей.

Я хотел сделать эту ночь – нашим праздником.

В чемодане нашёл шампанское.

И мы его пили прямо из горлышка в раскачивающейся каюте посреди океана.

И только звезды над нами – улыбались глядя на нас…

А потом мы поселились в Аргентине. Мы сразу же получили письмо от твоего отца посланного нам вдогонку.

Он обещал что убьёт меня.

И ты решилась… ты забеременела.

Мы спряталась в небольшом посёлке, жили в маленькой квартирке с туалетом на улице.

Ты боялась ходить туда ночью, просила меня отвернуться и садилась на горшок, как ребёнок.

Потом вставала, подходила ко мне и клала мою руку себе на живот – ты слышишь, он шевелиться… наш ребёнок.

И твои глаза при этом светились таким счастьем…

Ты сама ещё как ребёнок.

И чем дольше продвигалась беременность чем больше ты походила на ребёнка.

Которого просто невозможно не любить…

Твои пухлые губки стали ещё красивее и целовали меня каждое утро когда я уходил на работу.

Я шёл и чувствовал… твои нежные глаза смотрят мне вслед с окна.

И столько в них любви и нежности что я могу утонуть в них…

И я наслаждался этим.

Беременность была тяжёлой. Ты часто рвала, отказалась от многих продуктов.

И однажды – это случилось.

– У меня отходят воды – сказала, и побледнела от страха.

Меня тоже кинуло в дрожь – я стану папой? А ты – мамой.

И тогда мы с тобой будем вечно одной семьёй, даже на небесах…

Но я не сказал тебе это.

Ты схватилась за меня. Как за соломинку.

– Успокойся. Надо врача вызывать – Сказал я – начинаются роды.

Мы собрали вещи, полотенца, её халат и её увезли.

Что было потом?

Потом врач мне говорил что она звала не маму – а меня.

Во блин… даже приятно…

Когда через неделю я пришёл под окна больницы – она показала мне в окно ребёнка. И по её глазам катились слёзы. Слёзы счастья…

И по моим тоже.

А потом меня нашёл её отец.

Он стоял у больницы куда я приехал забрать её с ребёнком и мрачно смотрел на меня.

Правая рука его была в кармане.

Я всё понял.

Этот придурок на всё способен. И он выполнит своё обещание.

И тогда я закрыл собой её и ребёнка.

Так и стояли мы – я и её отец. Смотрели друг на друга.

И вдруг он повернулся и ушёл.

Ты догнала его, что-то говорила… показывала на ребёнка…

И тогда он поцеловал тебя на прощание.

И кивнул мне головой.

Значит – простил нас.

Да только… вот… одна проблема осталась.

Я родился через 50 лет после неё.

И не мог я её спасти, не мог купить билет и увезти её в Аргентину.

– Я смотрю на её фото, а оттуда – она на меня.

– Я не виноват – шепчу ей – что родился так поздно.

А в её глазах – немой укор.

– Почему ты не спас меня? Почему?

– Не знаю. Только знаю что никто не захотел тебя спасти. Купить билет в Аргентину. Чтобы увезти тебя далеко – далеко.

Что бы сделать счастливой.

Не было меня. Ни этого билета.

И попала ты со своими пухлыми сексуальными губками – в другие руки.

Сначала у тебя умерла мать. В 1935 году. И ты осталась с 4 сёстрами.

Отец не справлялся с хозяйством и через несколько лет тебе пришлось искать работу.

Вот тут тебя и подловили.

Дяди и тёти.

Устроили на вспомогательные работы. И никуда не будь а в немецкий концлагерь. Ты стирала трусы и майки солдатам СС.

Но ты гордая… вот как глаза запылали гневом но фотке… ладно успокойся… трусы стирать – не твоё призвание.

Перейти на страницу:
Комментариев (0)
название