LEmpire des anges

Je frissonne:

— Et…?

— Et je mourrai.

Il se tait, épuisé, mais j'insiste:

— Ils sont au courant, là-bas dehors? Il lui faut quelques instants pour répondre.

— Ils savent probablement qu'il y a des jumeaux, mais ils ignorent que tu es en train de m'aspirer. Ils nous ont d'ailleurs déjà donné des prénoms hier, à tous les deux. Tu dormais, mais moi j'ai tout entendu. Tu t'appelles Venus et moi George. Bonjour, Venus!

— Heu… bonjour, George!

Affolée, j'entreprends de tambouriner.

— Eh là-haut, dehors, faites quelque chose! Déclenchez l'accouchement. George est en train de mourir!

Je trépigne de plus belle. Il me calme.

— Laisse, c'est trop tard. Je continuerai à vivre à travers toi. Je serai toujours là, en toi, ma Venus.

21. FŒTUS IGOR. MOINS 1 MOIS

Je ne dors que d'un œil. Maman pleure. Elle parle toute seule et elle boit beaucoup de vodka. Elle s'enivre et je suis un peu saoul. Je crois qu'elle cherche à m'empoisonner. Mais mon corps s'habitue et développe ses propres résistances. Je tiens l'alcool.

Maman, tu ne m'auras pas comme ça. Je veux naître. Ma naissance sera ma vengeance.

Soudain un rude choc. Je tombe à plat. J'en ai le visage écrasé. Que se passe-t-il? Je perçois qu'elle rumine: «Je t'aurai, je t'aurai. Tu crèveras, j'y arriverai.»

Nouveau choc.

J'essaie de comprendre ce qu'il se passe dehors et crois deviner. Elle se laisse tomber par terre sur le ventre pour m'éclater!

Je me cramponne. Elle finit par renoncer.

Je guette la prochaine attaque. À quoi vais-je avoir droit encore? A une aiguille à tricoter? Cramponne-toi, Igor. Tiens bon. Dehors il doit faire beau…

22. LE MYSTERE DES 7

Raoul m'entraîne vers une vieille dame-ange que je reconnais pour l'avoir vue dans les journaux: Mère Teresa.

— Sur Terre, elle a été éblouissante de générosité. Une sainte parmi les saintes, en vérité. N'empêche, elle en est à sa quatrième série de clients et elle continue à se planter. Alors, si Mère Teresa échoue à devenir un 7, personne, vraiment personne, ne peut y réussir.

La vieille femme semble, en effet, effarée face à ses sphères et ne cesse de pousser de petites exclamations agacées comme si elle s'ébouillantait avec de vrais œufs en les sortant de la casserole.

— Edmond Wells m'a dit que dans la vie, on n'affrontait que les problèmes que l'on était prêt à résoudre.

Raoul adopte son air le plus dédaigneux.

— Tu crois tout comprendre? Nous ne disposons même pas du savoir qui nous permettrait de mesurer notre ignorance.

— Le monde jaune du savoir m'a dévoilé les réponses aux questions que je me posais en tant que mortel. Edmond Wells m'a appris que le sens de l'évolution de la conscience, c'est le secret de la forme des chiffres indiens. Voilà tout ce qu'il y a à comprendre.

— Crois-tu? Jadis nous étions des thanatonautes, des humains spirituels. Des 5. À présent nous sommes des anges. Des 6. La prochaine étape consiste à devenir des 7. Or, qu'est-ce qu'un 7?

— Un 7 est un être qui a reçu la note de 700 points, m'aventuré-je…

Si je n'avais été immatériel, je sens bien que Raoul m'aurait secoué comme un prunier.

— Et concrètement, c'est quoi un 7? Un superange? Une autre entité? Si tu observes la différence entre les pauvres 5 et nous, les 6, il y a de quoi se poser des questions sur ce que peuvent être les 7, il me semble.

Mon ami a beau s'exciter, je demeure circonspect. Il se fait rêveur.

– Être un 7, c'est peut-être grandiose. J'ai cherché dans les textes. Au-dessus des anges, est-il écrit, il y a les «chérubins», les «séraphins». Il est question des «dominations», des «trônes». Moi, je crois cependant que le grade supérieur aux anges pourrait fort bien être celui des…

Il murmure comme s'il avait peur d'être entendu:

— Des dieux.

Je reconnais bien là mon vieil ami, toujours à manier les hypothèses les plus délirantes.

— Pourquoi dis-tu «des dieux» et non pas «d'un dieu»?

Visiblement, il y a beaucoup réfléchi.

— En hébreu, Dieu se dit «EL» et pourtant, dans les textes, il est écrit «ELOHIM», ce qui est la formule au pluriel.

Nous faisons semblant de marcher debout en agitant les jambes au ras du pseudo-sol, comme nous faisions jadis sur Terre.

— Tu en as parlé avec les autres anges? Qu'en pensent-ils?

— Sur ce sujet, les anges ne sont guère différents des mortels. La moitié croient en Dieu. Un tiers, des athées, n'y croient pas. Reste un quart d'agnostiques qui, comme nous, consentent à reconnaître qu'ils ne savent pas si Dieu existe.

— Une moitié, un tiers et un quart ça fait plus qu'un tout, ça dépasse un peu.

— Normal. Il y en a qui ont deux points de vue simultanément ou alternativement, reconnaît mon ami.

Il récapitule:

— 4: les humains, 5: les sages. 6: les anges. 7: les dieux. Cela paraît logique, non?

Je ne réponds pas tout de suite. Les mortels ne savent rien de l'existence ou de la non-existence de Dieu, ils ne disposent d'aucune preuve et feraient donc mieux de se montrer modestes.

Pour le Michael Pinson que je fus, la position de l'honnête homme était forcément l'agnosticisme, de agnôstos: sans certitude. À mon avis, l'agnosticisme correspondait parfaitement au fameux pari de Biaise Pascal qui jugeait bon de miser sur l'existence de Dieu. Moi, sur Terre, j'avais accepté qu'il y ait une chance sur deux pour qu'une vie survienne après la mort, une chance sur deux que les anges existent, une chance sur deux pour qu'il y ait un Paradis. L'aventure des thanatonautes m'avait montré que je ne m'étais pas trompé. Pour l'heure, il ne me semblait pas nécessaire d'augmenter ou de diminuer les chances de croire en Dieu. Pour moi, Dieu était une hypothèse à 50 %.

Raoul poursuit:

— Ici on dit qu'une directive est tombée d'«en haut»: c'en est fini des miracles, des messies, des prophètes, des nouvelles religions «révélées». Qui donc peut disposer d'assez de pouvoir, d'assez de vision dans le temps pour prendre pareille décision sinon un ou des dieux?

Raoul n'est pas mécontent de son effet. Il se rend compte de ma perplexité. Devenir un dieu, est-ce là ma prochaine mission? Je n'ose même pas y penser.

— Cette porte ouvre sur l'Olympe, j'en suis convaincu, martèle Raoul Razorbak en désignant la porte d'Emeraude.

Gêné, je fais semblant de regarder une montre imaginaire qui m'indiquerait le degré de mûrissement de mes œufs.

— Bon. Il faut que j'aille sur Terre assister aux naissances de mes clients, dis-je.

— Je t'accompagne.

Voilà autre chose.

— Tu veux venir sur Terre avec moi?

— Oui, dit-il. Il y a longtemps que je n'y suis pas retourné. Depuis ma dernière imposition d'empreintes, exactement.

— Tu sais bien qu'il est interdit de revenir sur Terre en dehors de ces moments-là.

Raoul produit un double salto pour montrer qu'il a envie de se détendre en volant sur de grandes distances.

— Il est interdit d'interdire. Allons, Michael, tu sais bien que je suis et demeure un rebelle!

Il s'arrête enfin devant moi et, reprenant sa mine la plus angélique, il récite de mémoire un extrait de l'Encyclopédie du Savoir Relatif et Absolu d'Edmond Wells, tome IV, qu'il a appris par cœur.