?gur Nebl?
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En las postrimerнas de este siglo iba siendo necesario un libro, con lucidez y exactitud de relojero, construyera un mundo ficticio desde el que desvelar las trampas y los secretos del nuestro. Lo ha escrito Miquel Palol con Igur Nebli, hйroe caballeresco, a la vez atбvico y posmoderno, con el que el lector sentirб la claustrofobia de un mundo que pronto reconocerб como suyo, descubrirб las oscuras estrategias del Estado bajo las intrigas de La Muta, y reconocerб el hermйtico y vertiginoso Laberinto de Gorhgrу participando en una siniestra alegorнa del Poder y de sus inextricables instrumentos de manipulaciуn de la informaciуn, de presiуn del individuo, de despersonalizaciуn y de angustia.
Para quienes siempre pensaron que la literatura es un juego con la literatura, para quienes no se conforman con la lectura de la historia y quieren tomar parte de ella y para quienes gustan de los libros que jamбs se acaban con su ъltima pбgina, Igur Nebli resultara una lectura extremadamente gratificante.
La calidad indiscutible que llevу al exito a El Jardin de los Siete Crepъsculos alcanza con Igur Nebli una envidiable madurez.
`Un texto donde Palol lleva hasta sus ъltimas consecuencias el objetivo de convertir la literatura en el medio mбs oportuno para disfrazarse de dios y jugar a la construcciуn de un mundo`. Javier Aparicio, El Pais.
`La particular `locura` narrativa de Palol es saludable para todo el conjunto de la narrativa catalana`. Marc Soler, El Temps.
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– Tú, en cambio, lo estás gracias a que te rodea una corte de hombres armados.
– ¿Crees que cambiaría algo, si no? -Milana estaba más indignado que Ígur, que de repente lo vio todo claro y sonrió con crueldad.
– ¿Te resulta fácil ir por todo el Imperio diciendo que en Cruiaña te dejaste ganar, verdad?
– Vamos -dijo Milana, crispado, y salieron del puerto a pie hacia una explanada entre muros donde los esperaban dos transportes.
– Había llegado a dudar, pero ahora lo sé -dijo Ígur con una apariencia completamente tranquila; de repente se le ocurrió cómo plantearían la situación los de la Apotropía de Juegos, y enseguida pensó qué solución tendría si fueran los de la Apotropía quienes la hubiesen planteado-. Eres la vergüenza de la Capilla, Sari.
Milana estalló.
– ¡Se acabó! -sacó la espada, le pidió otra al primer Oficial de la Guardia y se la ofreció a Ígur-. Ahora te lo demostraré. ¡En guardia!
– ¿Por qué? ¿Qué gano yo? -dijo Ígur, inmóvil.
– ¡Bestia mezquina! -dijo Milana, y se dirigió al primer Oficial-: Teniente, dadme vuestra palabra de que si el resultado del Combate me es desfavorable, le concederéis al Caballero Neblí media hora para que se aleje libremente. -Ígur espiaba cualquier señal de inteligencia entre ambos, pero no pudo distinguir ninguna.
– A vuestras órdenes -dijo el Teniente.
– ¡En guardia! -repitió Milana.
Hicieron los saludos de ritual. El viento agitaba cabellos y vestimentas. El sol estaba en el cenit, nadie sufría contraluz. Había llegado la hora tan deseada, nunca los conocimientos de Ígur y su destreza habían encontrado una confluencia tan fuerte, tan veloz y precisa, tan bien acabada; Omolpus, Lamborga y Fei desaparecieron de su pensamiento tan nítidamente como en él hasta entonces habían señoreado, y en dos minutos, Milana yacía desarmado contra un talud con la espada de su adversario contra el cuello.
– Muy bien -dijo Ígur, momentáneamente debilitado por una posibilidad-. El compromiso es el compromiso, pero no me fío. Que se retiren, o eres hombre muerto.
– Haced lo que dice, Teniente -dijo Milana, pero el Oficial hizo una señal y cuatro Guardias apuntaron a Ígur.
– Lo siento, Caballero, vuestras responsabilidades privadas no son asunto mío, yo tengo otras órdenes -dijo el Teniente-. Tirad el arma, Neblí.
Ígur y Milana se miraron con una extraña complicidad final: los dos habían perdido, los dos lo sabían todo. Milana palideció, Ígur sonrió.
– Disparad, rápido -urgió el vencido, con un hilo de voz.
– Claro que lo harán, pero tú sabes lo que es la respiración del Fidai. ¿Verdad que lo sabes? -se complació Ígur.
Sabía que los fusiles láser lo abatirían sin dejarle ni un respiro, y lo gastó todo, toda la energía de su vida, toda la furia de aquel sol vertical, todos los odios y amores atesorados, en una inmensa carcajada, en un formidable tajo que hizo volar la cabeza de Milana por los aires, por el azul del cielo.
