Был он молод, и жить бы да жить,
Только выпала доля иная.
Натянулась и лопнула нить –
Он не встретил победного мая.
Без него и семья – не семья,
День сегодняшний – словно вчерашний.
Без него сиротеет земля
И пустеют заводы и пашни.
Сколько в мире таких молодцов!
Накренится, обломится ветка…
На могилах ушедших отцов
Русь бессмертная держится крепко.
Война скликает всех по именам
И возвращает в вечность безымянных.
Фамилии небесным куполам,
В сиянии сквозных и необманных,
Открыты, и слезой блестят сады
На кладбище несбыточном, нездешнем.
Там вишня дотянулась до звезды –
Ее сажал мой дед, почти воскресший.
Памяти отца, Акима Ивановича Чупрова,
воевавшего рядовым на Ленинградском фронте,
награжденного медалью «За отвагу»,
скончавшегося от ран после Победы
Целых пять мне было, целых пять
В этот год, великий для народа!
Рассиялась светлая погода!
А людей, людей! Не сосчитать!..
Папка мой совсем помолодел,
Раньше хмурый был, а нынче – весел!
Ордена на грудь свою повесил,
А протез сегодня не надел.
Я бегу, в кого-то целюсь: «Пли!»
Я кричу: «Фашистов побороли!»
А у мамы – маленькая, что ли? –
Слезы почему-то потекли…
Было пять всего мне… Шел, сопя,
Но, видать, отцовская порода:
Маленькой частичкою народа
Я, малыш, почувствовал себя!
Он все дальше, дальше – этот год…
День же этот – ближе, ближе, ближе!
Лишь глаза закрою – ясно вижу:
Мой отец – сияющий! – идет…
Июнь, над Невою витая,
Белесо глядел сквозь окно,
Всю ночь небесам помогая,
Отбеливал их полотно…
Уж лето цвело в полной мере:
Июнь рисовал акварель,
Захлопывал школьные двери,
Включал соловьиную трель.
Быть мирным ему надлежало,
Спала безмятежно страна…
Вдруг белая ночь задрожала,
Застыла и… огненной стала –
Зарю опалила война!..
Рассказывали бабушка и мама
Не много о блокаде и войне,
Но города измученного драма
Покоя не дает порою мне.
Мерцая огонечками коптилок,
Зачеркивая окон свет крестом,
Проходит предо мною все, что было,
И памяти касается штыком.
Мне помнятся правдивые рассказы
Про деда, что вернулся, взяв Берлин,
Что в Павловске работал по приказу
И сгинул, очищая парк от мин.
Мерцают блики пламени в граните,
А я стою у Вечного огня.
Здесь каждый житель – города хранитель,
И очередь доходит до меня.
Над спящим Юбилейным стадионом,
Над тихой Петроградской стороной
Владимирский собор набатным звоном
Веками голос возвышает свой.
Князь русский с пятиглавою дружиной,
Одетой грозно в шлемы-купола,
Молитвою своей неудержимой
Страну хранит, что крещена была.
И колокол настойчиво, надсадно
Качается, зовет, зовет, зовет…
Особняков румяные фасады
Теряют краски яркие… И вот
Сквозь время проступают раны трещин,
Пробоины блокадные от бомб,
Когда наш город был захвачен в клещи,
Но крепость создал в здании любом.
И приходил народ, бедой влекомый,
Под своды храма, где Владимир-князь
Казанской чудотворною иконой
Людей благословлял, спасти стремясь…
От голода, бомбежек, артобстрела,
Отчаянья, сжимавшего сердца.
Дать веру, чтоб огнем душа горела,
Дать силы, чтоб держаться до конца…
Умолкли орудийные раскаты,
Не счесть военных горестных утрат,
Но пережил трагедию блокады
И выстоял геройски Ленинград.
Летит над уцелевшими крестами,
Взмывая ввысь, под самый небосвод,
Небесный голос, чистый и кристальный.
И колокол зовет, зовет, зовет…
Зовет он вспомнить, что в годину брани
Мы встали как один, к плечу плечо,
Что города мы вражеские брали,
А свой не отдавали нипочем.
Зовет он вспомнить, что мы были братья,
Одним народом на земле одной!
И в День Победы братские объятья
Распахивал для брата брат родной…
Стою на колокольне на рассвете,
В любимые звоню колокола,
А снизу машут мне жена и дети –
Она их причащаться повела.
А годы пролетают деловито,
И жизнь перевалила за зенит.
Ворота в храм всегда для всех открыты,
И колокол звонит, звонит, звонит…
