Тинга

- Здесь, - топает он ногой, - все и происходит. Выкладывается из дров луна, зажигается, и происходит весь обряд. Ночью. Холм расположен с севера на юг. В великое равноденствие солнце днем, а луна ночью точно стоят над этим местом. Все рассчитано.

- А почему земля черная? Ведь в степи она бурая.

- Ил из реки, - охотно поясняет лектор.

- Ясно! А почему, - не отстаю я, - жрецы живут вечно? Эти воблы сушеные, без капли живой крови, они тоже из вашей братии?

Ангел хмурится.

- Нет, они из южных народов. Культ отчасти взят у них. Жрецов берут на определенное время из определенных семей, туда же их возвращают, когда жрец состарится или заболеет.

- Значит, степь понимает тленное и вечное, божественное и людское, подытоживаю я.

- Конечно, - кивает Сын Луны. - Вся обрядность направлена на постижение этих основополагающих истин.

- Но ведь это дремучее язычество! - возмущаюсь я. - Как ты, христианин, поддерживаешь его в таких необычных размерах?

- Я не христианский служитель, - морщится ангел, - и христианство - не последняя истина. В мире я представляю замыслы первопричинного, а не ваших пророков. Тем более не идеи враждующих друг с другом церквей. Местным людям еще долго до единобожия. У них примитивная социальная сфера, небольшое население и много земли. Ремесла и торговля в зачаточном состоянии. Вот наплодятся, уплотнятся, усложнят социальную инфраструктуру, тогда сами заговорят об единобожии. Это нормально! - видя мою реакцию, успокаивает ангел.

- А Большая Черная Мать к чему?

- Как всегда! Женское начало в природе - рожать! Быть при родах! Плодиться - значит, жить и богатеть. Ей молятся при рождении детей, скота, просят хорошей погоды. Она заступница, кормилица, носительница человеков на теле своем. И она, конечно, светлая часть суток, олицетворяющая плодородие, жизнь.

- А луна - смерть, - понимаю я. - Тьма и свет. Теплое и холодное. Радостное и жуткое. Плодородие и распад.

- Да, это так, - спокойно отвечает жрец. - Вижу, ликбез пошел тебе на пользу.

- Хорошо, - продолжаю я, - с народом все понятно. Ему нужен урок Смерти!

- Конечно, - охотно поддерживает меня пророк. - Только кровь останавливает бессмысленные убийства. Отвращение к ней делает человека способным к социальным преобразованиям. Он начинает терпеть других. Повышается ценность жизни.

- А при чем тут дети? - вставляю я палку в радужные колеса.

- Ха! - зыркает на меня пророк. - Еще скажи: а при чем тут огонь? Сжигают, - он показывает на могучий лобок богини, - приносят в жертву ее детей, а не наших. Все мы ее дети!

- Так уж все! - ехидно замечаю я. - Помимо людей, есть еще множество плодов земли. Так почему не ограничиться ими?

- Ну ты даешь! - снисходительно усмехается пророк. - Чтоб вы да поверили в какие-то корешки и кусочки, будто они могут удовлетворить богов? Очнись! Только содрогнувшись, человек задумается. И жертва его - дань его глубине.

Он умолкает. Впервые я вижу эти ясные глаза озабоченными. Неужели местные его достали?

- Что, не хотят ходить строем? - интересуюсь я.

Ангел не шевелится. "Чтоб сбить нас в кучу, надо хорошенько напугать каждого. А к этому надо иметь талант. Пугало ты, пугало, к тому же не ведаешь, что творишь", - грущу я. Льноволосый поворачивается и пристально смотрит на меня.

- Остановись, - поднимает он правую руку, - прекратим на этом. Лучшего окончания разговора нам не придумать.

И мы замолкаем, но зубы дракона уже посеяны.

- Ребенка нельзя! Он нить, - трепещет все во мне. - Он единственное наше оправдание на земле. И его в огонь?

- Не нравится? Что же делать, если вы таковы? По-другому к вам не пробиться.

- Почему восстали ангелы? - тихо, не обращаясь ни к кому, говорю я.

Он запинается:

- Что?

- Почему восстали ангелы? - громко повторяю я.

- Зачем тебе это? - Ледяное шило впивается в меня.

"Ого, его, кажется, разобрало!" - с удовольствием отмечаю я.

- Не хочешь отвечать, или мне самому тебе это рассказать?

- Ответь, если можешь, - кривит губы и отходит от меня Сын Луны. Он стоит у спуска, спокойно сложив руки на груди. Ждет.

Я тяну паузу и начинаю:

- Вы - мыслящая субстанция, высшая, которая только есть в мире. Но вы ничего не чувствуете. Понятно вам лишь то, что можно объяснить логически. Так?

- Продолжай, - спокойно отвечает Льноволосый.

- А раз так, то вы не должны, не обязаны и просто не способны понимать наши чувства, наши эмоции и наши поступки. По сути, вы не понимаете принципа, по которому Бог создал нас, и, значит, не понимаете самого Бога в этом акте творения.

Ангел молчит.

- Вам приказано служить нам, злым, эгоистичным, непредсказуемым существам, с вашей точки зрения, дуракам. И кое-кому это сильно надоело.

- Мы всё сделали правильно, - даже не глянув на меня, парирует ангел.

- Конечно, всё, - соглашаюсь я. - Кроме одного.

- Чего? - вскидывается он. Не привык дядя, когда с ним спорят.

- Вы забыли, что вы - всего лишь функция. Обслуживающий персонал.

- Как бы не так! - Ангел резко поворачивается ко мне и смеется. Сухо и зло. - Смотри. - Быстро наклонившись, поднимает комок земли величиной с кулак и, размахнувшись, швыряет его вниз. Комок, подпрыгивая, долго катится и, натолкнувшись на валун у подножия холма, останавливается.

- Камень катится, песчинка лежит, - поясняет он. - Она мала и инертна. Пыль! И это вы! Чтоб вас расшевелить, нужен сильный ветер, а чтоб сцементировать - сильный огонь. В вас нет ни того, ни другого. Вы заложники стихий, и управляет вами страх. Но вы не хотите даже себе признаться в этом.

- Это точно, - соглашаюсь я. - Мы под колпаком. Наверное, есть силы, которым легко прихлопнуть нас. С твоей точки зрения мы не имеем будущего. И это должно порождать в нас страх. Но мы почему-то не боимся. Почему? Что делает людей такими? Не знаешь? А ведь все просто. Мы живем настоящим. Сиюминутным. Мгновением. Знаешь, как это хорошо - жить каждую минуту так, как будто она последняя?

Ангел молчит.

- Не знаешь.

Он пожимает плечами.

- Не знаю! Убеждениями к вам не пробиться. Кровь и насилие - ваши учителя.

- А ваши? - останавливаю я его. - Крови вы не боитесь, насилия тоже. Чувств у вас нет. Что же тогда может страшить такое совершенное существо?

- Ничего! - отрезает Льноволосый.

- Ан нет! - не соглашаюсь я. - Вы очень боитесь, но... Чего может бояться идеальная сущность? - Я делаю паузу, ожидая возражений, но их нет. Одного - Его!

- Я лично боюсь вашей любви. Зацелуете! - злится Льноволосый.

- Это точно! - смеюсь я. - У нас это запросто. Но ты лукавишь, приятель. Ничто живое тебя не интересует. Твоя стихия - прохладный космос, без всего, что было сотворено. Чистый и пустой. Не так ли, сын Мрака?

Подбираю слова, гляжу на его напряженную фигуру и продолжаю:

- Тьма. Как она хороша! Неотделима и неразделима. Единое! Вечное и бесконечное. Банка с черным кремом.

Его передергивает. Метафоры точно бьют в цель. Мне даже жаль его, но другого оружия у меня нет. И я продолжаю:

- А тут мы, плесень. Нам свет подавай, солнышко. Ах, как рушим мы твою гармонию, твой мир! Я вспомнил сейчас одну индийскую легенду, и мне еще кое-что стало понятно в тебе и твоих собратьях по цеху.

- Давай, вали все в кучу, - цедит пророк.

- Брахма в тайне от верховного духа Махадевы создал закрытый мир пространства и времени в причинной зависимости, изолированный от Великой Внепричинной Вселенной. Он обманом овладел Сарасвати, заставил ее оплодотворить женским принципом Шакти этот преступно созданный мир. По велению Вишну Шива, разрушитель, внедряется в этот мир, чтобы разомкнуть круг космической опухоли. Видишь, как все просто, мой идеальный друг! Материальная вселенная со всем живым по этой легенде - раковая опухоль в беспричинной вселенной. Не так ли?