Поп-корн

ыбку на плитке…

Дима вздохнул и в очередной раз потянулся за бутылкой. Видимо, уик-энды у тётушки приятеля не прошли для него даром.

– Как-то ранним утром драю витрину, пока американский народ не проснулся, и наблюдаю трогательную картину. Подкатывают к магазину два лимузина, вываливаются из них четыре местных джентльмена в строгих костюмах, минуту-другую мирно беседуют, а затем выхватывают пистолеты и давай поливать друг в друга! Пара на пару. Прям, как в кино про гангстеров! В итоге – с одной стороны два покойника. Здесь, в России, такое, конечно, тоже бывает, но наши братишки для подобных мероприятий все-таки пустыри выбирают. А тут посреди улицы, напротив рыбного магазина. Ковбои, шит{[3]}…

Победившая пара, как вы понимаете, полицию ждать не стала. Я героя корчить не стал, едва драма началась, в магазин, и за бочку с живыми карпами. Слышал, свидетелей оставлять не принято. Когда улеглось, машин полицейских наехало, как бизонов на водопой, вертолёт завис. Принялись очевидцев выявлять. Какая-то сволочь стуканула, что мойщик витрин рядом стоял, все видел. Меня в участок, в «хоме-сайт». В убойный отдел по-ихнему. Думал, сейчас на детекторе лжи обрабатывать будут. Ошибся, не обрабатывали. И даже не били. Вежливо поинтересовались. Я не дурак, помню золотое правило свидетеля – меньше болтаешь, больше живёшь. Так и так, говорю им на ломаном английском с колхозным акцентом – моя отворачиваться и ничего не видеть. А когда моя поворачиваться обратно, уже никого не быть. Они тогда наводящий вопрос – а что твоя делать в штате Калифорния? Я им паспорт под нос. Виза не просрочена, имею право. Скоро уеду обратно, а пока безвозмездно протираю витрины в знак уважения к великому американскому народу. Мир – дружба – «кока-кола». Увлечение у меня такое. Свободная страна, что хочу, то и делаю. Крыть ребятам нечем. Головами покивали и выпустили. Коломбы… Не то что наши менты… Говорят, хрен просто так уйдёшь, все вытрясут.

Возвращаюсь в магазин, а хозяин с ноги на ногу мнётся и цигарку из старой «Правды» скручивает. Не привык он к американскому куреву, до сих пор самосад русский смолит. «Извини, Димочка, но мне лишние проблемы с полицией таки ни к чему. А с мафией и подавно. Поэтому поищи работёнку в другом магазине… Либо гринкарт хотя бы получи. Бай…» Вернулся я в свою меблированную каморку, сижу, чешу репку, как дальше жить. Денег под ковриком долларов двести, из них сотня на квартплату. В это время стук в дверь. Отпираю, на пороге негр, или, как у них принято, – афроамериканец. Молодой такой, улыбчивый, в костюмчике. Вылитый Уилл Смит{[4]}. Поздоровался вежливо, а после и говорит: «Это очень прекрасно, мистер Дмитрий, что ты так вовремя отвернулся и ничего не видел. От лица калифорнийского народа приносим извинения за неудобства. Сенкью». И суёт мне в карман рубашки зелёный рулончик. Потом поклонился и был таков. Я рулончик развернул, екарный бабай – пятьсот баксов! Вы представляете, доктор? Вот это я понимаю – мафия! С большой буквы «М»! Не то что Абдул