Хардкор белого меньшинства

Все!!! Лучшие! И – все легли. Все…

И снова заплакал.

В этот момент у меня за спиной кто-то демонстративно прокашлялся.

Я резко обернулся.

…Летящий силуэт легкого летнего пальто. Режущая взгляд безукоризненно отутюженная стрелка на дорогих серых брюках.

Элегантные туфли, черные очки, горделивый разворот головы. Боб. Старая питерская гвардия.

– Вот уж не думал, – усмехается нехорошо, – что ты на старости лет в скауты подашься…

– Я тебя тоже люблю, – кривлюсь в ответ, – но с головой тебе отношения слегка поправить надо. Если бы я на акцию приехал – сейчас бы с парнями дальше шел, а не с тобой тут лясы точил. Чай, не на вашей помойке вырос…

Он как-то слегка обмяк и неуверенно протянул руку. У него, вообще-то, слабые кисти, и в свое время он компенсировал этот недостаток, умело зажимая между пальцами половинку лезвия безопасной бритвы.

Щеки врагов только так напополам разваливались.

Но это было давно.

Когда он еще не был таким олдовым.

Как и мы все, в общем-то.

Я, естественно, эту самую руку – пожал. Сколько лет уже друг друга знаем.

– На футбол?

– А куда же еще? – смеюсь. – На террасу, правда, не пойду, а то у меня сложные отношения с питерскими булыжниками. Особенно если их ваши карланы в наш сектор швыряют. ВИП с Русланом взяли. Если хочешь – присоединяйся, свободных мест в ложе – навалом...

– Пожалуй, – кивает, – и присоединюсь. По деньгам тоже разберемся, думаю. На секторе сегодня, похоже, хрен знает чего будет твориться. Игорь, кстати, еще сейчас подойдет. Помнишь Игоря?

– А как же!

– Приглашаешь? – смеется. – А как с хулиганьем своим объясняться будешь?

Стучу пальцем по лбу:

– Они ж не идиоты. Вернее, идиоты, конечно. Но не настолько. Историю помнят…

– Да, – вздыхает он в ответ, – у нас – тоже помнят. Не все, к сожалению…

Молчим, курим.

Потом я хлопаю его по плечу:

– Не переживай, Боб. Все течет, все изменяется. Когда-то мы были союзниками, теперь – враги. Пройдет время, и когда-нибудь снова станем союзниками…

– Да, – кривится он, – единственные союзники вашего «мяса» были. Пока не схлестнулись. Помнишь, как мы друг друга на выездах по домам разбирали, когда приезжим ночевать негде было? Мы – вас, вы – нас…

– Помню, – киваю. – И как ты меня ночью на тачке приятеля из Питера вывозил, чтобы менты не замели, тоже помню…

– Откуда ж сейчас-то столько ненависти? – сутулится он.

– Да бог его знает, – жму плечами. – Что-то одни сделали не так, потом – другие. Вот и завертелось. Жизнь. Я вот, когда в армии служил, у меня там друг был, чеченец. Недавно видел его по телевизору. Точнее – не его, а его труп. Полевым командиром стал, под Басаевым ходил. Наших солдат убивал. Да думаю, и не только солдат. А мы с ним в армии под одним бушлатом спали…

– Да, – вздыхает, – как же теперь с этим со всем жить-то…

– Не знаю, старик, – говорю ему честно. Ну, правда, – нет у меня ответа на этот вопрос.

Тут, на мое счастье, подходит Игорь, мы жмем друг другу руки, обнимаемся и выдвигаемся