Лагранж - Оэлэ(СИ)

Внимательно слушая, Антон снял с плиты яичницу.

- Заметив мой интерес, один из местных ухмыльнулся, мол, не можете довести до ума "Буран", а наше детище слетало в космос. Я, болван пропустил тогда мимо ушей названый им год! Точнее, не хватило ума сопоставить его с гибелью деда! Я прозрел только после твоего рассказа про "Зонд-9", и...

- Обратился в редакцию!

- Да! Что в этом такого?! Пусть выясняют журналисты! В конце концов, им платят за пронырливость и риск!

Отец не заметил печального вздоха сына.

- Это ещё не все... - Замялся он. - Коллекция наших моделей началась не с деда...

На столе перед Антоном остывала яичница.

- А от академика Миланевского... Я запомнил его, а не своего отца! Правда, странно? Но я был мал, а он казался черной горой, из-за пальто или плаща. И как я только не испугался его гладкой лысой головы и вскинутых бровей?! Присев на корточки, Академик подарил модель...

- Мясищевского "Бизона"?! - Чуть не подскочил на стуле Антон.

- Да! Но как ты догадался?!

- В нашей коллекции нет других машин этого конструктора...

- Неужели и подписанная фотография не зря попала в чемодан? - Призадумался Звездочет, и, совладав с эмоциями, принялся за еду.

- Потом, спустя много лет, я узнал, что в тот день Миланевского не стало...

Антон ел, удивляясь своему самообладанию.

- Я просто подумал... - Продолжал отец. - Все могло сложиться иначе, расскажи я тебе всё, что знал...

- Не бери в голову! Что теперь про это говорить?! - Ответил Антон.

Сложив в мойку грязную посуду, он направился в комнату. Аккуратно подняв модель с полки, парень перенес её на стол. Звездочет всегда относился по-особенному к громадному стратегическому бомбардировщику с парой реактивных двигателей по каждому борту, и "велосипедным" шасси.

- Вот, куда вы поехали в свой последний день Александр Андреевич! - Прошептал Антон, рассматривая модель. - Не думаю, что вы хотели всего лишь подарить самолётик...

Качество исполнения заслуживало высшей похвалы. Фигурки летчиков замерли на своих местах, на шасси различалось клеймо ярославского шинного завода, а между створок бомболюка виднелась узенькая щель.

- Остаётся только это... - Произнёс Звездочет, просовывая в неё своё самое узкое лезвие. Створки распахнулись, как по команде "Сброс", и на стол выкатились четыре, завернутых в черную бумагу, бочонка.

- Обалдеть! Это сняли миниатюрным фотоаппаратом, как в шпионском фильме! - Заметив блеснувшую под оберткой фотоплёнку, ухмыльнулся Антон.

Растянув её перед окном, он увидел стройные прямоугольники, очень похожие на печатный текст. Подробнее без лупы было не разобрать. Услышав в коридоре шаркающие шаги, Звездочет поспешил смахнуть находки в стол.

- Ты на меня не сердишься? - Жалостливо спросил с порога отец.

- О чём ты?! Конечно, нет!

- Ты не ночевал дома, а мама сильно беспокоилась.... - Казалось, Видолга-старший ищет повод для продолжения разговора.

- Надеюсь, она не забыла сколько мне лет?! - Начал выходить из себя Антон.

- Её можно понять! А в свете последних событий...

- И ты постарайся войти в положение человека которому надо отдохнуть!

Отец вернулся в свою комнату, а Антон, пытаясь вернуть модель на место, заметил в раскрытом бомболюке бумажный листок.

- Опять! - Извлекая его, подумал парень.

Чья-то рука вывела фиолетовыми чернилами адрес, и больше ничего, ни имени, ни фамилии. Какое уже это имело значение?! Он же обещал оставить это дело. Створки бомболюка навсегда затворились с громким щелчком.

Антон присел на стул. Поведай отец раньше, о подарке Миланевского, все сложилось бы иначе. Звездочет не познакомился бы с Варварой, а Боярко не получил бы таинственный автомобиль. Да, что теперь про это говорить?! Обещания надо держать, кто спорит?! И стоит ли даже пытаться обмануть типа держащего в штате убийц?! А, как же академик Миланевский?! Чувствовал ли он приближение кончины? Неужели у него не оказалось более важных дел, чем дарить модель самолёта сыну своего заместителя на другом конце города? Уж не послание ли, этот клочок бумаги?! Даже больше - последняя воля...

Самое разумное, это подождать. Ушибы пройдут, Боярко погрузится в содержимое кунга, глядишь, и у Буяк появятся более важные дела... Но, что то подсказывало - медлить нельзя! Да и кому, кроме него известно о содержимом бомболюка модели самолёта?!

Хлопнув по коленям, Антон вскочил. Он поел и, даже, немного отдохнул. Боль притупилась, а синяки, поблёкли, не иначе успел подействовать лечебный гель. Звездочет одел свежую рубашку и, не предупреждая отца, покинул дом.

Клочок бумаги привёл его к многоэтажке возле метро "ВДНХ". В поисках нужного подъезда Антон с восхищением взирал на чистый, песочного цвета фасад и ухоженные газоны под окнами. Поборов волнение, он набрал на домофоне номер квартиры.

- Да! - Послышался сквозь электрический треск приятный женский голос.

Звездочет растерялся. Он даже не подумал, что говорить.

- Я - Видолга... Антон Викторович... - Наконец, нашёлся он.

- Простите?!

- Видолга...

- Я вас не знаю! А, что хотите?

- Прошу прощения... - Вздохнул Антон.

Чего и следовало ожидать! Но уж больно не хотелось покидать этот район. Куда пойти? Полюбоваться помпезными павильонами "ВДНХ", а после полакомиться пончиками в знаменитом кафе? Или просто, побродить по окрестным улицам, носящих имена Королёва, Цандера, Кондратюка?! А пока, погруженный в раздумья Антон, как завороженный, наблюдал за рывком к небесам монумента покорителям космоса.

- Антон Викторович, это вы? - Внезапно окликнули его. - Только, что по домофону звонили?

Рядом стояла запыхавшаяся женщина с приятным, встревоженным лицом. Чувствовалось, она боялась опоздать.

- Я... - Чуть слышно произнёс Антон.

- Тогда, идёмте! Вас ждут!

Чистый и просторный подъезд оказался под стать дому. Он не отличался роскошью и шиком, но люди здесь жили, явно, непростые.

Квартира на последнем этаже, словно замерла между эпохами. Растерявшие за годы роскошную полировку шкафы, под завязку заполнили книги в матерчатых переплётах, среди которых нет-нет, да мелькала обложка современного научно-популярного журнала. На часах-ходиках в такт покачиваниям маятника лукаво водил глазами рыжий кот. Посреди коридора Антона ждал невысокий сухой старик в очках с двойными линзами.

- Как похож! - Его вежливый голос звучал с хрипотцой, как у заядлых курильщиков. - Я - Юрий Петрович Матвеев! Идёмте!

В его комнате Звездочет сразу заметил за стеклянными створками шкафа групповую черно-белую фотографию. Молодые мужчины смеялись возле едва одевшихся в листву деревьев. Вдали виднелся серый фасад здания, уж не того ли самого института?

- Узнали?! - Спросил с улыбкой Юрий Петрович.

- Конечно! Вот мой дед!

- А рядом, я! - Указал на молодого паренька, спрятавшего руки в карманах плаща, Матвеев.

Щелкнув ключом, он достал из секретера фотоальбом и раскрыл на снимках запечатлевших прогулку в парке большой компании. Карусели, мороженное, кусочки хлеба, брошенные плавающим в пруду уткам... Фотограф так и норовил поставить в центр кадра женщину в заграничном костюме. Шляпка и нелепые, но, должно быть, очень модные очки не позволяли определить её возраст. Юрий Петрович указал на миленькую брюнетку с лукавым взглядом и пикантной ямочкой на подбородке. Её темное платье хоть и выглядело простовато, но успешно подчеркивало тонкую талию и стройные ноги.

- Ваша бабушка...

- Её не стало четыре года назад...

Листая альбом, и всматриваясь в не успевшие пожелтеть фото, Антон спрашивал и спрашивал себя, чему радовались эти люди, над какими шутками смеялись? Как им удалось собраться такой гурьбой? И почему они, будучи ровесниками Антона, выглядели взрослей?

Приветливая женщина принесла кофе, наполнивший комнату ароматом далёкого Востока.