Осколки (СИ)

Это вирус любви раскаляет судьбу до бела.

***

Птица стонет в неба своды,

Поистёрли годы крылья,

Меньше степеней свободы,

Больше горького бессилья.

Ничего не спрашивай. Ничего не говори.

Алый дуба лист резной, сквозь колоннаду сосен,

Полыхает хладно, словно полосочка зори…

Этот огонь не пожар, это всего лишь осень.

Даже скальный массив оседает в сизую пыль.

Всё уходит, превращаясь во что-то другое…

Прежде чёрные кудри, стали цветом в ковыль….

Листья гонит ветрами в немом древостое.

«Какой юный отец! И такая взрослая дочь!» –

Брат стеснялся ходить со мной после этой фразы…

Листья горят и падают. Чем тут можно помочь?!

Этот мир одинаков, хоть с виду и очень разный.

Л. Т. Облетают листья

Облетают листья, вянут и ржавеют…

Рядом молодые кроны зеленеют…

Где-то плод нальётся,

Где-то пустоцветом

Роза обернётся,

Расцветая летом.

Разве можем знать мы, когда садим… сеем…

Что уйдёт за ливнем да за суховеем?!

Жизнь была заполнена домом и работой,

В отпуск всем семейством – море… турпоходы…

Авторских свидетельств пачка под жеодой…

Полки саморучные… дачи-огороды…

Дети за границами,

Там теперь и внуки…

Пустотой… больницами…

Горечью разлуки…

***

Обо мне расскажут листики и травы,

Я их взглядом трогала, красоту вдыхая,

Да стволов громады, фикусы, агавы… –

Только любоваться, жизни мощь такая.

Обо мне расскажут солнечные краски,

Вод морских размахи, свеч прощальный ладан…

А стихи да проза – это просто сказки,

Хоть и в них, конечно, след мой отпечатан.

Обо мне расскажет юноша прекрасный,

Разглядевший Душу, в пёстрой слов вуали.

А родных и близких, что пытать напрасно?! –

Хоть и были рядом, да меня не знали.

***

Господи! Мы ведь не Ангелы, мы только люди.

Ты Ведаешь всё, в сотворённом Тобой пространстве.

Пощади моих близких. Я не прошу о чуде,

Лишь Не Дай им мучений в окончание странствий.

Господи, в Бытие, в иллюзорном непрочном мире,

Где, как нитка паучья расползается ткань событий,

Мы свободны, как стрелка, закреплённая в арретире,

И подвешены в время, как в коллекторах низки мидий.

Господи! В этом вихре по Твоей всё вершится Воле.

Для Тебя мы лишь пыль, что вздымается и оседает…

Пощади моих близких, Избавь от страданий и боли…

Всё уходит… так быстро… увядает… падает… тает…

***

«Вольному воля, спасённому рай…»

В буднях потеряно авторство знака.

Месяц плывёт по путям зодиака

И исчезает, заплывши за край.

Было ли, не было, не суждено,

Будет ли, может внезапно случится…

В сумерках вечности всё извратится.

Всех уравняет наречье «давно»:

И наречёт мудреца дураком,

Вору припишет чужие таланты,

Выдаст потомкам разбойников гранты…

Перевернув бег событий вверх дном.

Не преклоняюсь: бездушным камням,

Детям убийц, богатевшим у власти…

Время опять разберёт на запчасти,

Всё, что сегодня так дорого нам.

Что же Душа всё страдает, томясь,

Не в состоянье прервать болей вязь.

***

В ветрах и ливнях листья рвёт,

В лицо, швыряет ночь ненастье,

Потоками бурлящих вод

Пытаясь влиться под запястье,

В рукав, или за воротник,

Сквозь швы одежд коснуться кожи…

Стремительный, как миг, безлик,

Спешит укрыться в дом прохожий,

Тяжёлую одежду снять,

Слегка обсохнуть и согреться,

И ощутить вдруг благодать,

Тепло приятное на сердце…

Вот так и я спешу уйти

От хамоватости общенья,

Уничижения «прости»,

Повального пренебреженья

К словам и чувствам…. Пусть плывут,

Пытаясь прикоснуться к коже…

Я просто изменю маршрут,

Сбежав в себя, как тот прохожий,

Укроюсь в дел своих комфорт,

Зароюсь мыслями в природу…

Там ливень?! Ветер листья рвёт?!…

Кто ж станет обвинять погоду?!

***

Высокой Бесконечностью томим,

Ты в каждый миг становишься другим,

И, в то же время, прежним остаёшься,

И, сам в себе, с собой, напрасно бьёшься,

Себя в себе упорно разделяешь…

И сам себя, в себе, не понимаешь.

А жизнь, как нежных облаков обман:

Красиво! Но приблизишься – туман!

***

Земля! Многострадальная земля!

Тебя в веках святою называя,

Здесь засевали трупами поля,

За веру и неверье убивая.

Земля, где всем сошёлся клином свет,

И каждый, убивая, верил свято,

Что ничего важнее в мире нет,

Того, что он воскреснет здесь когда-то.

То камни сквозь стекло, то нож, то взрыв…,

Намеренный наезд на пешеходов…

Сквозят теракты, время растворив,

За деньги лицемерных кукловодов…

Из века в век, из дней забвенья в новь,

Всё множа смерть, не зная сожаленья,

Сердца переполняет не любовь,

Лишь эгоизм личного спасения.

А мы, наивно прорастаем тут,

Из древности глубокой и доныне…

Хоть молоко, и мёд здесь не текут,

Растим плоды в пылающей пустыне,

И украшаем мир, за пядью пядь,

Посаженный росточек поливая…

Нам некуда отсюда отступать…

Что делать?! – Знать судьба у нас такая!

Как в золотом, созревшие поля –

Картинкой устоявшейся идиллии.

Ты так прекрасна, праотцов земля,

Увитая сияньем бугенвиллеи,

Прочерчена перевязью дорог,

Мигающая сложными развязками…

Страна, где каждый малый бугорок,

Наполнен историческими сказками.

Где так не просто в сонмище проблем,

Здесь даже дети знают вой сирены…

Где вопреки антисемитам всем,

Жив мой народ в стране Благословенной.

***

Как ни грустно и печально,

Что там было изначально,

Нам гарантий не даёт

На то время, что грядёт.

Бедность – вредная сестрица,

Козни строить мастерица,

Где ни ступишь, всюду край,

И шалаш, увы, не рай.

У того, кто побогаче,

Беды сложатся иначе,

Тоже много разных тем…

Жизнь, увы, не без проблем.

Что же, значит безразлично –