Стихотворения и поэмы

Name: Стихотворения и поэмы
Author: Смеляков Ярослав Васильевич--

На нашем литературном портале можно бесплатно читать книгу Стихотворения и поэмы, Смеляков Ярослав Васильевич-- . Жанр: Поэзия. Онлайн библиотека дает возможность прочитать весь текст и даже без регистрации и СМС подтверждения на нашем литературном портале bazaknig.info.

Жанр: Поэзия и драматургия / Поэзия

Название: Стихотворения и поэмы

Автор: Смеляков Ярослав Васильевич

Дата добавления: 16 январь 2020

Количество просмотров: 224

Читать онлайн

Стихотворения и поэмы читать книгу онлайн

Стихотворения и поэмы - читать бесплатно онлайн , автор Смеляков Ярослав Васильевич

Ярослав Смеляков (1913–1972) — выдающийся советский поэт, лауреат Государственной премии СССР. Уже в ранних его произведениях «Баллада о числах» (1931), «Работа и любовь» (1932) проявились лучшие черты его дарования: искренность гражданского пафоса, жизнеутверждающая страстность, суровая сдержанность стиха.

Высокохудожественное отображение волнующих страниц отечественной истории, глубокий интерес к теме труда, смелая постановка нравственных проблем придают поэтическому наследию Ярослава Смелякова непреходящую ценность.

В настоящее издание включены наиболее значительные стихотворения и поэмы, созданные Я. Смеляковым на протяжении всей его творческой деятельности, а также избранные переводы из поэтов братских республик и зарубежных авторов.

Внимание! Книга может содержать контент только для совершеннолетних. Для несовершеннолетних чтение данного контента СТРОГО ЗАПРЕЩЕНО! Если в книге присутствует наличие пропаганды ЛГБТ и другого, запрещенного контента - просьба написать на почту [email protected] для удаления материала

ВПЕРЕД

Перейти на страницу:

188. «Мне тоже выпала удача…»

Мне тоже выпала удача:

забыв бульварную Москву,

на этой ведомственной даче

в апрельской Азии живу.

Веду впервые жизнь такую:

благоухает утром сад,

умильно горлинки воркуют,

арыки быстрые журчат.

Наполнены росою розы —

цветы томительной любви,

и запросто, без всякой позы,

поют над ними соловьи.

Сижу на лавочке под ивой.

Дышу вечерним холодком.

Мой грубый бас, промытый пивом,

сменился жалким тенорком.

Нет с красотою этой сладу.

Пытаюсь вровень с нею стать.

Уже в моих стихах цикады

едва не стали стрекотать.

Уже неверною рукою

тот, кто столичным волком был,

лицо красавицы с луною,

с луной — не с чем-нибудь! — сравнил.

Гроза писательского клуба,

подобно юному хлыщу,

уже вытягиваю губы

и что-то нежное свищу.

1965

189. СТИХИ, НАПИСАННЫЕ 1 МАЯ

Пролетарии всех стран,

бейте в красный барабан!

Сил на это не жалейте,

не глядите вкось и врозь —

в обе палки вместе бейте

так, чтоб небо затряслось.

Опускайте громче руку,

извинений не прося,

чтоб от этого от стуку

отворилось всё и вся.

Грузчик, каменщик и плотник,

весь народ мастеровой,

выходите на субботник

всенародный, мировой.

Наступает час расплаты

за дубинки и штыки,—

собирайте все лопаты,

все мотыги и кирки.

Работенка вам по силам,

по душе и по уму:

ройте общую могилу

Капиталу самому.

Ройте все единым духом,

дружно плечи веселя, —

пусть ему не станет пухом

наша общая земля.

Мы ж недаром изучали

«Манифест» и «Капитал» —

Маркс и Энгельс дело знали,

Ленин дело понимал.

<1966>

190. ОДИН ДЕНЬ

Лет пять назад, смотря неловко,

я в тайной жажде новых строк

с писательской командировкой

попал в сибирский городок.

Он жил еще совсем недавно,

ведя свой быт по старине,

под вечер запирая ставни,

от магистралей в стороне.

Но вот по заданному сроку,

под гром литавр и шум газет,

здесь началась неподалеку

большая стройка наших лет.

Она с конторами своими,

самонадеянно смела,

его неведомое имя

себе решительно взяла.

Она, не спрашиваясь, сразу,

желая действовать скорей,

его пустынные лабазы

набила техникой своей.

У каждой славы есть изнанка.

Как надо думать, не с добра

у забегаловки цыганка

плясала, пьяная с утра.

Не зря, без видимого толку

меся наследственную грязь,

весь день ходила барахолка,

то чуть не плача, то смеясь.

Она задаром продавала —

ей прибыль нынче не с руки —

свою герань и одеяла,

свои корыта и горшки.

Ведь не в далекости, а вскоре

весь городок убогий тот

под волны будущего моря

в пучину темную уйдет.

Оно одно самодержавно

ходить на воле будет тут,

и только полочки да ставни

со дна глубокого всплывут.

Что ж делать, если это надо?!

И городок последних дней

находит горькую усладу

в заздравной гибели своей.

Не тратя времени задаром,

осенним воздухом дыша,

я по дощатым тротуарам

иду с оглядкой, не спеша.

Тут всё привычно и знакомо,

всё это я видал давно,

машины возле исполкома,

палатки, вывески, кино.

Как вдруг из внешности всегдашней

и повседневности самой —

из леса рубленная башня

явилась крупно предо мной.

Она недвижно простояла,

как летописи говорят,

не то чтоб много или мало,

а триста с лишком лет подряд.

В ее узилище студеном,

двуперстно осеняя лоб,

еще тогда, во время оно,

молился ссыльный протопоп.

Его проклятья и печали

в острожной зимней тишине

лишь караульщики слыхали,

под снегом стоя в стороне.

Мятежный пастырь, книжник дикий,

он не умел послушным быть,

и не могли его владыки

ни обломать, ни улестить.

Попытки их не удавались,

стоял он грубо на своем,

хотя они над ним старались

и пирогом и батогом.

В своей истории подробной

другой какой-нибудь народ

полупохожих и подобных

средь прародителей найдет.

Но этот — крест на грязной шее,

в обносках мерзостно худых —

мне и дороже и страшнее

иноязычных, не своих.

Ведь он оставил русской речи

и прямоту и срамоту,

язык мятежного предтечи,

светившийся, как угль во рту.

ВПЕРЕД

Перейти на страницу:

Рекомендуем к прочтению

Стихотворения и поэмы