2018.Лирика двадцати строк (СИ)

Почему? Я с жаром не в ладу.

Облака разгуливают в небе,

На фонтане светится струя,

Радости и горести нелепы,

Просто есть природа, солнце, я.

Солнце пригревает мою спину.

Весла шевелятся, как хотят.

Я пишу, а значит, я не сгину.

Чьи-то весла рядышком скрипят.

Пруд, мой пруд, серебряные ивы,

Тишина душевного тепла,

Ласточки полет, деревьев гривы,

Это просто Сходня протекла.

22 июля 1988

***

Вот выставка. И я туда.

Покрыта очередь зонтами.

Вокруг дома. В лицо вода.

И третий встал уже меж нами.

Все хорошо. Вода с зонтов.

Трава газона зеленеет,

И яркость курток и листков

Вокруг меня еще желтеет.

Напрасно все. Табу - трава

Среди асфальта притаилась.

Упали с дождика слова.

Да, я напрасно торопилась.

Стою. Стою. Поймет ли он,

Не съев со мною соли пуда?

Все уронил листочки клен,

Но тополя шумят у пруда.

На Красной Пресне этот день.

И очередь стоит упрямо.

Уйти с нее? Такая лень.

А очередь стоит как яма...

1988

***

Бурым медведем раскинулась осень,

дремлет спокойно, зажмурив глаза.

По небу стелется облака проседь.

Я покачнулась, как будто лоза.

Ветви деревьев вонзаются в небо,

тянутся в вечность гривастой главой.

Как мы порой поступаем нелепо,

если не можем взлететь над листвой!

Жить на земле в ощущение полета

горько и сладко, порой - все равно.

Стоит ли ждать ощущение от взлета?

Лучше лететь, так хочу я давно.

Чуть-чуть трусливо дрожало сердечко

над облаками белейших снегов.

Но самолет, будто через колечко,

вырвался к солнцу сквозь сеть облаков.

А под крылом, будто лава застыла,

горы и горы с развилками рек.

Им помахали серебряно крылья,

словно ресницы на краешке век.

1988

***

Листва легла под ноги удрученно.

Октябрь стряхнул последнюю красу,

И только вяз почти заворожено

Листочками трепещет на весу.

Закат расправил медленно сполохи,

Пренебрегая светом фонарей.

От красоты сиянья - это крохи,

Но как горят, ты посмотри скорей.

Деньгами Север держит вас исправно,

Не страшен ни мороз, ни мошкара,

Привычки надвигаются коварно,

И возвращение - это уж игра.

А климат наш умеренный и влажный,

С зеленым морем листьев и травы,

И осенью, желтеющей протяжно,

И с переходом с "ты" уже на "Вы".

И привыкаем, ох, как привыкаем

К своим местам в финансовом ряду,

Потребности с природою смыкаем,

И с совестью спокойней быть в ладу.

1988

***

Наивность желтого листа

В том, что рожден и будет вечно.

Моя наивность - я проста,

И подошла к стихам беспечно.

Зарифмовав десяток строк,

Я увлеклась такой игрою,

Превознося любви порок,

Гналась за строчкой я порою.

События добра и зла

С живой и мертвою водою,

С упрямством, нет ему числа,

И с осенью, такой златою.

Вот тема выпита до дна,

Поэт возрос в стране ошибок,

Во всех сказаниях мудрых сна.

Не родились стихи для зыбок.

Летит листва. В зеленых кущах

Есть две недели желтизны.

Все хорошо, и ветер лущит

Семян коробочки, листы.

1988

***

По лесу я брожу одна,

Когда все листья наземь пали.

Когда дороженька пуста,

Меня влекут леса и дали.

А в мыслях бежевый блондин

Уютно, нежно притаился,

Он там, похоже, что один,

Забрался, как-то затаился.

Все хорошо. Снежок на пнях.

Трава устало зеленеет,

И яркость четкая в ветвях

На кустиках еще желтеет.

Леса, леса, мои леса,

Без листьев в них такая сладость,

Простор и дождика роса

Даруют радостную младость.

Приятно быть опять младой

С надеждами на упоение,

Как надоел мне чувств застой,

И сны без любых сновидений!

1988

***

Дожди, дожди с утра до ночи,

Грязь ходит, бродит по пятам

И ставит цепь нелепых точек

На всех ногах, то тут, то там.

Дождливы дни. Холодный ветер.

И небо смотрится в асфальт.

На очень многих виден свитер.

На стадионе слышен гвалт.

Вот ветер, ветер тайной силой

Отнес дожди к другим мирам,

Природа быстро стала милой,

Вернулась к осени дарам.

И заиграли желтым, красным,

Сквозь ветер листья на кустах.

А футболисты быстро, классно

Забили гол - крик на устах.

Сияет осень в ярких красках,

Играет мяч, играет свет,

Но замерзает тихо сказка.

Зима холодный шлет привет.

1988

***

Стихи теряю на ходу:

пишу их мысленно

и никогда их не найду,

в бумагах письменно.

Я с детства так пишу стихи -

их не фиксирую,

и потому они тихи,

и я их - милую.

Стихи, вернитесь, я вас жду!

А вы не слышите.

Я от волнения к вам иду.

Вы еле дышите.

Я не пишу давно стихов,

пишу программы лишь,

но без стихов во тьме веков,

увы, такая тишь.

Средь облаков мелькает синь

голубоглазая.

И я несчастьям крикну: "Сгинь!"

Пишу, не лазаю!

1988

***

Любовь моя бродила по лесам

И наблюдала красоту земную,

Красивая была не по летам,

И на небо смотрела, вот зевнула.

Вот пролетели птицы на заре,

По тусклому и скромненькому небу,

Сосна вздохнула - иней на коре.

Любовь споткнулась, будто видит слепо.

Любовь моя, не бойся ели скрип,

Ты не пугайся дуновений ветра,

Снежок летит, но это ведь не грипп,

А кожа у тебя как бы из фетра.

Как не боятся, если страх в крови

Сжимает все сосуды от испуга,

И смелость хоть зови, хоть не зови -

Любовь, похоже, не ее подруга.

В лесу идет вторичный снегопад -

Так ветер разгоняет скудный иней,

Любовь моя вздохнула невпопад

И спряталась за вечер темно-синий.

1988