Поэтические поиски и произведения последних лет
На нашем литературном портале можно бесплатно читать книгу Поэтические поиски и произведения последних лет, Кирсанов Семен Исаакович-- . Жанр: Поэзия. Онлайн библиотека дает возможность прочитать весь текст и даже без регистрации и СМС подтверждения на нашем литературном портале bazaknig.info.
Название: Поэтические поиски и произведения последних лет
Автор: Кирсанов Семен Исаакович
Дата добавления: 15 январь 2020
Количество просмотров: 243
Поэтические поиски и произведения последних лет читать книгу онлайн
Поэтические поиски и произведения последних лет - читать бесплатно онлайн , автор Кирсанов Семен Исаакович
В четвертый том Собрания сочинений Семена Кирсанова (1906–1972) вошли его ранние стихи, а также произведения, написанные в последние годы жизни поэта. Том состоит из стихотворных циклов и поэм, которые следуют в хронологическом порядке.
Внимание! Книга может содержать контент только для совершеннолетних. Для несовершеннолетних чтение данного контента СТРОГО ЗАПРЕЩЕНО! Если в книге присутствует наличие пропаганды ЛГБТ и другого, запрещенного контента - просьба написать на почту [email protected] для удаления материала
Перейти на страницу:
6
Чем свет надежды
тусклее светит
на верхний выступ,
тем крепче между
двух скал
я стиснут.
Мир в отдаленье.
Потерян.
Отдан.
Уткнув в колени
свой лоб холодный,
лопатки съежив,
с ознобом,
с дрожью,
в озябших пальцах
то засыпал я,
то просыпался,
во сне
надеясь найти привычный
стол и будильник,
что был на девять
всегда навинчен.
Сон?
Нет, реальность.
Гранит осклизлый.
Мрак
сплошь окутал
провалы черные.
Их контур резче.
Я — мне казалось —
сижу
у линзы обсерватории,
и вместо трещины —
с разрезом купол.
Уселся как-то,
смотрю
в рефрактор:
семь звезд
неясных
Большой Медведицы,
Москвы —
пять красных
туманно светятся.
И в одиночестве,
на жизнь в обиде,
я
огонечек свой
далекий видел
среди скворешен —
в Замоскворечье.
Недосягаемый
стакан
на блюдце,
никак сюда ему
не доплеснуться.
Там,
меньше тысячных
долей песчинки,
сам я
за пишущей
сижу машинкой,
ища то слово
не застывающее,
что светит,
словно
глаза товарища,
и облучает
дорогу в горы,
и облегчает
любое горе,
и вдруг
становится
всем нужным смехом,
и, как пословица,
обходит эхом
поля и комнаты,
разлуки,
встречи…
Как высоко мне,
там,
в Замоскворечье,
не успокоясь,
вести свой поиск!
Ну, так вернись же,
будь
в этом мире!
Там
разве ниже,
чем на Памире?
При всей далекости
он виден
в линзе,
он —
то́чно в фокусе
мир нашей жизни.
И панорама
мне поворачивает
то лес огромный,
то пилораму,
где поворачивают
большие бревна,
то дом
с девичником
берез кисейных,
то вдруг сворачивает
с дорог шоссейных
и вверх карабкается
по каркасу,
как по Кавказу!
А там,
где тащит
стальные рельсы
кран над столицей,
сверкает
сварщик
своей зарницей,
слепящей, синей.
Он — на вершине.
А ниже?
Ниже
стоят подруги
в подземной глине,
соединивши,
как в детстве, руки.
Сошлось отныне
кольцо туннеля.
Последним слоем
прошла машина.
Здесь —
под землею —
для них вершина.
И, впившись в линзу,
я это вижу
из мрака, снизу.
А вот и лагерь
в целинном поле,
где пахнет степью.
Палатки. Флаги.
Тут горы,
что ли?
Да, здесь и горы,
Здесь —
первых борозд
горные цепи.
А завтра — жатва.
Подымет жница
пшеницы колос,
как флаг на гребне…
В рассвете синем
прошел
садовник
к своей вершине —
зеленой кроне
на южном склоне, —
чтоб плод
волшебный
взять у Природы.
Вот луч восхода
на терриконе,
сошлись шахтеры
у вечно черных вершин породы.
И в вечно белой
операционной
хирург бессонный
свой труд кончает
в лучах рассвета.
Пульс крепче,
чаще.
Проснется спящий.
Вершина это.
Мать держит сына,
поет,
качает —
ее вершина.
А вот
под лестницей
к часам мельчайшим
склонился
мастер.
Все эти части
здесь в его власти.
И вот он счастлив:
есть пульс
в волосике,
пошли колесики
послушных суток
вперед чин чином.
В секунду эту
взошел он будто
сам на вершину!
В стекло двойное,
по щели
треснутое,
я вижу:
двое
стоят так тесно,
так — куртка к платью,
как будто в мире
лишь
это место
для их объятья.
А все другое
для них предгорье
вершины снежной
любви их нежной…
Вдруг
телескопные
все линзы
лопнули…
Осколков сколько!
Сплошь,
как портьерами,
закрылась бездна.
Вот что
потеряно.
Вот что
исчезло.
Перейти на страницу:
