Избранное 2009-2012

я, блядь, до дрожи ненавижу тиски семейного говна. **

...фату, шампань, букет и фрак, аккорды суки-Мендельсона... потом объятия спросонок, и слово мудрое "мудак"...

...потом заначка в рукаве (рукав неглажен и обтрёпан), в два раза выросшая жопа и фраза "чтоб мне овдоветь"... посуды грязной Эверест, шкафы, заваленные хламом, на год приехавшая мама и пылесоса тяжкий крест...

...потом шабашки, дача, пыль, стихи, забытые навечно... беззубый рот, больная печень и взятый напрокат костыль...

...ну как, дружок? холодный пот прошиб чело? душа трепещет?... тащи ко мне стихи и вещи и – нахуй грёбаный компот... от обязательств и оков мы будем жить вполне свободны, легки, беспечны, сумасбродны – в тени парнасских облаков, не беспокоясь о судьбе, летя в ибическом порыве...

...а ты, мон шер, не будь наивен, сук подбирая по себе...

......................

Ъ. антипатриархальное – Ирина Савинова

Рассмотрим тут другой аспект, когда «шерше мусье» без меры.

Наивна так фемины вера, мол, ты с кольцом, тебе – респект! А что потом? Плита, уборка...

Носки, трусы по всем углам... И твой мусье всё чаще в хлам... Очаг... Не вилла, а каморка... Две комнатки... так, – конура, на шестерых мала жилплощадь, и ты, как загнанная лошадь, херачишь с ночи до утра... Свекровь, гангреной для души, орёт опять: «Ебитесь тише!» Да ей, хоть задницу лижи, а всё одно – хуёво лижешь... Везде, во всё, суёт свой нос, без повода, паскуда, строит! А ты, по темя в геморрое, устало тащишь быта воз...

Стихи? Ап чём Вы? Боже правый! Работа, дом, везде юлой... Всё чаще давишься слезой, намёк на талию красавы в воспоминаниях давно... Ты – не газель, не антилопа, всё та же выросшая жопа и подбородки, как жабо...

Херня! Вокруг таких!... Нас – рать! Почти смирилась ты с юдолью... Тут дочь, принёсшая в подоле – по новой сранки подтирать... Но ты ж двужильная? Фигня! До кучи свёкр ещё лежачий... Не привыкать с говном ишачить, зато есть дом и муж... СЕМЬЯ!!!

В свой адрес слышать «перемать», жить от получки до получки... Зато, пиздец, в законной случке! Не женщиною, бабой стать...

Раз в год, на днюху... пятихатка???!!! Какое счастье, не пропил!!! Вновь осчастливленный дебил в эксплуатацию мохнатку рад каждый вечер получать...

Фонтан заткни, какая пруха?! И в чём отличие от шлюхи? Со штампом в паспорте, ты – блядь!

Не до сонетов, чаще мат от "счастья" с этим упырём... Перетянуть бы костылём!

Тем самым, взятым напрокат...

***

Была фата и все дела: пупс на капоте, драчка малость... О том ли, золотко, мечталось,

когда с козлом судьба свела???

................................

Лилия Слатвицкая

Ну, блядь, совсем вы охуели... Вот вам ещё такой расклад: всё равноправия шершели и дошершеились... Собрат – небрит, немыт, нечёсан, могёт копать и не копать, но с философским, блядь, вопросом, чрез слово поминая мать – твой подчинённый... Бог ипонский! И даже в самом страшном сне тебе – богине амазонской, шефине, вот с таким? в говне? Ах, вот ещё есть соплеменник-с – соплёй невытертой блестя, шершеет "мамку"... Аки Феникс живуч, канюч, местами прэлесть, но, в общем-целом, блин, дитя... Брателло – яйца тока круче – харизма, бицепсов броня, лубофффь, постель, из шкафа ключик, зато апломба до хуя! Тебе оно такое надо? Все бабы – бляди, вот девиз! Одна из многих... Серенада! Ой, под балконом – типо прынс! Пиит, сказитель, охмуритель стоит с гитарой набекрень, девичьих грёз и дум властитель, нетленок полная мотень. Мотня с дырою? Ну, так что же? А разве ты не бизнеследь? Зато влюблён всерьёз похоже и романтизьма – охуеть! Он заберёт тебя отсюда, а терем светел, и балконь... Ты чё, поверила? От, чудо... Пропьёт и "помощь" и гармонь. Плавник над гладью бирюзовой – акула бизнеса, "родня"? Ты для него – башмак кирзовый, сожрать и выплюнуть – хуйня. Ну, кто ещё тебе тут нужен? Сапожник, мытарь, ибн Хоттаб? Сидишь в кофейне, взгляд простужен, на сердце плэсень, душит жаб... У Ритки вон, детишек двое, у Любки – с виду хоть и прост, но на руках... А ты, блядь, воем в ночной тиши терзаешь моск... А утром, тени под глазами замажешь щедро Ив Роша и, обобщая всех "козлами", на амбразуру... хороша...

..................................

наивно-юношеское. Ненорматив – Роберта Ро

Была фата, всё как у всех: банты и ленты, (на капоте заместо пупса были кольца), лилось шампанское и смех... О чём мечталось мне тогда? О муже верном, добром, сильном, о детях, умных и красивых, совместно прожитых годах...

Свекровь? Да думал кто о ней, когда самой лишь восемнадцать! Хотелось просто поебаться – да мать отвесит звездюлей...

Что делать? Замуж!!! Получить такого же подростка-мужа, не понимая, что и ужин теперь впридачу (милый быт!), и завтрак, и носки-рубашки – всё это будешь ты сама. Хоть осень, лето, иль зима, иль сессия – не жди поблажки... И в институте между пар теперь – пробег в универсаме, пакет с продутами и "сами себе готовьте" – вот же зверь...

Как жить? "Стипухи" две – так мало. И ты работаешь ночами. А муж? Ему что за печали: а вдруг война – а он устал...

Идут года – и вот уже последний курс, и ты рожаешь. Как "госы" сдать, соображаешь – ночами учишь. Неглиже ходить пред мужем нету силы. Помог бы хоть! Невыносима вся жизнь твоя – рвёшь удила. Двужильная... Твоя взяла – диплом получен, сын растёт. А муж? Ему недостаёт вниманья, ласки – и до кучи ко всем заботам: малышу, его болезням и свекрови, её привычке "выпить крови", подросшей жопе, "шу-шу-шу" вдруг слышишь около подъезда... У мужа – новая невеста... Пиздец – другого не скажу.

Развод... УРА!!! Ну вот – свобода!!! И видишь снова неба синь. Мир снова светел и красив! Красив – в любое время года...

Так и закончить бы свой век...

И, вроде, не было печали – второго МУЖА повстречала...

Всё начинается сначала...

Что за загадка – человек?

..................................

неантиникакое – Ольга Гуляева

какая, нахрен, тут фата, и смысыл штампа по залёту?.. стирать носки, варить компоты, ругаться матом перестать на основанье ляльки в пузе?.. за чё? за штамп вот так стараться, когда всего-то 18, и все вокруг хотят ебаться, и всем вокруг ты типа муза – ну – для людей-то нет кастраций – они разумнее животных, – и каждый первый хочет – вот он – любой калибр, любой прекрасный, со шляпой синей или красной – и чё теперь – варить компоты?.. нельзя нормально развлекаться?..

...и вот тебе всего лишь 30. шерше ля дяденька. шершу, но все кругом одни гондоны – поэты – тупо мудозвоны, а с не поэтом разведённым на кухне делала у-шу, и самбо вперемешку с боксом, короче, все единоборства, да, он был пьян, но не обоссан – мой славный боевой опоссум, и было всё до боли просто: "сосать не будешь – удушу. ведь мы же в браке. по закону". ой, девки, я б таких гондонов поистребляла б, как паршу.

ну вот какого Мендельсона?..

...и вот – всего-то 36. конечно, выгляжу на 30, не стала, вроде, пидорицей, и есть любовь, и счастье есть. но счастье год как спит в углу – забыло, что былО поэтом, с пинка, раз в год поёт куплеты – плу-плу плу-плу, плу-плу плу-плу. а я – кокоты, я – минеты... меня-то надо восхвалять, хоть как-нибудь, но вот же блядь – ебаться трудно – жарко, лето.