-->

Моё лучшее стихотворение

На нашем литературном портале можно бесплатно читать книгу Моё лучшее стихотворение, Коллектив авторов-- . Жанр: Поэзия. Онлайн библиотека дает возможность прочитать весь текст и даже без регистрации и СМС подтверждения на нашем литературном портале bazaknig.info.
Моё лучшее стихотворение
Название: Моё лучшее стихотворение
Дата добавления: 15 январь 2020
Количество просмотров: 249
Читать онлайн

Моё лучшее стихотворение читать книгу онлайн

Моё лучшее стихотворение - читать бесплатно онлайн , автор Коллектив авторов

Одно лучшее стихотворение. Да разве оно существует? Для самого поэта лучшим стихотворением является то, которое он когда-нибудь напишет. А что значит лучшее? Чем одно лучше другого? И все-таки оно существует, это лучшее стихотворение, — то, в котором ярко выражена индивидуальность поэта, которое любимо им и читателями. «Мое лучшее» — это одновременно и «наше хорошее», это стихи, выдержавшие испытание временем.

В нашем сборнике участвуют только поэты столицы, активно работающие сейчас.

К сожалению, характер сборника, стремление придать ему жанровое единство не позволили включить стихи поэтов, пишущих для детей, работающих в области сатиры и юмора.

В книге представлены поэты старшего поколения, начавшие свою поэтическую деятельность до Октября, поэты, чье творчество формировалось в годы строительства социализма и Великой Отечественной войны и, наконец, творчество молодых.

Стихи выбирали сами поэты. Редколлегия лишь в ряде случаев, исходя из интересов сборника в целом, давала свои советы авторам.

Не все будут согласны с отбором стихов. Различны вкусы, разнообразны пристрастья. Книга «Мое лучшее стихотворение» — первый опыт, но мы надеемся, что сборники такого рода вызовут интерес и найдут признание у читателя.

 

Внимание! Книга может содержать контент только для совершеннолетних. Для несовершеннолетних чтение данного контента СТРОГО ЗАПРЕЩЕНО! Если в книге присутствует наличие пропаганды ЛГБТ и другого, запрещенного контента - просьба написать на почту [email protected] для удаления материала

1 ... 14 15 16 17 18 19 20 21 22 ... 34 ВПЕРЕД
Перейти на страницу:

1946

Александр Николаев

Моя рука

Я слышал одного юнца,
что, не придав словам значенья,
сказал для красного словца:
— Я б руку дал на отсеченье!
Послушай, друг!
Когда война
кончалась в Западной Европе,
моя рука
погребена
была в засыпанном окопе.
С тех пор прошло немало лет,
давно зарубцевалась рана,
но руку,
ту,
которой нет,
я ощущаю непрестанно.
То пробежит по ней огонь,
то у запястья нерв забьется,
то вдруг зачешется ладонь,
а то в тугой кулак сожмется.
Пусть на приветствие в ответ
могу и левую подать я,
сама рука,
которой нет,
рванется для рукопожатья.
Не знаешь ты наверняка,
что упадут, к примеру, спички,
и сразу дернется рука,
чтоб подхватить их по привычке.
А это тоже не секрет,
не доведись такое сроду,
я по руке,
которой нет,
могу предсказывать погоду.
Скажи,
ты слышал, наконец,
как малыши хохочут звонко,
когда смеющийся отец
подбрасывает вверх ребенка?
…И я смотрю спокойно вдаль,
постигнув гордых слов значенье.
Смотря за что,
а то не жаль
и две руки
на отсеченье!

1955

Лев Озеров

Северная гравюра

Ветвистый лось стоял на косогоре,
Прислушиваясь к шелестам лесным.
Тропа в кустах вилась, как узкий дым,
И тучи шли,
И ветер, с ними споря,
Деревья пригибал к земле.
И лось
Стоял внимательный
И думал: что стряслось?
Он весь напрягся:
Леса шелестенье
Дразнило зверя чуткое терпенье.
Но он стоял.
И спорили с кустом
Его рога.
И в воздухе пустом
Раздался гром,
Пространством повторенный.
Залепетали листьями кусты,
И на мгновенье вековые кроны
Явились, просияв, из темноты.
А лось стоял,
Раскинув гордо ноги.
Он видел молний горные дороги,
Он ждал, он видел небо над собой
И всматривался, будто он впервые
Глядел на мир,
И забирал губой
На свежих листьях капли дождевые.
Мне часто вспоминался этот лось,
Внимательный, стоял он на дороге.
В нем так могуче и законченно сплелось
Спокойствие с готовностью к тревоге.

1938

Александр Ойслендер

Вечер на базе

Оттого, что не бывает тихо
Ни зимой, ни летом, никогда,
Город называется Гремиха —
Ты видал такие города:
Их кружком не отмечают карты,
Снег их заметает с головой —
И олени, впряженные в нарты,
Пробегают улочкой кривой.
Тральщик затихает у причала —
И, на пристань твердую сойдя,
Люди разминаются сначала
После качки, ветра и дождя.
Клуб набит, толпа стоит у входа —
И под нескончаемый мотив
Тяжело танцуют мореходы,
Девушек румяных подхватив.
Может быть, корабль уйдет с рассветом
В океан суровый… но пока
Девушка не думает об этом,
Прижимаясь к локтю моряка…
Снова ходит вьюга за саамом,
Но и здесь, где только снег и лед,
Мы живем и дышим тем же самым,
Чем живет и дышит весь народ.
Кто сказал, что здесь задворки мира?
Это край, где любят до конца,
Как в седых трагедиях Шекспира —
Сильные и нежные сердца!

1944

Булат Окуджава

«Надежда, я вернусь тогда…»

Надежда, я вернусь тогда, когда трубач
   отбой сыграет,
когда трубу к губам приблизит и острый
   локоть отведет.
Надежда, я останусь цел: не для меня земля
   сырая,
а для меня — твои тревоги и добрый мир
   твоих забот.
Но если целый век пройдет и ты надеяться
   устанешь,
Надежда, если надо мною смерть развернет
   свои крыла,
ты прикажи, пускай тогда трубач израненный
   привстанет,
чтобы последняя граната меня прикончить
   не смогла.
Но если вдруг когда-нибудь мне уберечься
   не удастся,
какое новое сраженье ни покачнуло б шар
   земной,
я все равно паду на той, на той далекой,
   на Гражданской,
и комиссары в пыльных шлемах склонятся
   молча надо мной.

1959

Сергей Островой

Январь

И всё, как в фельетонах Эренбурга…
Угрюмые аллеи Бишофсбурга,
На вывесках, у маленькой лавчонки,
Два ангела присели на бочонки,
Им холодно. Их некому жалеть.
Но ангелы не могут улететь.
А снег летит… Он забивает окна.
Январь прядёт колючие волокна.
И медленно окутывает тьма
Безлюдные кварталы и дома.
Войдем с тобой в пустынные квартиры.
Навытяжку в шкафах стоят мундиры.
Огромные, невиданной породы,
Стоят благополучные комоды.
И пухлые, багровые перины
Грозят тебе, как горные лавины.
Хозяев нет. Хозяева в дороге.
Потерян чей-то перстень на пороге.
Стоит в шкафу бордоское вино,
О Франции задумалось оно.
А на столе норвежские сардины,
Голландский сыр, из Греции маслины,
И белый холст из милой мне Полтавы,
Где так грустны осенние дубравы.
Все здесь сошлось. Все встало на виду
В том роковом для Пруссии году.
Она горит и мечется в огне.
Вот рухнул дом. Вот копоть на стене.
И страхового общества медали —
Зачем-то врут, что дом застраховали!
1 ... 14 15 16 17 18 19 20 21 22 ... 34 ВПЕРЕД
Перейти на страницу:
Комментариев (0)
название