Мой февраль
Мой февраль читать книгу онлайн
ОБ АВТОРЕ Всегда очень приятно и волнительно представлять нового автора – ведь этим делаешь открытие. Открываешь новый мир – душу другого человека, проникаешь в его тайны. У нового автора душевный мир настолько хрупок и раним, что понятно ее желание скрыть свое лицо за псевдонимом. Анна АНИК пишет в основном о любви, каждый раз по-новому переживая это тревожное и радостное чувство, и заставляя сопереживать читателя. Для нее стихи – "это дупло, в которое можно прокричать, чтобы освободиться" (эти слова она поставила эпиграфом к своему первому стихотворению). И делает она это правдиво, тонко чувствуя слово, находя для своих чувств изящную форму, легкий слог. Евгения МУЛИЧЕВА
Внимание! Книга может содержать контент только для совершеннолетних. Для несовершеннолетних чтение данного контента СТРОГО ЗАПРЕЩЕНО! Если в книге присутствует наличие пропаганды ЛГБТ и другого, запрещенного контента - просьба написать на почту [email protected] для удаления материала
МУЗЕ
Не прилетай ко мне, Муза моя,
В белом обличии журавля.
Больше стихов не хочу я писать -
Времени нет у кумира читать.
Не обессудь, их нелепая роль -
Сердцу чинить незаслуженно боль.
Не прилетай ко мне, Муза моя,
Не отнимай одиночества яд.
Который день спускаюсь я за почтой,
(Хоть ящик пуст – предчувствую сама.)
А почтальон, как будто бы нарочно,
Мне не приносит важного письма.
Нетерпеливый колокольчик уха
Не вздрогнет от желанного звонка.
Кому нужна ты, древняя старуха?
Не позвонят тебе наверняка.
Моя душа чиста и молода,
Хотя лицо морщинками покрыто.
Я не грущу о прожитых годах,
Поскольку ничего не позабыто.
В ужасный миг апатии своей
Я памяти воздам хвалу без меры
За то, что сердце, словно соловей,
Опять поет, надеется и верит…
Какая холодность в груди
В дни беспросветного ненастья!
Остались где-то позади
Любовь и молодость, и счастье.
К кому-то, может, и приходит
Забвение минувших дней,
Но при душевной непогоде
Всё резче в памяти моей:
И миг, что Богом был отпущен,
И аромат духов "Эссе",
И голос, бархатом влекущий,
С чуть-чуть французским рrоnоnsе…
Я больше не пишу стихов,
Прекрасных слов не говорю я
И о прошедшем не горюю…
Сойдя с высоких облаков,
Бреду… Походка нелегка.
Вулкан души моей остужен.
Поэт, ты никому не нужен…
– Подайте ж руку, облака!
Мне лес верхушками кивает,
Сверкая позолотой дня.
Никто меня не понимает
И нет поддержки у меня.
Лишь лес. В него обиды спрячу
На незавидную судьбу,
Невозвращенную удачу
И на нелепую борьбу
За жизнь…
