Невидимая птица

Name: Невидимая птица
Author: Червинская Лидия Давыдовна--

На нашем литературном портале можно бесплатно читать книгу Невидимая птица, Червинская Лидия Давыдовна-- . Жанр: Поэзия / Классическая проза. Онлайн библиотека дает возможность прочитать весь текст и даже без регистрации и СМС подтверждения на нашем литературном портале bazaknig.info.

Жанр: Поэзия / Классическая проза

Название: Невидимая птица

Автор: Червинская Лидия Давыдовна

Дата добавления: 16 январь 2020

Количество просмотров: 213

Читать онлайн

Невидимая птица читать книгу онлайн

Невидимая птица - читать бесплатно онлайн , автор Червинская Лидия Давыдовна

Лидия Давыдовна Червинская (1906, по др. сведениям 1907-1988) была, наряду с Анатолием Штейгером, яркой представительницей «парижской ноты» в эмигрантской поэзии. Ей удалось очень тонко, пронзительно и честно передать атмосферу русского Монпарнаса, трагическое мироощущение «незамеченного поколения».

В настоящее издание в полном объеме вошли все три прижизненных сборника стихов Л. Червинской («Приближения», 1934; «Рассветы», 1937; «Двенадцать месяцев» 1956), проза, заметки и рецензии, а также многочисленные отзывы современников о ее творчестве.

Примечания:

1. Издание подготовили Виктор Кудрявцев и Сергей Ковнер. Так как «издательство» может смело называться «полуподпольным», то тираж книг серии «Серебряный пепел» обычно от 10 до 20 экз.

2. Раздел «Стихотворения, не вошедшие в сборники и другие редакции» в бумажном издании отсутствует.

Внимание! Книга может содержать контент только для совершеннолетних. Для несовершеннолетних чтение данного контента СТРОГО ЗАПРЕЩЕНО! Если в книге присутствует наличие пропаганды ЛГБТ и другого, запрещенного контента - просьба написать на почту [email protected] для удаления материала

ВПЕРЕД

Перейти на страницу:

«Я сохраняю в письменном столе…»

А. Присмановой

Я сохраняю в письменном столе

открытки с маркой, подписью, приветом,

с напоминанием о счастье, о тепле –

от тех, кто уезжает летом.

Смотрю на пляжи, на вершины гор,

на памятники, площади, собор…

А в обрамленье узкого окна

от непогоды полинялый вид:

платаны, виадук, метро, стена

Есть где-то Ницца, где-то есть Мадрид,

Италия, Америки, Китай…

Всю жизнь мечтали – и теперь мечтай.

«Как в одиночной камере рассвет…»

Как в одиночной камере рассвет,

под утро будит страшная тревога.

Чего бояться, если ада нет?

Не может ада быть по воле Бога.

И если мир любить – прекрасный, грешный, –

разлука с ним всё может искупить.

Я думаю ещё – уже теряя нить, –

что утешает только безутешный,

и лишь сомненье может убедить.

АВГУСТ

«Темный август. Солнца нет следа…»

А. Гингеру

Темный август. Солнца нет следа.

И тоска, как небо, без просвета.

Длинные уходят поезда

в поисках обещанного лета.

Груды листьев на сырой панели

словно пестрый сброшенный наряд.

А прохожего случайный взгляд

больно отзывается в груди…

Лета не было — как жизни. Неужели

даже увяданье позади…

«Выдумка это моя или быль?..»

Выдумка это моя или быль?

Правда все та же: одна и во всем.

Был ли он, тот недостроенный дом

на берегу океана?

Низкое небо, соленая пыль

легким дождем из тумана.

Выдумка это моя или сон?

Каждый из нас был в кого-то влюблен,

каждый упрямо мечтал о своем

и тосковал безнадежно…

Ссорились мы. Целовались потом

как-то по-детски небрежно.

Кладбище за невысокой стеной,

где не хоронят давно.

Плиты покрылись травой и камнями.

Борется ветер с ночной тишиной,

не нарушаемой нами.

Если б мы знали, как близок твой срок,

если б мы знали, что станет со мной,

если бы мы не молчали…

Крест покосился под вечной луной,

а на забытой могиле венок:

Памяти нашей печали .

«Тем летом, поздним жарким летом…»

Тем летом, поздним жарким летом,

мы жили как в счастливом сне.

В медовом воздухе, согретом

последним солнцем, в нас – во мне

была та щедрость, то томленье,

которых даже нет весной…

Мне не хотелось быть поэтом.

Кто завещал мне это пенье,

которое умрет со мной…

Тем летом, поздним жарким летом,

воскреснув, все погибло вновь.

Как царственно, прощальным цветом,

внезапно расцвела любовь,

перед покорным увяданьем

и неизбежной темнотой…

Мне не хотелось быть поэтом.

Но сердце жило ожиданьем

и пело с грустной простотой…

И пело, радости не зная,

томясь, благодаря, моля

и никого не утешая…

Тем летом, поздним жарким летом,

тонули в сумерках поля,

а небо утренним казалось…

Мне не хотелось быть поэтом.

Хотелось, чтоб в груди твоей

хоть на мгновенье что-то сжалось

от горькой лирики моей.

«Уйти, не проклиная, не скорбя…»

Уйти, не проклиная, не скорбя.

Расстаться с жизнью, до конца любя

ее. Когда наступит срок,

послать друзьям, взамен прощальных строк,

открытки с видом моря, где прилив

ложится белой тенью на песок.

Так расстается с женщиной, простив

измены и жестокость, однолюб,

когда разрыв, пусть поздний, неминуем –

коснувшись мимолетным поцелуем

уже поблекших жадных губ.

«Мы будем жить. Переживем мечты…»

Мы будем жить. Переживем мечты.

Научимся легко справляться с горем.

Увидим много городов, портов…

Но юга благородные черты

нам будут все-таки мерещиться над морем

бесцветным, у нормандских берегов.

И будет вечно нас тянуть туда,

в приморскую деревню под Тулоном

– у скал, средь сосен, домик рыбака…

Там фосфорится по ночам вода,

струится Млечный Путь, как дым над небосклоном,

и кровью льется свет от маяка.

«Я жду твоего возвращенья…»

Я жду твоего возвращенья,

на время – я знаю – опять.

Я жду не любви, а прощенья,

но трудно – я знаю – прощать…

За грусть, за безумную нежность,

за памяти светлый мираж,

такой же, как моря безбрежность,

как южный любимый пейзаж –

причудливых лоз равномерность

и пальмы у розовых дач…

За бедность мою и за верность,

за праведный смысл неудач.

За то, что взволнованность эта

с годами опасней, темней…

За счастье короткого лета,

сгоревшего в несколько дней.

ВПЕРЕД

Перейти на страницу:

Рекомендуем к прочтению

Плечо с плечом

От берегов Босфора до берегов Евфрата