Мой милый Буратино.
Мой милый Буратино. читать книгу онлайн
Поэзия — искусство эфемерное, но рядовому жителю России известное не понаслышке. Конечно, большинство ограничивается школьной программой, но и в ее пределах можно найти не один шедевр мировой поэзии. Правда, все больше мужского производства этой тонкой материи. И если со стен классных комнат на нас строго и вдохновенно глядели портреты поэтов-мужчин, то о женщинах-поэтессах мы имели самое смутное представление. И лишь благодаря изучению серебряного века, мы таки можем хоть как-то вообразить себе как должна выглядеть «фея слова».
Саша Соколова одна из современных поэтесс, но уровень её творчества, её поэтической мысли - заставляет обратить на неё пристальное внимание, уже сегодня. "Мой милый Буратино" - это одна из первых её книжек.
Внимание! Книга может содержать контент только для совершеннолетних. Для несовершеннолетних чтение данного контента СТРОГО ЗАПРЕЩЕНО! Если в книге присутствует наличие пропаганды ЛГБТ и другого, запрещенного контента - просьба написать на почту [email protected] для удаления материала
Летите, голуби!
С дороги прочь ухабы!
Благословите лист опавший тополя!
Мне обнимать тебя хватило б рук,
хотя бы...
Несётся тройка без поводьев и... земля!
Почему бы нет?
Потеряйте, прошу, меня будни,
Мой следящий "на стрёме" конвой!
По закону ведь сны не подсудны,
Что ж вы вяжетесь грубо за мной?!
Пацаном босоногим нередко
Убегать хочу к сказочным снам,
И, когда потянусь за конфеткой,
Вы не бейте меня по рукам!
Не крутите мне руки!
Я гордый.
Сам себя повяжу, дав зарок:
"Бить второй раз, извольте, мне в морду
По рецепту святых докторов."
Что ж вы рвёте мои горизонты?
Этих писем я ждал много лет!
В них гуляю я с понтом под зонтом,
И удача морской шлёт привет!
Отращу себе жабры по плечи,
Мой удельный изменится вес,
Плавником помашу издалече
Тем, кто выдумал скучный прогресс.
Чёрный кот в темноте - вам гостинцем,
Перекрыты все входы-пути.
Убегу я дурным долматинцем
в березняк...
И попробуй найти!
Стану я городским сумасшедшим!
Ворот настежь!
Душа на виду!
Я, случайно к вам в гости зашедший,
улыбаясь снам,
в Осень бреду...
Гарсон! Подавайте вино!
- Гарсон! Подавайте вино!
И, видимо, шутки ради,
Мулатка приносит лимон
Соленый. В густом лимонаде.
Рожденный под ласковый бриз,
С лицом азиатской нимфетки,
Печален забытый каприз,
Ах, чей-то! С крахмальной салфеткой.
Месье шумно ищет "на бис",
Омара залив простоквашей,
Законченный патриотизм
В бокале коктейля "Black Russia".
Свободой рокочет прибой,
Фисташково - пряный и сладкий.
Уставший от фрау "ковбой"
Целует изгибы мулатки.
А Вы уронили ладонь,
Закат прорезая сапфиром
И плачете, душу - в огонь,
Над этим коралловым миром.
Осенние цветы
Осенние цветы! Кто выдумал разлуки?
Кто знает, где отсчёт начала и конца?
Ещё дрожат листы, как трепетные руки
На грани тонкой лжи знакомого лица.
Ещё цветут сады, дыша прохладой ночи,
Ещё хранят тепло под яркою листвой.
Как угадать цветам: любовь капризна очень,
Ей дорог только миг, а не на век постой.
Посвящается ГБ
Ах, кудрявый Клён! Листик в черточку!
Отшумел свой век под чечёточку.
В небеса пророс - во все стороны.
Стерегут тебя други-вороны.
Ах, красавец-Клён! Пуще зорьки ал!
Как купец стоял! Не торгуясь брал.
В янтаря, парчу разодетым был...
Той поры ветров, уж и след простыл.
Плечи сильные, грудь - что волюшка
Широка! ТеснО ей, брат, полюшко!
Ей бы два крыла вместо веточек,
Кандалы сломать пут и клеточек.
...Целовали Клён утром зореньки,
Оплетал цветов дым лазоревый,
У ствола плелись сладки-ягоды,
Но...сманила ВЫСЬ - всё не надобно!
И шептала ВЫСЬ звездно речи,
И ломала в стон Клёну плечи,
Хохотала зимнею вьюгой:
"Нам не жить теперь друг без друга!"
...Ты стоишь, мой Клён, в богатырском сне.
На губах слова - словно инеем:
"Отпусти меня к зорькам по весне."
Но по венам сны - только синие...
Было-не было
Мне нравится Ваше небо - то грозовое, то светлое;
И Ваши росы на листьях - то холодят, то пьянят.
Иду я робко в след голосу, на грани были и небыли...
Чуть слышно ветвь разгибается. Тенистый манит Ваш сад.
И только Вы в полях ветрами, легчайшей дымкой по озерцу,
Над гладью звоном малиновым, цветочной негой в полях
Как будто были здесь, не были...Прошедшим ливнем мне по сердцу,
