Почти напоследок

Всемирная слава — лишь призрак,

когда ты любимой не признан.

Хочу я быть всеми забытым

и только в тебе знаменитым!

Л чем я тебя обольщаю?

Бессмертье во мне обещаю.

Такую внутри меня славу,

которой достойна по праву.

Друг в друга навек перелиты,

мы слиты. Мы как сталактиты.

И северное сиянье —

не наше ли это слиянье?

Люден девяносто процентов

не знают любви полноценной,

поэтому так узколобы

апостолы силы и злобы.

Но если среди оскопленных

осталось лишь двое влюбленных,

надеяться можно нелживо:

еще человечество живо.

Стоит на любви все живое.

Великая армия — двое.

Пусть шепчут и губы и руки:

«Спасение наше — друг в друге».

* * *

Никто не спит прекраснее, чем ты.

Но страшно мне,

что ты вот-вот проснешься,

и взглядом равнодушно вскользь коснешься,

и совершишь убийство красоты.

* * *

Какое право я имел

иметь сомнительное право

крошить налево и направо

талант,

как неумелый мел?

* * *

Когда уйду я в никогда,

ты так же будешь молода —

я за тебя состарюсь где-то

в своем посмертном вечном гетто,

но не впущу тебя туда —

ты так же будешь молода.

не исчезай

По исчезай... Исчезнув из меня,

развоплотясь, ты из себя исчезнешь,

себе самой навеки измена,

и это будет низшая нечестность.

Не исчезай... Исчезнуть — так легко.

Воскреснуть друг для друга невозможно.

Смерть втягивает слишком глубоко.

Стать мертвым хоть на миг — неосторожно.

Не исчезай... Забудь про третью тень.

В любви есть только двое. Третьих нету.

Чисты мы будем оба в Судный день,

когда нас трубы призовут к ответу.

Не исчезай... Мы искупили грех.

Мы оба неподсудны, невозбранны.

Достойпы мы с тобой прощенья тех,

кому невольно причинили раны.

Не исчезай... Исчезнуть можно вмиг,

но как нам после встретиться в столетьях?

Возможен ли па свете твой двойник

и мой двойник? Лишь только в наших детях.

Не исчезай... Дай мне свою ладонь.

На ней написан я — я в это верю.

Тем и страшна последняя любовь,

что это не любовь, а страх потери.

наш моторист

Ю. Пархоменко

Наш моторист о мотор исцарапан.

Пляшет на шее в оленьем чехле

с отполированной ручкой из капа

нож вместо крестика,

навеселе.

Эй, моторист,

а не давит ли шею

в бисерных брызгах

шнурок от ножа

утром,

когда Селенга хорошеет,

розовой иеной иод нами дрожа?

Поздно ты вздумал расшабривать втулку.

Лось мельканул,

да мотор подзаглох,

и моторист,

отшвырнув свою «тулку»,

мат унежняет:

«Японский ты бог...»

Что есть вкусней,

чем исчезнувший лось,

если убить его пе удалось!

Лось в Селенгу опустился степенно.

На воду он для забавы подул,

а на рогах его —

наша пена

дальше, чем выстрел из вскинутых дул.

А моторист —

он зарылся в моторе.

Цедит с угрюмою хрипотой:

«Ну и мотор —

хренота с мототою

или точней —

мотота с хренотой».

II(попки летят.

Мы гребем опунешю.

И удаляется,

еле видна,

нас обогнавшая наша пепа

из-под сломавшегося винта.

Нот как мы глупо себя обогнали,

вот до чего мы себя довели,

если не кем-то рожденная —

нами

пена вдали,

ну а мы — на мели.

Рано считали мы все,

что матеры

и что уже покорилась река.

Пены наделали наши моторы —

даже хватило на облака!

Но Селенга

как истории сцена.

Часто бывает,

что слава у нас —

пас обогнавшая наша иена,

ну а прославленный —

прочно завяз.

Сколько я пены пустил по Вселенной.

Где она,

будто и не была!

Как обогпать свою прежнюю пену,

ту,

что предательски обогнала?

Пена —

сомнительное утешенье,

если распорота лодка,

кренясь.

Страшно и то,

что внизу,

по теченью

могут принять нашу пену за нас.

И оскорбительней едкого смеха,

если над россыпью лосьих лепех

горы еще повторяют эхо,

эхо мотора,

который заглох.

Эй, моторист,

мы на камни залезли!

Крест па груди заменил ты ножом,

только не лучше ли будет нам —

если

пену свою за кормой сбережем?

Что ты мне скажешь о пенной науке,

не проронивший ни разу слезы

и на охоте

замерзлые руки

гревший

во внутренностях козы?

Можно ли верить, как в добрые знаки,

в то,

что наивные стайки утят

клювы охотно суют в нашу накипь —

вдруг опи все-таки не захотят?

И, посерев,

пожелтев постепенно,

тающе держится кое-как

нас обогнавшая наша пена,

ставшая войлоком сгнивших коряг...

труба

Р. Быкову

А вы останетесь собой,

когда придете в мир

с трубой,

чтобы позвать на правый бой,

а вам приказ —

играть отбой?