Бабочка под стеклом (СИ)

- Что это значит? Не из каких я?

Он сигарету выбросил и сунул руки в нагрудный карман.

- Не из тех, что драться будут за мужика. – Олег моргнул, её разглядывая. – Может, и правильно.

- Кто она? – Он продолжал молчать, и тогда Марина посмотрела умоляюще. – Олег, скажи мне, мне надо знать, пойми. Я не хочу узнать в последний момент, когда он решит меня перед фактом поставить. Не могу просто ждать.

- А что ты делать будешь?

Она головой покачала, потом руками развела. И призналась:

- Я не знаю. Попытаюсь поговорить…

- С кем?

- Я не знаю, Олег! Но что-то я должна делать! Это же моя семья, понимаешь? Он мой муж, у нас дети!

- Не кричи.

Марина испуганно примолкла, и часто заморгала, глядя в сторону, надеясь, что слёзы удастся сдержать.

- Это Дашка, Марин.

Она быстро губы облизала и на Сытина глаза подняла.

- Кто? Кто это?

Олег подавил тяжкий вздох, носком кургузого ботинка камешек подтолкнул и откинул его в сторону.

- Серёги Белякова сестра младшая.

- Начальника вашего?

Олег кивнул. А Марина непонимающе затрясла головой.

- Подожди, но… Даша, я же её помню, я её видела несколько раз. Она же маленькая! – смогла она наконец оформить свою мысль. – Девчонка совсем.

- Да какая она девчонка? Двадцать три года. Такая девка вымахала, заглядишься… Вот Игорь и поплыл, в общем.

Марина сидела, сгорбившись, и остановившимся взглядом смотрела куда-то вдаль. В голове полная сумятица, и только пыталась воскресить в памяти образ той самой Даши. Видела её в последний раз года четыре назад, на дне рождения Белякова. Тот отмечал своё тридцатилетие, с шумом, на широкую ногу, и пригласил всех своих работников, правда, их тогда было всего четверо, с жёнами, в ресторан. И Даша там была. Высокая, худая, в скромном платье и огромными лучистыми глазами. Марине она тогда показалась очень спокойной и толковой девушкой. С характером, как сам Беляков о ней говорил. А вот теперь оказывается, эта спокойная девушка, с характером или без, мужа у неё увела. Или ещё не увела? Может, обойдётся?

Осторожно втянула в себя воздух, казалось, что захлебнуться им может. А сердце не билось, внутри что-то странно булькало, то ли рыдания стремительно накапливались, то ли, то самое сердце кровью обливалось. А ещё горячо очень, нестерпимо горячо.

- К ней не ходи, - сказал Олег, снова достав из кармана сигареты. – Смысла нет. Она упёртая, вся в братца. А ты… В общем, нервы себе не трепли. Хочешь, с Игорем поговори. Хотя, крыша у него крепко поехала, не знаю уж, что ты сможешь сделать.

- А правда, - очень тихо проговорила она, - что я могу? Я кто? Жена его, мать его детей, я живу с ним тринадцать лет… Что я могу?

Олег промолчал, ему было неудобно всё это выслушивать. А Марине не сразу, но тоже неудобно стало, за то, что плачет перед ним и жалуется. Они, конечно, знакомы много лет, семьями дружат, с женой Олега она постоянно перезванивается, но это ведь совсем не значит, что ему хочется решать её проблемы и слёзы ей вытирать. А уж тем более идти против лучшего друга.

Марина слёзы вытерла, взяла сумку, намотав длинную ручку на запястье, и поднялась.

- Олег, прости… Я не хотела на тебя всё это взваливать, это наши проблемы. Прости…

Он, кажется, растрогался.

- Марин, ну ты что? Я ведь Игорю говорил… Где он лучше жену найдёт?

Марина грустно улыбнулась.

- А ему, видимо, не нужна больше жена. У него совсем другое на уме.

Позже Марина покаялась, что не пошла на работу. С Игорем поговорить так и не удалось, он снова пропал, и телефон выключил, дети, в честь пятницы, ночевали у бабушки, у матери Игоря был частный дом в черте города, не так уж и далеко от них, в нескольких автобусных остановках. А Марина с ума сходила, оказавшись дома в полном одиночестве. Ходила по квартире, что-то делала, что-то прибирала, вряд ли замечая результат своих трудов. Думала о том, что делать, мысленно с мужем разговаривала, приводила какие-то доводы, которые казались ей очень важными, и оспорить их возможным не представлялось, по её представлениям, а то вдруг поддавалась отчаянию и плакать начинала. Правда, собственные рыдания в тишине квартиры казались ещё более страшными и бессмысленными. Себя становилось очень жалко, и Марине было противно, она замолкала и только дышала глубоко и с надрывом, пытаясь вернуть себе самообладание и способность мыслить здраво. Хотя, откуда здравость взять, думая о том, что любимый муж сейчас с другой, молодой и красивой. А Марине ей нечего противопоставить. Да, не уродина и даже не дурнушка, и не глупа, но всё это есть и у Даши, Марина об этом точно знала, иначе Игорь бы в неё не влюбился. А Маринины двадцать три года, лёгкость и задор, ушли безвозвратно. У неё семья, дети, ей порхать и планы на личную жизнь строить недосуг. Да и личной жизни у неё быть не может по определению, у неё же муж. А если ему её жизнь не нужна, то, что с ней делать?

Тоже изменить ему? Отомстить, отыграться, зуб за зуб… Как там ещё говорят?

Вот только это не в её характере. Она мужа любит.

Антон позвонил вечером и в трубку зашептал:

- Бабушка кормит нас пшённой кашей.

Марина через силу, но улыбнулась.

- И зачем ты мне это говоришь?

- Я не говорю, я жалуюсь. Мам, можно мы домой?

- Нет. Не обижай бабушку.

- Да кто её обижает? Они с Санычем и на пару эту кашу съедят. А Элька ноет, мам.

- Скажи ей, что завтра сырники сделаю вечером.

Сын шумно вздохнул в трубку, когда понял, что ничего от матери не добьётся, пшённой кашей не разжалобит, и ночевать у бабушки всё-таки придётся.

- Ладно, - проворчал он вполне по-взрослому. – Останусь. Хотя, здесь жутко скучно. Интернета нет.

- Ужасно, как мы можем так над тобой издеваться!

- Не смейся, мам!

- Да я не смеюсь.

- А папка дома?

Марина до боли сжала в руке телефонную трубку. Очень осторожно сглотнула, потом кашлянула в сторону, и, стараясь не сорваться и говорить ровным тоном, ответила:

- Да, только что пришёл. Он в душе, Антош.

- А-а… - И всё-таки добавил: - Везёт вам, вы дома.

Марина трубку положила, несколько минут сидела, тупо уставившись на телефонный аппарат, не думала и, кажется, не чувствовала ничего, просто переживала ту маленькую ложь, которую сыну сказала, а потом в который раз за этот день набрала номер мужа. Его номер снова отозвался механическим женским голосом, и Марина зло нажала кнопку отбоя. Очень захотелось окно нараспашку открыть и крикнуть с шестого этажа что есть силы: что мне делать?! Кажется, она впервые в жизни чувствовала себя настолько беспомощной и слабой. На самом деле не знала, как поступить.

Игорь вернулся на следующее утро. Точнее, в семь утра. Это даже смешно было в какой-то степени. Марина не стала вскакивать с постели, услышав, как в замке поворачивается ключ и открывается входная дверь, не бросилась ему навстречу, она уже ничего не ждала от его прихода. А ещё боялась встретиться с ним взглядом и окончательно понять, что всё. Всё, всё… Конец их семейной жизни. Он больше не её муж, разве что формально, он ей больше не принадлежит, но самое главное – не любит. Её Игорь её больше не любит, у него другая любовь. Господи, а ведь когда Дашке было лет семнадцать, а Игорь только устроился к Белякову, он об этой девушке отзывался с неизменным смешком, а при встрече шутливо интересовался, не завела ли она жениха. Вот теперь завела, а Марину трясти начинало, когда она пыталась представить их вместе. Целующимися, обнимающимися, занимающимися любовью… Это уже смахивает на самоистязание, честное слово. Не нужно больше об этом думать.

Когда муж в комнату вошёл, Марина с постели уже встала, и теперь подушки поправляла, укладывала их одну на другую, как всегда делала, перед тем, как постель заправить, красивым покрывалом её накрыть, которое им на прошлую годовщину свадьбы свекровь подарила. Он вошёл, а Марина даже головы не повернула, словно в том, что он утром возвращается неизвестно откуда, ничего необычного не было. Только пальцы в плотную простёганную ткань вцепились, но Игорь этого видеть не мог.