Супергерой для Золушки (СИ)

— Как там Джей? — Спросил, не глядя на сестру, появившуюся в проходе.

— Все хорошо. — Улыбнувшись, ответила Изабелла. В руке у нее была толстая папка с бумагами. — Но тебе нужно чаще бывать дома. Он скучает.

— Да, — нахмурился Грин, доставая из ящика стопку фотографий, — скоро. Только разберусь с делами. — Начал перебирать их быстро, словно карты в колоде, пробегая глазами каждую. Наконец, остановился. Долго вглядывался в снимок и затем протянул его мне. — Вот.

Не успела я взять его в руки, как на стол полетело еще несколько фотографий. Артем раскладывал их передо мной в целую серию картинок, лейтмотивом которых была серая похоронная процессия с рыдающими на ней людьми.

Привстав и изучив их, коротко кивнула. Он ткнул пальцем в нужные места, но я и сама уже увидела появляющегося то тут, то там с краю неприметного мужчину в кепке, надвинутой на самые глаза.

Стручков.

Он самый.

Не выдержал, пришел посмотреть еще раз на своих жертв. Держался подальше, а, заметив объектив камеры, и вовсе поспешил удалиться. Это, конечно, не доказывало ничего для следствия, но меня убедило в собственной правоте.

Он там был. Он про них знал. Это Он их убил.

Выдохнула, взглянув на Артема благодарно. С помощью этих снимков можно попробовать его дожать, заставить сознаться, можно блефовать или… В голове вдруг родилась еще одна идея…

Улыбнулась, видя, как Грин играет бровями. Собрала в стопочку снимки, принялась пересматривать их еще раз.

— Тема, глянь, пожалуйста, — Изабелла подошла к столу и положила на него увесистую папку. — Файл отправила тебе по электронке, но раз уж ты здесь, выберешь снимки для статьи? Я распечатала лучшие. — Указала пальцем на нужный столбик. — Вот. Вот. Или на планшете глянь. Это заголовок. Это пойдет далее. Смотри. Как лучше «Новый успешный промысел», «Рыбалка-антистресс — идеальный отдых для туристов» или…

Я не дала ей договорить. Громко охнула при взгляде на один из снимков, зажала рот рукой и почувствовала, как гулко звенит в ушах. Пространство кабинета поплыло перед глазами, голова закружилась, мной овладела непреодолимая слабость.

— Что? — Испуганно спросила девушка и наклонилась ко мне. — Что с тобой, Варя? Тебе плохо?

Артем быстро обогнул стол и присел возле меня на корточки. Обхватил ладонями мое лицо.

— Посмотри на меня, Варя. — Его пальцы сжались, в глазах читалась тревога. — Варя… — Повернулся к сестре. — Открой окно, дай, пожалуйста, воды. — Убрал волосы с моего лица. — Варь, ты вся побледнела. Все нормально? Не молчи. Что такое?

Побледнеешь тут… У меня будто почву из-под ног выбили. Одним хлестким ударом. С одной из фотографий среди выстроившихся в ряд рыбаков на меня смотрел мой собственный отец.

— Откуда? — Слова никак не хотели выстраиваться в предложения. — Где?

— Ты о чем? — Он опустил руки и встал, пытаясь проследить за моим взглядом.

Мне казалось, что если дотронуться до фотографии, она непременно сгорит, растворится в воздухе или рассыплется, словно пепел. Окажется просто миражом. Казалось, если приглядеться внимательнее, то увижу там совершенно постороннего человека, и тогда тончайшая нить, давшая мне на ослепительно короткий миг хоть какую-то надежду, непременно оборвется.

— Откуда эти снимки? — Протянула руку и двумя пальцами подвинула фотографию ближе.

— Окно открыла. Держи вот водичку. — Изабелла заботливо протянула мне стакан.

Взяла. Зубы громко застучали о стеклянный край. В горле тоже словно пробка встала — чуть не поперхнулась. Отдала ей стакан обратно и закашлялась. Почувствовав легкое похлопывание по спине, открыла глаза и несмело скользнула взглядом по снимку.

Третий слева. Худощавый, подтянутый, кажущийся немного сутулым. В спортивных штанах и простой белой майке. С пышной седоватой бородой, придававшей ему мужественности и серьезности. С мелкими морщинами по всему лицу. Совершенно чужой мужчина. Но улыбка… И глаза… Я могла поклясться, что это были те же самые глаза, которые каждый вечер смотрели на меня перед сном. Добрые, лучистые, светлые. Папины глаза.

— Спасибо, — кивнула Изабелле и теперь рискнула взять снимок в руку.

— Что такое, Варя? — Артем перевел взгляд на фотокарточки и принялся раскладывать их на столе, словно и сам мог понять из них причину внезапных изменений в моем поведении. — Не понимаю… Что ты увидела? Дело в этих фотографиях, да?

— Да. — Медленно выдохнула, коснувшись трясущимися пальцами фотографии. Провела по ней, повторяя силуэт мужчины, стоявшего ровно по центру. — Это мой… отец.

Грин на этих словах чуть не сел мимо стула.

— Как? — Почесал лоб. — Ты уверена?

— Да. — Сомнений быть не могло. — Нет. Да. Это точно он. Старшее, стройнее, смуглее, но это он — мой папа.

— Где чертова лупа? — Грин бросился судорожно перебирать вещи в ящике стола, затем опять начал тасовать снимки на столе словно карты. — Какая к черту лупа! Белла, принеси оригиналы фото на планшете. — Посмотрел на меня. — Варя, у тебя остались старые фото отца?

Девушка торопливо покинула кабинет.

— Артем, ты издеваешься? — Опустила плечи в отчаянии. — Я что, собственного отца узнать не в состоянии?

— Тебе же было… — Взмахнул руками. — Сколько тебе было, когда он… исчез?

— Тринадцать.

— Хорошо. — Нервно закатал рукава рубашки и взъерошил волосы. — Предположим, что это действительно он на снимках. Тогда зачем ему нужно было прятаться? Скрываться? Чего он боялся? Почему ни разу не вышел с тобой на контакт? И вдруг теперь открыто снимается для газеты. Почему?

— Это я и собираюсь выяснить. Прямо сейчас.

— Вот, — вошедшая девушка протянула мне планшет.

— Спасибо, — я начала листать имеющиеся фото. Мой отец был всего на паре из них, и не один — в компании других мужчин. Смеющийся, довольный, не похожий на того, кто бы пытался скрыться от кого-то. — Где ты это снимала?

Белла растерянно сцепила пальцы в замок.

— Это вчера… — Посмотрела на Грина. — Помнишь, Артем, ты собирался написать статью про местных рыбаков, которые решили заняться туристическим бизнесом, и вдруг это начинание принесло им настоящий успех?

— Да. — Кивнул он. — Конечно.

— Вот. — Поправила руками тугие коричневые кудряшки, покрывающие голову, словно плотный воздушный шар. — Приехала к ним, взяла интервью, сфотографировала всех пятерых партнеров.

— Что за бизнес?

Она улыбнулась.

— Начиналось все как забава. Сначала приезжали туристы со всего мира, чтобы отдохнуть и заняться рыбалкой. Теперь они открыли уже целую турбазу и развлекают богачей. Иностранцы рады экзотике, а городу почет и прибыль…

— Дашь мне текст посмотреть?

— Да. — Изабелла наклонилась и ткнула пальцем в нужную иконку на экране. — Здесь пока только черновик, но все, что я успела записать, разобрать можно. — Обернулась к двери. — Простите, там ко мне пришли.

Развернулась, вышла и закрыла за собой стеклянную дверь.

Артем обошел меня сзади и тоже уставился в экран. Мы читали молча, затаив дыхание и не заметили ничего, чтобы позволило нам утверждать, что мужчина на фото действительно являлся моим отцом. Обычная история, обычные люди, сумевшие вовремя занять свободную нишу и начать зарабатывать своим трудом и смекалкой. Простые работяги, без образования и соответствующих для бизнесменов навыков и опыта. Чистое везение.

— Хм, — выдохнул Артем, когда мои пальцы несколько раз прошлись по одной и той же строчке.

— Евгений, Артемий, Петр, Артур и Ашот. — Прочла я теперь уже вслух.

Николая среди них не значилось.

— Петр, значит… — Тихо проговорил Гринев и положил руку мне на плечо. — А ты уверена…

— Уверена! — Твердо заявила, вскочив со стула.

— Хорошо, — медленно кивнул он, словно призывая меня к спокойствию. — Хорошо.

— Я сейчас же еду туда, — сказала, отыскивая взглядом Изабеллу.

Мне нужен был адрес.

— Подожди. — Артем подошел ближе и обхватил мои предплечья. — Варя, сейчас тебе нужно успокоиться. — Увидев, что отрицательно качаю головой, тряхнул легонько. — Варя! Приди в себя! Давай все обдумаем. В отделе тебя, наверняка, уже ждет Стручков. Сама его на допрос вызвала, забыла?