— Парня заказывали? — Нет, я заказывала пиццу! (СИ)

— Иногда рыться в твоих вещах весьма полезно, — злобно усмехаюсь я.

Чувствую боль, старую боль.

— Это был намёк? Ах да.

Его тон выводит меня. Я ищу что-то….

— Ты что делаешь?

Звук рвущейся бумаги. Первая вырванная страница в моих руках превращается в ничто.

— Ты…

Вторая.

— Да прекрати это, мне новую покупать из-за тебя! — хватает он меня за плечи и разворачивает к себе.

— Не надо ничего покупать, — мямлю я, отвернув голову в сторону. — Просто прекрати это. Я ненавижу эту «книгу», я ненавижу тебя, я всё это ненавижу, я видела этот треклятый фильм в одном месте! Хватит рвать мне нервы, как я рву эти страницы, — снова чувствую я слёзы в глазах. Хочется убить себя. Что за истеричка, а?

— А я люблю тебя. Люблю твою книгу. Просто люблю.

Слова кажутся отголоском сознания, которое любит фантазировать.

Я делаю шаг в сторону, так что руки Стефана меня не держат.

Я больше ничего не понимаю. Ни того, что он делает, ни то, что говорит.

Всё лишь сон, лишь туман, лишь ложь.

Так резко дёргает за руку, что я желаю упасть.

— Очнись, дура.

Я ещё никогда так не радовалась, что меня обозвали. Причём ласково, это было слышно.

Меня целуют.

Крепкие руки обхватывают талию, насильно притягиваю к себе. Но сопротивляться совсем бессмысленно.

Хочу.

Быть его.

Мягкие губы привычно раскрывают мои, вызывая лёгкий стон, руки Стефана сильнее сжимают мою спину. Воспоминания кружат перед закрытыми глазами парадом, вынуждая вздрагивать, потому что все чувства, испытываемые мной ранее, вернулись. Шаг в сторону, а он крепко всё ещё держит меня, хозяйствует в моём рту языком, ещё… Быстрые передвижения в сторону.

Стефан прекращает поцелуи, только чтобы посмотреть, куда кладёт меня.

Мягкая кровать ласкает спину, руки любимого снова задирают мою блузку, кожа покрывается мурашками. Я задыхаюсь.

Хочу…. Хочу чувствовать всё снова.

Ухватываюсь за края его футболки, он быстро поднимает свои руки, помогая мне. Его накаченный пресс сводит меня с ума.

Тяжело выдыхаю, его руки сжимают грудь, опускаются ниже, доходят до пуговицы джинсах, расстёгивают, забираются под ткань.

Я ненавижу его.

Ненавижу, что он умеет делать. Ненавижу, то как извиваюсь всем телом. Чёрт возьми, Стефан!

Единственное о чём я мечтаю сейчас — чтобы он убрал свои руки, и перестал играться со мной… Чтобы просто…. Да вошёл!

Хочу избавиться от одежды, избавить его.

Но я бессильна. Сейчас глаза закрыты, всё тело прислушивается к ощущениям, бёдра качаются в сторону Стефана, низкие гортанные звуки продолжают выдавать меня.

— Прошу тебя!

Я кричу.

Я умоляю.

Чувствую, как он прижался ко мне.

Боль, дико-пульсирующая, через ткань одежды передаётся мне, вынуждая обнять ногами Стефана, прижаться, понимать, что мне не одной так хочется этого.

Сильно упирается в меня то, что я хочу чувствовать в себе. Не сложно, Стефан, всё так просто. Так сделай это!

— Да...

Мне кажется, что я могу умереть, если не получу сейчас этого.

Он убирает руку, я понимаю этот жест, как зелёный свет к дальнейшему. Снимаю блузку.

— Чайник… — произносит Стефан шёпотом первые слова за всё это время.

Класс. Мою грудь ещё никто не сравнивал с кухонной утварью!

— Что? — лепечу я, расстёгиваю змейку на его джинсах, одновременно чувствуя, как сильно он возбуждён.

Стефан слетает с меня мгновенно.

«Чай скоро будет».

Кажется, я поняла. Он же чай хотел сделать.

Или просто ему надоело, что я его лапала.

Итак, я лежу на кровати и считаю. Один…

….двадцать.

Где его носят черти?

Мне стало легче. Ненамного, но легче, пульсация стала слабее, но всё ещё болит. А дрожь тревожит мои руки.

Я встаю с кровати, надеваю блузку, застёгиваю джинсы. Он просто мог сказать. Сказать, что я его достала. Сказать, что я настолько бешу его, что он просто не может подарить мне жалкие пять минут удовольствия.

Я поправляю волосы, делаю шаг вперёд. Болит от напряжения.

Мне всё равно.

Я ещё никогда не страдала от крайней степени возбуждения без «получения» нужного.

Теперь мне это стало знакомым. Приду домой и последую яркому примеру Стефана — удовлетворю себя сама.

С горькими мыслями я выплываю в подобие прихожей, словно тень, дохожу до входной двери. Хватаюсь за ручку.

 — Елена, — доносится до меня голос.

Я поворачиваю голову и вижу Стефана, который находится в другой комнате, дверь распахнута. Расположился на табуретке, в одних штанах, в задумчивой позе. Похвально.

Знаешь, что?

Устала, я устала. Устала, что ты играешься со мной.

Я опираюсь на дверь.

Слёзы комком подступают к горлу.

Первая слеза скатывается с щеки.

Устала.

То он говорит, что любит меня, и я ему верю, то просто играется, произносит какую-то чушь.

— Прости меня, — снова звучит его голос, и именно тогда я просто и не выдерживаю.

Громкий всхлип выдаёт меня с головой. И мне даже не остановиться. Я рыдаю, прижимаю руку ко рту. Хочу замолчать. Чувствую себя слишком глупо. Рыдаю при нём. Пытаюсь открыть дверь, сталкиваюсь с каким-то новым незнакомым для меня замком.

— Ты плачешь? — знакомый голос звучит ближе, чем раньше. Я мгновенно замолкаю.

Просто выпусти меня сейчас. Просто выпусти. Выпусти. Дай уйти. Не возвращаться. Зачем я вообще пришла… Такая дура.

— Из-за меня? — глухо выдыхает Стефан. — Боже, я не хотел… Чтобы так вышло.

Не хотел он.

— Открой дверь, — хрипло произношу я и шмыгаю носом. — Просто открой эту чёртову дверь, козёл! — новая истерика нахлынивает на меня с головой.

Я вижу его руку, тянущеюся к замку. Всё оказалось намного проще, чем я думала. Точно глупая.

Делаю пару шагов вперёд. За порог.

Я надеялась. Где-то, в глубине души. Что всё может вернуться на круги своя… Но у меня не бывает счастья. Смирись, наивная.

— Закрой дверь, — спиной чувствую я его взгляд. Но и с места не сдвигаюсь.

— Знаешь, что? Я не могу так… Больше. Не могу… — чувствую я его прикосновение к моей руке и вздрагиваю. — Я расскажу тебе всё. Выслушай. Простишь или нет, тебе решать. Потому что я понимаю, что ты не простила меня.

***

— Подпишите, — звучит голос у меня над головой. Я поднимаю уголки губ, стараясь сохранять любезность несмотря на то, что жутко устала за эти два часа. На стол кладётся книга.

— Кому подписать? — автоматически выскакивают из моего рта слова, когда я берусь за знакомую обложку и открываю книгу.

В то же мгновение всё внутри замирает. Я поднимаю голову и вижу Стефана.

— Что это? — шепчу я. — Ты вырезал страницы из моей книги?! — задыхаюсь я от возмущения.

— Открой, — беспристрастным тоном приказывает он, нисколько не смущённый моей руганью.

Нет, ну надо быть таким умным, а! Сделал из моей книги тайник, в котором хранится маленькая коробочка.

— Хватит подкупать меня. Я знаю про Камиллу, и эта побрякушка ничего не изменит, — закрываю я книгу и отодвигаю к нему.

— Изменит, — мягко и вкрадчиво возражает Стефан и пододвигает книгу обратно ко мне.

— У меня очередь, как видишь, — не желаю я ничего слышать и посматриваю Стефану за спину.

— Извините, дорогие почитатели моей девушки, но я с места не сдвинусь, пока она не откроет эту несчастную коробку, — Стефан упрямо стоит на своём… И на своём месте, не сдвинувшись ни на йоту, как и торжественно поклялся.

— Ты наплевал на наши отношения, прости, но… — поджимаю я губы и сильнее вжимаю своё тело в край стола.

— Но… Ты такая же… — тяжело вздыхает он, хватает книгу со стола, раскрывает, берёт из неё тёмный квадратный предмет, кладёт книгу обратно.

Я закатываю глаза. Если он думает, что какой-нибудь золотой цепочкой просто так вымолит моё прощение, то глубоко ошибается. Я устала от этих «отношений». Просто надо смириться, что ничего не выйдет. И да, я почти сказала ему, что хочу порвать.