— Парня заказывали? — Нет, я заказывала пиццу! (СИ)

Эскортник лишь усмехается моей раздражённости.

— Сделаю тебе скидку, уж очень хочу твой автограф, — смеётся парень, на что я только строю недовольную гримасу.

— Ох, ярый фанат, я тебе даже один экземпляр книги подарю… — шучу я в ответ.

— Отлично. Давай документы, я цену напишу. Ты подпишешь.

Я отдаю ему листки, он что-то пишет.

— Что?! За три часа лицезрения твоего лица я должна платить такие деньги? — возмущаюсь я, взглянув на листок.

— Я дёшево беру, Рикардио взял бы больше… — убеждает он меня.

— Ой, фиг с тобой, — подписываю я, устав от всего этого. — Просто сходи со мной. Всё. Получишь ты свои деньги, — вскакиваю я с дивана.

— Превосходно. Ma cherie, ты в этом собираешься идти? — слышу я его идеальный французский акцент.

— Представь себе — да, — огрызаюсь я. — А ты мне указывать будешь что ли?

— Немного. Это ведь не новое платье…- намекает Стефан, окидывая меня взглядом.

— Провидец, — язвлю я.

— Деймон тебя в нём видел. Плохо. Есть, что новое? Нам ведь нужно его поразить.

— А ты и стилист по совместительству? — яд из меня так и льётся. Не понимаю, что со мной.

— Бываю. Я кем угодно могу быть. Есть ещё время, чтобы тебя одеть. Пошли, — идёт он к выходу.

— Я пойду в этом, — развожу я руки в стороны, протестуя.

— Нет, — вытаскивает он телефон из кармана.

— Кому ты собрался звонить? «Модному приговору»? — хмыкаю я.

 — Почти. Твоей милой подружке, если судить по её звонкому голосу….

*** Эх, во что же я вляпалась…какой ужас. Я меряю уже 5-е платье. А «судьи» сидят на мягких креслах и решают, подходит мне это или нет. Задрали, честное слово. Вот я выхожу из кабинки для переодевания в очередном коротком платье, подпоясанным чёрной лентой под грудью.

— Красиво, — одобряет Кэролайн, лучезарно улыбаясь.

— Да ну нафиг, у неё же грудь сейчас вывалится! — слышится голос знакомого критика, который будет похуже Кэр. — Отрастила буфера! — фыркает Стефан, с интересом разглядывая слишком большое декольте.

— Если завидуешь — просто промолчи, — я и сама кидаю взгляд на грудь и подтягиваю платье.

— Детка, никакой нормальный бойфренд не позволит своей малышке выйти на люди в таком, — крутит он рукой в воздухе.

— Ты не мой пар… — начинаю я возражать.

— Так всё правдоподобно будет. Слушай, я же разбираюсь. Лично я не хочу, чтобы всякие пьяные критики бальзаковского возраста пялились на мою девушку, у которой слишком много голого тела открыто. А это только для меня ведь! — поясняет парень, на что мне остаётся лишь промолчать. В его словах есть логика.

— Ну что, «парень», тогда мне надеть? — издевательски вопрошаю я. — Монашескую робу? Или может хиджаба будет достаточно?!

— Лучше всего будет что-нибудь в рот запихать, чтобы ты молчала, — прыскает он, на что я закатываю глаза.

— Идеальная пара, — выдыхает Кэролайн, и я обращаю свой взор на неё, устало вглядываясь.

— Это всё твоя вина! — истерично вскрикиваю я и ухожу переодеваться. Это она наняла этого мачо-Стефана-самодовольного-придурка-который-похож-на-моего-персонажа.

— Она всегда такая психованная? — доносится голос этого….пф…эскортника, пока я скидываю очередное неподходящее платье.

— Я буду постоянно капать тебе на мозги, любимый! — специально ору я погромче. Я ведь за него заплатила — пускай терпит.

— Это попробуй, — неожиданно приоткрывается занавеска, и я вижу руку с вешалкой, на которой весит зелёное платье с чёрным кружевом.

— Мне не нравится зелёный цвет, — презрительно заявляю я.

— А мне не нравится говорить с тобой через занавеску, — жалуется он. — Либо одеваешь сама, либо…

— Ой, я поняла, — поспешно обрываю я его и выхватываю пластиковую вешалку у него из рук. — Опасного парня лучше не злить, — издевательски приговариваю я.

— Разумеется, потому что осталось меньше получаса до твоего выхода, королева сарказма! — чуть тише отвечает Стефан мне, очевидно, уже усевшись на своё место в ожидании моего появления.

Я только хмурюсь и натягиваю платье, доходящее мне до колена. Удобно, что грудь не вываливается, но и не слишком прячется, верхний лиф без лямок. Повязываю тонкий поясок на талии. Хм, это кружево мне нравится, чёрные цветки с четырьмя лепестками и свободными чёрными линиями, идущие из самого цветка и расходящиеся в разные стороны. Ткань довольна приятная на ощупь. Пускай уж понравится, а то и вправду, времени мало остаётся.

— Вот это хорошо, — одобряет Стефан, а я только и ждала его решения.

— Наконец-то! — хлопаю я в ладоши. — Можно сваливать?

— Какие у нас интеллигентные авторы-то пошли, — нудит он, вставая. — Сейчас вернусь, — направляется он к выходу.

— Ты куда это? Решил сбежать от меня? — полушутя полусерьёзно расспрашиваю я. — Я уже готова рыдать до истерии! — добавляю я, в то время как парень останавливается.

— Если тебя это утешит, то я отправляюсь справить нужду, очистить мочевой пузырь, — поджав губы, кивает он.

— А-а, — стыдливо догоняю я. — Вместе с ненужной водой организма не слейся сам.

— Даже не надейся, я буду быстр.

Я лишь смущенно пожимаю плечами.

— А ты всегда быстр?

Господи, что я спросила.

— Обычно никого не разочаровываю, — уклончиво отвечает Стефан. — И поэтому сейчас вернусь, — тут же уходит он.

— Мне кажется или я к нему подкатываю? — начинаю я неожиданно раздумывать, обращаясь к Кэр, которая сидит, уткнувшись в свой белый смартфон.

— Не кажется. Ты спросила о его потенции, — тихо бурчит она, не отрываясь от экрана. Кэр меня специально игнорирует или там действительно что-то интересное?! — Несколько месяцев без секса и ты уже накидываешься на любого симпатичного мальчика. Осторожнее.

Я уже желаю парировать ответ, ведь не такая уж и помешанная.

— Не простого ты выбрала. Блин, Елена, глаз-алмаз у тебя! — восклицает Кэролайн, наконец, подняв свой взгляд на меня.

— Эм…о чём ты? — недоумеваю я.

— Я тут зашла на Википедию, — поясняет она, снова вернувшись к своему занятию, продолжая быстро катать пальчиком по экрану. — Ты видела?

— Что именно?

— Не видела? — поражается она. — Так прочитай, — тут же отдаёт Кэр мне телефон.

Я пробегаю глазами по статье и вижу тот же текст, что и произнёс мне Стефан сегодня.

«Елена Мария Гилберт, автор нашумевшего бестселлера: «Брак поневоле, Боже дай развода».

Хм, это что же получается, он и вправду сам всё это написал?! А…вот, наверняка, почему Кэролайн дала мне почитать.

«После расставания с первым бойфрендом — Деймоном Бруком, начала встречаться со Стефаном Сальваторе».

Мои глаза задерживаются на этом предложении.

— Ты дошла? — догадывается подруга, пока я продолжаю вглядываться. — Говорящая фамилия, да? В Википедии о нём статьи нет, но, — отнимает она у меня телефон и начинает сама что-то искать. — Большое «но», я где-то слышала эту фамилию, — Кэролайн самодовольно поднимает указательный палец в воздух. — И смотри, не узнаешь красавчика? — находит Кэр то, что искала, и возвращает смартфон мне в руки.

«Единственный наследник многомиллиардовой империи отказывается от притязательств на деньги отца».

 — Он только что вернулся из Франции, прожив там 5 лет.

Я неверующе вглядываюсь в экран, как будто лицо нового знакомого на фотографии может внезапно поменяться.

Но нет.

Те же глаза, те же губы, те же волосы.

— Зачем работать в службе эскорта, тащиться за дрянными девицами с большими кошельками, когда ты и сам богат, и можешь не работать всю оставшуюся жизнь?! — выдыхаю я, находясь в состоянии шока.

— Либо у него в голове тараканы, либо…- предполагает Кэролайн, но второго варианта так и не придумывает. Мне тоже в голову ничего не приходит.

— Уверена, что это не утка? — всё ещё сомневаюсь я, нервно сглатывая. — Может, он сам эту статью создал, как ту, в Википедии, для имиджа, так сказать.

— Боюсь, что это правда. Ты нарвалась на миллиардера, а вернее, я тебе его подсунула.