Полёт (ЛП)

- Вовсе нет. Я ценю твою честность, - говорит он, беря свой напиток снова. – Какую музыку ты тогда слушаешь? Теперь мне любопытно.

Это безумие. Это действительно не беспокоит его. Он ведёт себя так беззаботно, пока он ящик Пандоры, полный сюрпризов. iPod до сих пор в моей руке, я прокручиваю список до тех пор, пока не нахожу любимого артиста. Я нажимаю play, один из наушников для него, он принимает его без вопросов, вставляя. Беру другой, мелодия мгновенно создаёт улыбку на моём лице.

- Итак, в основном я слушаю акустическую музыку. Это Джек Джонсон, как ты знаешь, - я откидываю голову на подголовник, позволяя музыке делать свою магию.

- Ох, он хорош, - он делает то же, что и я, откидываясь обратно на сиденье и закрывая глаза. – Как называется песня?

- I Got You, - говорю я, так же закрываю глаза и напеваю сладкую мелодию.

Мы остаёмся в тишине, просто позволяя музыке играть в наших ушах. Эта музыка возвращает меня в субботнее беззаботное утро, когда я была на моей доске для сёрфинга, плавающей в море, наблюдая за восходом солнца в небе, только я и красивый блюз, утреннее солнце падает на мою кожу. Теперь я начинаю понимать, в каком бы месте я не решила остаться и поселиться, рядом мне нужен пляж.

Это то, на чём я выросла и я уверенна, что буду скучать по этому. Мне придётся искать хорошие места для сёрфинга в Европе, и возможно начать там.

Ровно через три секунды песня закончилась, начала играть следующая пеня в альбоме, но я нажала кнопку паузы, если я продолжу слушать его, я возьму следующий рейс в Лос-Анджелес и это не то, что я хочу.

- Итак? – спрашиваю я, забирая наушник.

- Мне нравится. Это как-то помогает мне узнать тебя получше, - он улыбается, в то время как его зелёные глаза смотрят на меня, его взгляд заставляет меня краснеть, но я оборачиваюсь, чтобы схватить мой стакан, я не могу показать ему свои розовые щёки. – Ты не возражаешь, если я…

Он вдруг вытыкает штекер из моего iPod и берёт свой телефон, вставляя в него.

- Конечно, твоя очередь, - хихикаю я, делая глоток своего напитка.

- Я чувствую, что должен показать тебе моего фаворита. Это часть «Ноктюрна» Шопена, - он делает причудливую улыбку, кусая губы. – Я надеюсь, что ты не найдёшь классическую музыку скучной, потому что большую часть времени я слушаю её.

- Ты слушаешь только классическую музыку? – спрашиваю я, когда снова втыкаю наушник, но в то же время начинает играть мелодия скрипки.

- Шшш, закрой глаза и наслаждайся, - он кладёт свой указательный палец на мои губы, заставляя меня замолчать, я не знаю, водка это или просто его прикосновения, но это заставляет мой живот встрепенуться с бабочками.

Я не смею пошевелиться, чувствуя, как его палец движется от моих губ, будто играя на скрипке. Сочетание всех этих факторов делает меня очень эмоциональной. Мелодия грустная, алкоголь в моих венах снова заставляет меня чувствовать головокружение и нахождение так близко к нему как-то влияет на меня. Я пытаюсь сосредоточиться на музыке, закрывая глаза, как он сказал.

Это безумие думать, что плохой мальчик слушает такую непорочную музыку. Кто бы подумал?

Из-за музыки на моей коже появились мурашки, это правда, красивая мелодия. На середине я открываю глаза, пока его закрыты. Его руки движутся на коленях, пальцы танцуют, повторяя мелодию в наших ушах. Я смотрю на то, как его сухожилия двигаются внутри его пастельного цвета кожи, на секунду всё моё внимание привлекают его кольца.

Я не заметила, как ускорился мой пульс, пока не поняла, что мне не хватает воздуха. Когда мелодия останавливается, я делаю глубокий вздох, не знаю, что со мной происходит.

- Это здорово, не так ли? – он вынимает наушник, поворачиваясь ко мне с улыбкой. Я просто киваю головой, не думаю, что прямо сейчас смогу сформировать предложение.

- Ты не выглядишь, будто тебе понравилось.

- Я… я, - я наполовину улыбаюсь ему, глядя прямо в глаза. – Это…это просто грустная мелодия. Очень чувственная, но красивая.

- Я думаю, что это очень красивый шедевр, - он кивает, соглашаясь со мной, беря свой напиток. – Твоя очередь. Тогда включи то, что поднимает тебе настроение.

- Хорошо, - я делаю глоток и ставлю стакан, глотая моё грустное настроение. Я подключаюсь к устройству, мне кажется, что я знаю идеальную песню, невозможно не любить её, и она, безусловно, мгновенно повысит тебе настроение. Я нажимаю play, когда нахожу Skipworth&Turher – Thinking About Your Love.

- Это песня моих родителей, они танцевали под неё в ночь, когда встретились, - я улыбаюсь, вспоминая, как они тысячу раз рассказывали мне эту историю. – Они были в клубе. Как романтично, да?

- Можно ли их винить? Я уже чувствую, как хочу танцевать, - он делает глоток своего напитка, ставит его на стол и встаёт со своего места, вытащив мой наушник. – Вставай.

- Что? – спрашиваю я, оставляя рот открытым в улыбке.

- Фрэнсис, вставай. Давай танцевать, - говорит он, но это звучит больше как команда.

- Нет, чёрт, нет. Ты спятил? – я качаю головой и делаю рукой знак «нет». – Мы в самолёте. Есть… здесь люди.

- Просто несколько старых мужчин и они спят. Давай, расслабься, - он наклоняется и берёт мою руку без моего разрешения. – К тому же…ты сама выбрала песню, это не моя вина.

- Ты сумасшедший, - я беру его руку и встаю, глотаю остатки водки и помещаю наушник в ухо ещё раз. Теперь, когда я стою на земле, я могу чувствовать, как внутри брыкается водка.

Мы стоим друг напротив друга в небольшом пространстве между сиденьями, я не могу стереть глупую улыбку на моём лице, это неловко. Он сдерживает смешок, глядя на меня сверху вниз, он где-то на один фунт выше меня, может быть, меньше. Затем, с припевом проигрываемой песни, он начинает двигать плечами, поднимая бровь, приглашая меня двигаться.

- Нет. Я не танцую, - я трясу головой, выпуская небольшой смешок.

- Ты знаешь, что хочешь, - он двигает своими плечами вверх и вниз, его руки и бёдра слегка двигаются, делая один шаг, приближаясь ко мне.

- О Боже, - я закрываю глаза, мысленно их закатывая. Он, безусловно, что-то значит для меня.

Я, наконец, начинаю двигать головой в ритм. С этими словами он берёт мою руку и перемещает ближе к себе в том небольшом пространстве, что мы имеем. Он водит наши тела из стороны в сторону, что заставляет меня хихикать из-за его странных движений, я уже могу сказать, что он не очень хороший танцор. Он пытается повернуться, но из-за ограниченного пространства я врезаюсь в его грудь.

- Прости, - он отталкивается от меня, поднимает мою руку вверх и заставляет повернуться.

Я поворачиваюсь один раз и два раза в последний раз, смеясь и улыбаясь всё время. Он использует мою руку и ведёт нас, мы стоим грудью к груди, одна из его рук теперь покоится на моей спине, в то время как он движется. Я не против его близости, я смотрю на него просто чтобы найти его широкую улыбку, его сияющие глаза. Затем он уставился на мой рот, заставляя меня закрыть губы и с трудом сглотнуть.

Мы снова лицом к лицу.

- Ты хорошо танцуешь, Фрэнсис, - говорит он мне на ухо, мы сейчас танцуем медленно, хотя мелодия быстрая.

- Ты тоже неплохо, - говорю я, располагая мою голову на его груди.

- Вы танцуете как дети, не давая мне покоя! – мы слышим громкий голос, доносящийся из соседней кабины. Когда мы оборачиваемся, старик хмуро смотрит на нас. – Двигаетесь и двигаетесь и говорите. Не танцуйте. Я спал!

Требуется много усилий, чтобы не рассмеяться, прячу моё лицо в груди Гарри, сдерживая смех.

- Господи, - усмехается Гарри, качая головой и отпуская мою руку. – Мы сожалеем, мы не хотели…прервать ваш сон, - он протягивает руку. – Я Гарри Стайлс, приятно познакомиться сэр.

- Да, да. Приятно познакомиться. Теперь вернитесь на ваши места и тишина, - говорит мужчина, качая головой и бормоча что-то на китайском.

Через мгновение Гарри развернулся, позволяя мне первой сесть на наши места. Я сажусь вниз с улыбкой на лице. Когда мужчина, наконец, отвернулся от нас и надел маску для сна на глаза, мы вдвоём начинаем истерически смеяться, стараясь быть не такими громкими. Может быть, это алкоголь в наших венах или небольшая музыкальная сессия или китайский мужчина или просто сам момент, но мне очень смешно.