Во всём виноват ты (СИ)

А девочка приспускает белые кружевные трусики и спокойно расставляет ножки. Неплохо. Хотя и не интересно. Нервно разрываю упаковку и натягиваю резину, расправляя её по стволу. Фак, малыш, я так люблю, когда это делаешь ты. Или когда целуешь мне шею, пока я это делаю. Фак. Крис, как же хочу тебя, малыш! А маленькая шлюшка игриво покачивает бёдрами, приглашая войти. Сейчас, дорогая моя, сейчас. Едва удерживаюсь одной рукой, наклоняясь вперёд. Сейчас, почти. Упираюсь головкой в горячую плоть.

- Эй! Ты промазал, — возмущённо выдает моя недотрога, быстро отстраняя свою прелестную задницу. Хотя она не идёт ни в какое сравнение с твоей, солнце. Никто не сравнится с тобой, Крис.

- Успокойся. Давай так, — шепчу в ответ и делаю ещё одну попытку насадить её.

- Нифига! – выдаёт раздражённый тоненький голосок. – Я анал не практикую. Давай по-нормальному.

- А как это «по-нормальному»? – передразниваю с ухмылкой и чувствую, как язык начинает заплетаться. Всё, Кайт, ты поплыл!

- Дебил! – выдаёт оскорблённое чудо и вскакивает с дивана, быстро натягивая бельишко.

Ну вот, кажется, расслабляющий секс отменяется. Фак! И какого хера меня вообще потянуло на баб? Крис, это ты во всём виноват! Ты всегда во всём виноват!

За своими многозначительными размышлениями, я даже не заметил, как юная особа покинула комнату, грозно хлопнув дверью. Благо ключ остался в замке, и ей ничто не помешало уйти.

Ну и хер с ней! Так даже лучше. Пусть катится отсюда — я хочу побыть один. Нет, не так. С тобой, Крис! Фак, кажется, я уже разговариваю с тобой так, словно ты и впрямь сидишь в кресле напротив. Но нет, это не так. А я ещё не настолько пьян. Ты дома. Ты у нас дома. У НАС, блять.

Стягиваю не пригодившуюся резину и отбрасываю в пепельницу. Застёгиваю брюки и наливаю полный бокал скотча. Видимо, мне ещё мало. Хотя ты наверняка сказал бы, что «в самый раз». И какого чёрта я вообще с тобой разговариваю, Крис? Даааа, ты бы поглумился над всей этой ситуацией. Кайт с бабой. В коем-то веке. Ты бы уже наверняка падал со смеху: «Решил вспомнить молодость, да, Кайт?!» Да уж, блять, вспомнил. Вспомнил, за что не люблю секс с женщинами. Эти их закидоны и принципы дурацкие. Принципы. У меня были свои принципы. Пока ты не появился. И как я допустил, что ты разрушил мой привычный мир? Как мы оказались вместе? И что вообще означает это чёртово ВМЕСТЕ!?

Ах да. Ты собирался лететь в Париж. Эх, Париж, прекрасный Париж. Я всегда мечтал погулять по его бутикам, посмотреть на Эйфелеву башню – чудесная метафора для прекрасного фаллоса. Фак. Только всё как-то некогда. А ты собирался улетать насовсем. Собирался открывать там агентство, кажется. Свой бизнес, своё дело и нахуй все папочкины планы. Помнится, ты даже убедил Арта, что так надо, что так будет лучше – самостоятельность, независимость. Он поверил. И я поверил… Да какого хуя! Ни черта я тебе не поверил, малыш! Я сразу всё понял! Никакой Париж не поселился бы в твоей светлой головке, если бы не я и моё отвратительное поведение. Все эти мальчики, с которыми ты заставал меня в машине, в офисе, в клубах. Однодневки. Просто тупой секс. Но тебе было больно… я понимаю, больно. Ты любил, ты мечтал быть единственным. А я… Ну, прости, что я блять вот такой. ТАКОЙ! Еблан такой, гад конченный. Не умел я жить по-другому, понимаешь, не мог.

И ты сдался. Ты устал твердить мне про «отношения», которые я отказывался понимать и принимать. От чувств твоих отказывался. Называл простым сексом то, что ты свято берёг в сердце и именовал любовью. Ты устал быть просто «парнем-с-которым-я-трахаюсь-больше-одного-раза». Ты хотел большего. Гораздо большего. А я не мог тебе этого дать. Или мог?

Фак, я тогда так нажрался. Я столько не пил со студенческих лет. Даже когда отец умер я столько не пил – да и не любил я этого старого кретина, но так уж полагается, горевать о родителях. Я вообще никогда не напивался, а тут… Ужрался в хлам, так что полночи унитаз пугал содержимым своего желудка. И всё из-за тебя. ИЗ-ЗА ТЕБЯ, КРИС! Фак! Как бы ни было странно, я это признал. Ты – стал чем-то большим в моей жизни. Без тебя всё было уже не то. Секс другой, с другими, он был хуже, чем с тобой. Ты стал чем-то близким, чем-то родным. И я уже просто не мог тебя отпустить.

Я просто приехал к тебе и отдал ключ. Всё, что я мог предложить — этот долбанный маленький ключ. Свой ключ. Ведь я даже не успел сделать дубликат. Я просто сказал: «Будешь жить со мной?» и замер, боясь услышать твой ответ. Боясь, что уже слишком поздно. И насколько бы невозмутимо я ни выглядел, поверь, мне было страшно до чёртиков. Колени тряслись – а вдруг ты просто скажешь «Нет». Но ты сказал «Ладно». И понеслось. Снова. С новой силой. Моя квартира стала «нашей», и моя жизнь стала «нашей жизнью».

Курить. Блять, мне срочно надо курить. Зажигалка дурацкая, давай же! Гори! Вот. Затяжка. Дым, обжигающий горло и успокаивающий нервы. Если бы ты знал, Крис, скольких седых волос ты мне стоил. ФААААК! Седых волос?? Даже думать об этом не хочу!

Гневно хватаю куртку, телефон, делаю последний глоток скотча и выхожу из комнаты, не выпуская из губ сигареты. Замедляюсь у двери в конце коридора и отдаю охраннику ключ:

- Передай Фреду спасибо за тёплый приём.

Парень кивает, а я поворачиваю к выходу. Хватит с меня этого траура, пора кончать со всем этим дерьмом! Крис, ты никогда этого не поймёшь. Ты всегда будешь моложе, ты всегда будешь счастливее со своей любовью. Ты другой. Я другой! А твоя любовь – она только всё усложняет.

Я не могу просто взять и стать таким, каким ты желаешь меня видеть. Я стараюсь, я блять очень СТАРАЮСЬ! Первые дни, когда ты только переехал – это был адский ужас. Твои вещи в моём шкафу, звонки твоего сотового, на которые невольно подрываюсь я. Эти следы от стакана на моей драгоценной мебели и запах твоего шампуня. Твои долбанные волосы в ванной! Эти долбанные длинные белые волосы, как у бабы, Крис! Я люблю зарываться в них пальцами, когда ты делаешь мне минет, но, чёрт возьми, я ненавижу видеть их в раковине по утрам! Я старался, правда. И ты старался, я знаю. Ты смиренно ждал, пока я пойму, что это уже не МОЙ, а НАШ дом. Терпел мои глупые правила и продолжал засыпать со мной в одной постели.

А ещё ты выдумал эту дурацкую легенду для отца. О том, что снимаешь квартиру в моём доме. Да, эта квартира этажом ниже действительно принадлежит тебе. Просто формальность. Моя домработница заглядывает туда раз в неделю, чтобы всё выглядело аккуратно. На самом же деле, ты со мной. Мы вместе, как ты и хотел. Хоть и уезжаем на работу порознь и возвращаемся тоже по отдельности. Ты тоже не хочешь, чтобы об этом узнал кто-то «чужой», и мы оба терпим. Но чёрт возьми, Крис, это бесит! Мы живём в одном доме, спим вдвоём, трахаемся, но я всё равно не понимаю этого твоего «вместе»? Что в этом? Мы всё равно разные. Разные, понимаешь?

Не могу я так сразу. Не могу. Хоть и стараюсь. Я принимаю твои подарки. Ты не показываешь, хотя и ждёшь моей реакции. Надену? Пользуюсь? Подошло? Ты не будешь рядом, когда я обнаружу на кровати или рабочем столе очередной дорогой презент, и я не скажу «спасибо». Но мы оба всё понимаем и принимаем как есть. Только я знаю, что тебе этого мало. Чувствую. Будь твоя воля – ты каждый день твердил бы мне о своей любви и таскал букеты, для которых у меня даже нет вазы… у НАС, блять, нет! Только я НЕ ДЕВУШКА, Крис! Не жена! И не муж! Я просто Я. Такой, какой есть. И я стараюсь, чертовски стараюсь.

Холод. Холодный ночной ветер встречает меня, едва я покидаю клуб. Ночь. Сколько сейчас? 2? 3 часа? Ты ждёшь? Или уже лёг спать. Неважно. Главное, ты дома. А я… А я запутался. Я пьян и чертовски зол!

Открываю дверь и плюхаюсь на любимое кожаное сидение. Хорошо. Вот так. Закурить? Похуй! Уже нет сил. Зажигание. И педаль в пол. До визга колёс. Вперёд. В ночь! К дьяволу!

Огни мелькают так быстро, что я едва различаю их. И руки дрожат. Какого чёрта они дрожат? Фак! Бесит! Как же всё это бесит! Посмотри на себя, Кайт! Жмёшь на газ, летишь куда-то сломя голову. Летишь прочь от того, кто тебе сейчас больше всего нужен.