Пятница (СИ)

- Блять! – бью по плитке.

Снова больно, и в душе, и руку щиплет. От зарождающейся истерики спасает звонок в дверь. Быстро закручиваю краны, обматываю полотенце вокруг бедер. Плевать, что с меня ручьями льется вода. Я никого не жду.

Распахиваю дверь. Не удерживаю нервный смешок. Кажется, я окончательно свихнулся на одном человеке. Нет, конечно, до проблем Вермандуа мне далеко, но все к этому и идет. Вновь хихикаю, прикрываю ладонью рот. По другую сторону порога стоит Стас. Он пристально проходится по мне взглядом и его черные брови медленно ползут вверх. Удивлен видеть меня такого.

- Я же сказал, что не поеду! – шиплю рассерженным котом, ощущаю, как выгибается от напряжения позвоночник, как шерсть на загривке встает дыбом, но свои права буду защищать до последнего вдоха.

- Я и не прошу, - передергивает плечами, словно не он месяц назад сорвался на очередной скандал и едва не скатился до драки, пытаясь заставить меня вернуться в Москву. – Пустишь?

- Нет, - отрицательно качаю головой, упираюсь рукой в косяк, хотя, вряд ли мне это поможет, если он и в правду захочет войти.

- Саша, - отодвигает небольшой чемодан в сторону, и к моему охуению садится совей запакованной в дорогущие голубые джинсы задницей на мой коврик перед дверью, - я понял, что ты не бросишь то, чего добился здесь, - вздыхает, поднимает на меня такой больной и печальный взгляд, что сердце щемит, - но я готов бросить все там, чтобы быть с тобой. Пустишь?

- Угу, - снова как болванчик трясу головой, больше просто не могу ничего сказать.

Делаю несколько шагов вглубь квартиры, Стас поднимается, берет чемодан, заходит. Закрывает дверь. Легкий сквозняк проходится по телу, вздрагиваю и отпускаю полотенце, которое падает у моих ног. Секундная заминка и я оказываюсь в руках Стаса. Грубая ткань его одежды трется об обнаженное тело, его губы терзают мой рот, даря такой долгожданный поцелуй. И стоит ли говорить, что эта сволочь даже не удосужилась снять обувь, пока не отволокла меня на кровать?