Плохая хорошая девочка

Но уж больно это странная история…»

Как бы то ни было, а, проявляя заботу о населении и «доброе отношение к народу», Юра персонально навестил еще раз престарелую пенсионерку Беленькую.

— Ну как, Ида Сергеевна, больше никто не воет? — заботливо поинтересовался Юра, когда ему любезно открыли дверь. Что случалось теперь в Москве с милиционерами все реже и реже. — Не беспокоит вас никто больше?

— Да больше вроде никто, — удивилась неожиданному визиту пожилая женщина.

— Ну вот и замечательно, что никто не беспокоит! — порадовался Юра.

— Куда уж лучше… — вздохнула Ида Сергеевна. — Теперь, главное, самой бы не завыть — с такой-то пенсией и прожиточным минимумом!

— Да, тяжело старикам, тяжело, — сочувственно покивал Ростовский. — А раньше вас, Ида Сергеевна, скажите, — ну до известного нам случая, — шестьдесят девятая квартира никогда не беспокоила?

— Да нет. Вроде прежде там все всегда было прилично. Все как у людей. Георгий Петрович Петухов хорошим соседом был.

— Ах, вот что: «был», значит. А Георгий Петрович — это хозяин шестьдесят девятой квартиры? Если не ошибаюсь?

— Ну да… Вы же, Юрочка, в курсе — чего ж спрашиваете?

— А вы, кстати, давно его видели?

— Кого?

— Георгия Петровича.

— Давно видела. Точней сказать, давно не видела. Да вы ж и об этом, Юрочка, знаете.

— И насколько давно вы его не видели? — гнул свое Ростовский.

— Ну, года полтора.

— А что так?

— Так нет же Георгия Петровича.

— А где же он? Не знаете, случайно?

— Так в деревню его перевезли. Воздухом дышать.

— Ах, вот что… И что же — он так с тех пор не пишет, не звонит, не приезжает?

— Да нет вроде…

— И кто же его так… перевез? Что ни слуху ни духу?

— Ну кто, кто… Известно кто! Племянник его Вася.

— Та-ак… Ну а племянника его, Васю, вы когда в последний раз видели?

— Племянника? Васю? Так уж с недели две или поменьше — точно не помню, — но тоже его не видала…

— Вот как?

— Вообще-то после того, как Георгия Петровича увезли, этот Васька его квартирой пользовался. Часто здесь бывал. Да вот теперь тоже куда-то запропастился!

— Значит, говорите, не приезжает Георгий Петрович Петухов? Не звонит? Может, все-таки пишет?

— Да нет же, говорю вам. Будет этот скупердяй Петухов на конверты тратиться — писать письма такой старой карге, как я!

— Ой-ой-ой! Как вы к себе строги, Ида Сергеевна! Слишком строги. Какая же вы карга?! Вы — женщина, можно сказать, в расцвете зрелых сил.

— Вот, может, только если товарищу Воробьеву Петухов весточки подает? — немного подтаяла от милицейского комплименты пенсионерка Беленькая.

— Воробьеву?

— Ну да… Это его знакомый. Он к Петухову раньше довольно-таки часто заходил.

— А вы не знаете, случайно, где этот старый знакомый Воробьев проживает, Ида Сергеевна?

— Представьте, знаю! — оживилась пенсионерка. — Он ведь мне, видите ли, Юрочка, одно народное средство поставляет. Просто чудодейственное, знаете ли! Что-то вроде бальзама Биттнера или «Московии». Знаете, как в рекламе: «Живу спокойно я — бальзам «Московия»!» Вот я и записала когда-то адрес товарища Воробьева. Это, знаете ли, совсем рядом.

К счастью для Юры, «товарищ Воробьев», несмотря на то что был, очевидно, ровесником Петухова, оказался не старым маразматиком, с трудом выговаривающим слова, а старичком подтянутым и бодрым.

Из-под свитера у него выглядывал воротничок свежей сорочки — причем маркой, светлой. К тому же он был домовито и аккуратно подпоясан фартуком. Даже тапочки у господина Воробьева были новые… Словом, этакий, как понял Юра, «бодрячок до самой смерти» и неуемный хлопотун по хозяйству.

— Как мне вас величать-то? — поинтересовался Юра, вежливо представившись хозяину.

— Да зовите меня просто дядя Гена, — разрешил «товарищ Воробьев».

— Вот такое дело, дядя Гена… Как бы нам разыскать Петухова Георгия Петровича, 1911 года рождения, не подскажете?

— Да я уж и сам его заждался, — заметил, вытирая фартуком руки, хозяин квартиры. — Когда уезжал, говорил: вряд ли задержусь. Какой, мол, из меня деревенский житель? Заскучаю…

— Так куда же он все-таки уехал?

— Да в деревню какую-то…

— Не знаете, в какую?

— Сейчас посмотрю: у меня где-то записано. — Дядя Гена направился в комнату. — Все никак не могу запомнить… То ли Синюшкино, то ли Говнюшкино… Извините, отчего-то путаю все время.

— Ничего, ничего, — успокоил Юра. — Не извиняйтесь.

— Нет, все-таки Синюшкино! — прокричал «господин Воробьев» из комнаты. — Деревня Синюшкино Калужской области. Понимаете, какое дело… Уезжал Георгий на лето, а уж скоро много больше года будет, как не приезжает, — с заметным огорчением в голосе пожаловался Воробьев, возвращаясь в коридор.

— Ну, может, не заскучал?

— Может, и не заскучал. Хотя что-то мне не верится в его веселье. — И товарищ Воробьев отчего-то вздохнул. — А с этим, извините, Синюшкином ведь и связи-то никакой нет! Понимаете?! Ни позвонить туда, ни письма написать. Георгий говорил, когда уезжал, там и почты-то нет.

— Ну хорошо, спасибо за информацию, — поблагодарил Юра. — Постараемся отыскать Георгия Петровича.

— Уж постарайтесь. Хороших знакомцев терять в нашем возрасте — сами знаете, как… И так почти никого не осталось.

— Понимаю… А что, вы действительно давно с ним знакомы?

— А то как же! Мы с ним вместе работали когда-то… Летали на одном самолете. Понимаете, «служили два товарища», так сказать… Петухов и Воробьев. Возили почту и пассажиров. В одной далекой географической точке. Очень далекой! И без малого тому полвека назад это было, а то и больше.

— Да-а. Давно!

— А вы-то зачем его ищете? — вдруг, уже на пороге, провожая участкового, озадачился дядя Гена.

— Да в квартире у него беспорядок. Соседи жалуются.

— Протекает? — всерьез обеспокоился дядя Гена. — Или что похуже?

— Похуже, — не вдаваясь в подробности, заметил Ростовский. — Значительно хуже.

«Имя Элла не слишком распространено в России, — рассуждал сам с собою участковый милиционер Юра Ростовский, — а фамилия Фишкис так просто редкая… Ну а сочетание Элла Фишкис — и вовсе почти уникально».

Причем, судя по содержанию тетрадочки, проживала эта странная девушка в Москве, в собственной однокомнатной квартирке. И надо же, на Тихвинской улице… Вот ведь какое совпадение — в Юрином околотке.

В общем, если не все, то кое-что из того, о чем в дневнике пишется, проверить можно… Ну почему бы и не уточнить? А вдруг не вымысел все это?

И другие вещи тоже ведь можно проверить.

Например, трактир «Ядрена-Матрена» реально существует в природе. У него вполне конкретный московский адрес. И тоже — опять совпадение! — совсем неподалеку.

И дух наживы — ну, вот просто нутром Юра почуял: есть тут, чем поживиться! — толкнул милиционера вперед.

Вперед, к новым открытиям. Правда, было Юре Ростовскому при этом немного не по себе. Потому как… Ну если не вымысел это, то что же?

Что же за всей этой историей скрывается?

На улице Тихвинской, в квартире принадлежащей, судя по документам, Элле Вениаминовне Фишкис, никто дверь участковому милиционеру не открыл.

Юра зашел раз, Юра зашел два… Утром заходил, и вечером, и днем… Что-что, а это участковые умеют! Однако результат этих посещений был один и тот же… Никого!

Юра оставил записку, поскольку, руководствуясь некоторыми сугубо личными соображениями — отчего-то ему не верилось, что Элла Вениаминовна Фишкис когда-нибудь сама откроет ему дверь этой квартиры! — Ростовский решил ее соседей не беспокоить. И даже не слишком на глаза им попадаться.

Записка, оставленная Юрой, так и проторчала в двери нетронутой.

Почтовый ящик под номером восемь был под завязку набит рекламными листовками. Давно, стало быть, никто ящичек не открывал.