Пиар по-старорусски

– Что? На Гринвуд? Груз сандала? – орал голос. – А в гробу я их видал. Там такие отморозки, за невинно срубленное дерево расстрелять готовы, гады. Нет, не пойду я туда, ну их в задницу. Ну не знаю, ищи что-то поинтереснее. Ты диспетчер или почему? Тебе деньги за что платят? И я в том числе! Что? Есть предложение на пятьсот тонн мент… метнер… тьфу ты, язык сломаешь, мейтнериевой руды с Корка до Дубны? Я правильно понял? А сколько там переходов? Пять? И сколько обещают? Что? Ты не ошибся? Ну это совсем другое дело! Молодец, так бы сразу. А то затеял – сандал, Гринвуд. С этими травоядными никаких дел иметь нельзя. Совсем с катушек съехали там со своим экологическим равновесием. Всё, пока. Завтра буду на Корке. Приготовь там всё. Да, и груз и документы. Бывай.

Настала тишина. Похоже, этот говорун занимается перевозками, а это место – его жилище или место стоянки его транспорта. Док, гараж или ангар. А скорее, всё вместе. Только что значит странная реплика – «сколько там переходов»? Если это тот Корк, что в Ирландии и подмосковная Дубна, то это пару часов на самолёте. Ну, может, три. Ладно, сейчас узнаю… Вася толкнул дверь. Дверь открываться не желала. Немного повозившись, он понял, что та отодвигается в сторону. Задвинув дверь, Вася вошёл в помещение. Там за пультом перед большим экраном сидел человек в тёмном комбинезоне. Он повернул голову и изумлённо уставился на вошедшего.

– Это что ещё за сикось-накось? Эй, чушила, ты откуда тут нарисовался?

– Да так, проходил мимо… – неопределённо промямлил Вася. Не стоит объяснять этому человеку, кто он и откуда. А то ещё психушку вызовет.

Человек хмыкнул:

– Так-таки и проходил? А, может, пролетал?.. Да-а-а-а, говорили мне, что бывают такие случаи, да не верил, признаться. Садись, мил человек, говорить будем.

– Вы знаете, я, наверное, лучше пойду.

Васе начало разговора до жути напоминало его первую беседу с Докукой. Посему лучше отсюда уйти, и как можно скорее.

– Так уж и пойдёшь? А куда, можно поинтересоваться?

– Домой, конечно, куда же ещё?

– Да что вы говорите! – с издевательскими интонациями воскликнул незнакомец. – А где же твой дом?

– Точный адрес вам знать без надобности. Здесь, в Питере, конечно.

Незнакомец жизнерадостно рассмеялся:

– В Питере, значит?

– Ну да, – сказал Вася, начиная понимать, что опять вляпался во что-то эдакое, – а в чём, собственно, дело?

– А дело в том, что мы сейчас не в Питере и в ближайшую пару лет там вряд ли будем.

– А где мы?

– Ну если тебе это о чём-то скажет, то мы сейчас, – человек мельком взглянул на экран, – находимся в секторе дельта-эпсилон, по трёхмерной улитке девятнадцать, темпо сто двадцать четыре. Нет, уже по улитке восемнадцать. Скорость приличная.

– Да объясни ты толком, что происходит! – закричал Вася, чувствуя, что самые мерзкие, самые отвратительные, самые бредовые его предположения оправдываются.

– Мы в космосе, дружок. И до Земли – парсеков двести, я полагаю, не меньше. И находимся мы на моём сухогрузе «Белка и Стрелка».

Если Вася не упал после этих слов без чувств, то заслуга в том – его девяноста процентов коэффициента адаптации.

– А теперь, коль ты такой крепкий и в обморок не шлёпнулся, – продолжил владелец космического сухогруза, – то ступай к боцману, будешь ему по хозяйству помогать. Уж извини, пассажиров мы не возим. По коридору прямо и налево, дальше сам увидишь.

Вася понял, что сейчас спрашивать о чём-то бесполезно, и покорно побрёл, куда сказали…