Level Up (СИ)

Но то же самое чувствовали и ощущали Лаит с Маханом, попав в Друмир и Барлиону - абсолютную реальность. Так что идея была не такой уж нелепой. А что, похитили меня инопланетяне или всемогущая Корпорация, погрузили мое не первой свежести тело в капсулу и устроили полное погружение в виртуальность. Зачем? Не знаю. Никогда не считал себя избранным, даже когда меня избрали старостой класса. Но попытаться проверить идею стоит. Я слишком много играл в компьютерные игры, чтобы не суметь отличить реальность от виртуальности.

Правой рукой вытаскиваю зажигалку, левую вытягиваю чуть перед собой. Щелкаю, кастуя огонь под ладонью - вжик, вжик! Выдерживаю пару секунд и отдергиваю руку, я не мазохист терпеть боль, когда тело кричит - Капец! Убивают!

Больно, епт!

Одновременно, как в 3D-фильме всплывает и сразу же затухает системный текст:

Получен урон: 1 (огонь).

Дую на ладошку. Боль, как первое доказательство реальности мира. Покрасневший участок кожи на ладони - второе доказательство. Системный текст из ниоткуда рушит всю доказательную базу.

И что значит урон "1"? Один чего? Сколько у меня всего хитпоинтов? Как посмотреть свои статы ? Скиллы ? Какой у меня уровень социальной значимости? Это то же самое, что и левел? Уровень? Как набивать экспу ?

Бешено вращаю глазами, скашиваю их во все стороны, но не вижу никаких иконок, кнопок и баров , кроме полоски здоровья с процентами. Моргаю, и шкала здоровья уплывает вверх за пределы поля зрения. Стоп!

Моргаю еще раз. И снова здравствуйте, с вами уровень вашего здоровья! Останавливаю взгляд на красной полоске, и на ней проявляются цифры: 69,31792%. Вот оно!

Таращу глаза на проценты. Ничего.

Снова моргаю. Ничего.

Думаю о том, как хорошо бы видеть свои очки жизненных сил, как выражается система, не в процентах. Проценты исчезают и проявляются абсолютные значения: 6238/9000.

Надо было просто захотеть и подумать об этом?

Скиллы, статы, ладно, потом разберусь, отвлекся.

Черт, да что за дебафы на мне? Как жизнь поднять до положенных 9000 хэпэ?

Опять отвлекся, и с жизнью разберусь потом. То есть с "жизнью". То есть с хэпэ! Сейчас главное, это разобраться, в реальности ли я.

Только я об этом подумал, возле моих ног останавливается чья-то тень.

- Прошу прощения!

Поднимаю глаза.

- Здра-а-аствуйте, молодой человек! - обращается ко мне колоритный такой старичок в шляпе, проглатывая "л". Смотрит при этом он куда-то в землю.

Срабатывает воспитание, и я вскакиваю на ноги.

- Здравствуйте! - отвечаю. - Чем могу помочь? Хотите присесть?

Оглядываю аллейку. Свободных мест полно - будни, рабочий день только начался.

- Нет-нет, спасибо. Я, собственно, вот по какому вопросу решил к вам обратиться, - бубнит пенсионер. - Понимаете, мне тяжело ходить. Но ходить надо, вот я и хожу. Гуляю по аллее, туда-сюда, туда-сюда, а в перерывах между этими хождениями присаживаюсь и читаю газету. Без чтения свежих газет...

Думаю, что старичок как-то совсем по киношно-книжному разговаривает, а сам киваю и поддакиваю, пытаясь поймать взгляд, но тот упорно втыкает вниз, не поднимая глаз. На нем летние туфли, потертый пиджак с заплатками на локтях, а его широкие джинсовые штаны натянуты по грудь и гордо перевязаны ремнем с металлической пряжкой Metallica. Что это за пасхалка от гейм-дизайнеров на этом бравом NPC ?

Я не могу сдержать смех. Старичок прерывается и удивленно смотрит мне в глаза.

Самуэль Михайлович Панюков, "Крыса", 83 года

Лол, что? Крыса? Всматриваюсь внимательнее, и информации становится больше.

Текущий статус: пенсионер.

27 уровень социальной значимости.

Класс: чиновник 6 уровня.

Вдовец. Дети: Наталья, 54 года. Внуки: Глеб, 31 год.

Замечен в противоправных действиях!

- Простите, гражданин Панюков...

И тут старичок завис. Натурально так завис, не как непись, а как настоящий человек.

Старичок пошамкал, уставился куда-то в сторону и произнес:

- В одна тысяча девятьсот тридцать шестом году я бы забеспокоился, молодой человек, что вы меня знаете. Я хоть и ходил тогда под стол пешком, а о временах тех знаю не понаслышке. И когда незнакомые молодые люди обращались к тебе по фамилии, ничего хорошего это не предвещало. Вы меня, конечно, извините, что не обращаюсь к вам по имени-отчеству, но я совершенно уверен, что мы с вами не знакомы. На что-что, а на имена и лица у меня преотличнейшая память.

Точно бот! Бот с идеальной памятью! Или нет? Любой игровой NPC и ухом бы не повел на мое знание его имени! А Самуэль Михайлович повел, и даже слегка напрягся.

- Позвольте, присяду...

- Фил.. Филипп, - представляюсь я.

- Что же, Филипп, - старичок присел, снял шляпу и поправил свои редкие седые волосы. - Так откуда вы меня знаете? Хотя, постойте... Я имел честь преподавать курс марксизма в одна тысяча девятьсот...

- Самуэль Михайлович! - перебиваю его. - Мы и вправду не знакомы. Но мы с Глебом вместе учились, я знаком с его мамой Натальей Самуэлевной Панюковой, и она рассказывала о вас. Вы - большой человек!

Говорю последнее предложение и ни капли не лукавлю. Сява - четвертый левел, продавщица - девятый. А тут - двадцать седьмой! Сто пудов, прокачался старичок за жизнь. Как же посмотреть свой?

Панюков заметно успокаивается, и, кажется, даже польщен.

- Ну что вы, что вы... Служил Отечеству, как каждый из нашего поколения. Это молодежь все на Запад смотрит! Глебка - так тот вообще в Израиль собрался! Вот в наше время...

- Самуэль Михайлович! - переминаясь с ноги на ногу, я закуриваю очередную сигарету. Хочется в туалет. - Простите, что перебиваю, но мне надо идти.

- Конечно, конечно, Филипп... Но... - тут старичок мнется, но все-таки продолжает. - Я ведь с какой целью к вам обратился. Понимаете, мне тяжело ходить. Но ходить надо, вот я и хожу. Гуляю по аллее, туда-сюда...

Черт, может он все-таки непись? Ей-богу, боты в чатах и то человечнее разговаривают. Решаю проверить и снова перебиваю. Невежливо, но если это вирт, то вежливость подождет. Надо разобраться!

- Самуэль Михайлович! Кто был президентом СССР в сорок первом году?

- Что, простите?

- Это важно, Самуэль Михайлович! Кто был президентом СССР в сорок первом?

Старичок так мотает головой, что, я боюсь, его куриная шейка не выдержит.

- В одна тысяча девятьсот сорок первом году в Союзе Советских Социалистических Республик должности президента не существовало! Генеральный секретарь ЦэКа ВэКаПэбэ Иосиф Виссарионович Сталин осуществлял руководство партией и страной!

Точно, бот. Причем, какой-то карикатурный, одномерный. Как бы убедиться? На тест Тьюринга и долгое общение со стариком времени нет, так что попробую блиц.

- Самуэль Михайлович, можно еще несколько коротких вопросов?

- Я вполне располагаю временем, Филипп.

- Коньяк или водка?

- Вода! А раньше - конечно же, коньяк!

- ЦСКА - чемпион?

- Вот еще! В Союзе... простите... В России нет еще пока команд сильнее "Спартака"! - декламирует он и радостно, как-то по-детски, смеется.

- Бинго!

Старичок реален! Он не непись!

- Что, простите?

- Нет, это вы меня простите, Самуэль Михайлович! - меня разрывает от радости, что мир реален, и что в этом реальном мире у меня есть суперспособность, мне хочется угодить старичку. - Простите, что был не сдержан и перебивал. Я вас слушаю, чем могу помочь?

- Филипп... Как я уже говорил, мне тяжело ходить. Но ходить надо, вот я и хожу. Гуляю по алее, туда-сюда, туда-сюда...

Да что такое, или все-таки бот? Скрипт на скрипте и скриптом погоняет!

- Простите старика, - неожиданно прерывается он. - Я уже это говорил. В общем, в перерывах между этими хождениями я присаживаюсь и читаю газету. Без чтения свежих газет я не ощущаю себя живым. Какая жизнь у старика моих лет? Читая газеты, я узнаю, что происходит в мире. А из всех мировых событий мне более всего интересен мир спорта. К сожалению, именно сегодня я забыл купить газету "Спорт-Экспресс", и купить ее я смогу только на обратном пути к дому, потому что путь до киоска и обратно мне не осилить. А что это значит?