Счастье

* * *

Те кто ворвались в комнату (а прошло это через четверть часа, после того как Виталий поразил себя в глаз) - они привычные ко всяким ужасам, все-таки остолбенели. Даже им понадобилось некоторое время, чтобы свыкнуться с этой жутью - он ползал по полу, он цеплялся за стены, ломая ногти подтягивался вверх; он, кровоточащий, стонущий обрывок изуродованной плоти, делал неосознанные движения ладонями - все стены уже были залеплены кровью

Но ему казалось, что он пишет стихи - впервые в своей жизни пишет стихи, которые действительно отражают его чувства. Он уже целую вечность пробыл в Аду. И он писал как и положено настоящему поэту - своей кровью.

Теперь он был Счастлив. По настоящему Счастлив. И уже ничто в этом мире не могло помешать его Счастью.

КОНЕЦ.