Дикий лейтенант. Дилогия (СИ)

   Через медленно закрывающийся зев грузового входа в спину прилетает еще одна плюха. Тело начинает неметь полностью. Браслет на руке реагирует серией уколов.

   "Да закрывайся же ты! Да. Аварийно. Есть ведь режим, наверняка..." Хлопок, пол вздрагивает и пандус, наконец, с громким ударом становится на замки. Дрожит корпус от громкой скороговорки крупного калибра.

   "Ай-яй, тебе же по полицейским - нельзя?"

   "Это были уже не полицейские". - От этого голоса в голове я скоро орать начну. Что-то странно. Быстро "не полицейские" пришлепали. Или я совсем ощущение времени потерял в этой долбаной мясорубке?

   "Да, держу голову, захваты... пошли". Крышка медблока плавно опускается, закрывая тело капитана, уже почти скрытое под массой мелких механизмов.

   "Валим отсюда быстро. Да какие тут ограничения, случай ведь аварийный? Да плевать мне на рывки, тебе ехать или шашечки? Починишь потом, переживу". - Главное - пережить. Где там это чертово кресло пилота?

   "Аварийный комплект в ящике с красной полосой". Цепляясь руками за решетчатый пол ползу вперед к рубке. Ну надо же, с красной полосой, говоришь?

   "..."

   "Здесь?" Дверца отъехала, открывая вертикальный ряд одинаковых ящичков с прозрачными дверцами. Заветная красная полоса слишком высоко. - "Этот пойдет? Тот, который ты сказала - не достану". Обручи и браслеты одинаковые, хрена ли тут выделываться?

   "Обруч на голову, под шлем". Снять... одеть. Дергаюсь. Бл@! Как больно. И ползу дальше вперед.

   С паузы снимаюсь уже сидя в кресле, ремни, черт, белые с розовым ребра... и я еще смотрю? И удивляться могу? Жжесть. Браслет на левой руке покалывает, равнодушная мысль - больно... Ничего, уже скоро. Сильный удар по корпусу шаттла, еще один, ага, без последствий. Щиты шаттла отработали.

   "Тебе надо одеть боевой костюм". Костюм? Счас, что именно - снимать надо? И изумленный взгляд на ноги, точнее на то, что было моими ногами, они - не такие! Должны быть - БЕЗ ДЫРОК, и длиннее! И чертовы туфли! Да, бл... не хватит крови во мне, поливать все долбаные углы. Да, проблема. Решение, временное - костюм? Брюки - не сниму. Слишком много движений. Да и всё остальное. Извини, красавица, похоже, костюм мне не одеть никак. Курточка, рубашка - там документы и деньги. Почему не нужны? Да что ты мне... Щиток справа открывается - иллюминатор.

   "Хренассе, когда это я успел сказать - поехали?" Космос. Краешек здоровенной бандуры явно неземного производства.

   "Линкор "Арват""

   "Ух, это ты у нас - такая? Верю. Вот доедем сейчас и познакомимся с тобой. Хотя... В таком виде знакомиться с женщиной НЕ БУДУ".

   "Я вообще-то не женщина..."

   Не женщина? Непривычный поворот... Как - не девушка, понятно, а вот как - не женщина... Очередная серия уколов прерывает бред. В голове малость проясняется.

   Устраиваюсь в кресле и отключаюсь окончательно.

   Неудобное кресло шаттла. Проблеск сознания.

   "Полечить" - уже подано? Сам - точно не уйду, проводить некому? Да любую железку с колесами, нет? А таких чуваков, с металлом на голове? Нет... а без металла? Нахрен мне медик, то что от меня осталось, любая хилая бл@дь донесет.

   Мутно вижу фигуру, вцепляюсь рукой. Оччень долго идем, плечо мягкое, но держит. Руку? Есть. А раздевать это плечо умеет? Вот и разденет. В конце концов, из одежды на огрызке моей тушки остается только обруч на голове. Меня начинают погружать в какое-то... нет? Не оно? Ты точно уверена? И наконец-то блаженная темнота и покой.

   Таблицы, графики, еще таблицы... скучный сон про справочные материалы. О-о! Железки, пушки. Ну, хоть не болит ничего. Мечта идиота - трехмерная винда на мысленном управлении. Почему она? Так сравнивать - не с чем. Богатство выбора... Хватит мне чужие сны крутить. Не хочу я смотреть такую дрянь.

   Прибывшего неизвестного, с поврежденным имплантом и чрезвычайно серьезными ранениями, блок связи десантного отсека опознал по прошивке управляющего обруча. Лейтенант Джек Грей. Это имя прошло во всех документах и распоряжениях. Житель города Киева Сергей Васильевич Хоменко, украинец, 1958 года рождения, исчез окончательно.

  *Линкор "Арват". Солнечная система, орбита планеты Земля.

   Обстановка офиса в стиле хайтек. Металл, пластик, огромнейшее панорамное окно. Сижу в удобном кресле, удивленно вертя головой. При взгляде на предметы - всплывает узнавание. Ячейки с боевыми пустотными скафандрами. Контейнеры с аварийным набором. Окно - планшет главной боевой рубки. Этот ящик - внешний модуль связи, эта фигура из блестящего металла - периферийные узлы главного вычислительного модуля линкора. Линкора?

   - Здравствуйте, лейтенант Грей. Прошу выслушать меня полностью. Вопросы задавать будете - после. Ваше сознание находится в имитационном слое главного вычислительного модуля линкора "Арват". Имплант у вас - критически поврежден. Текущая ситуация не позволяет ожидать самостоятельного восстановления. Я вынуждена санкционировать повторную заливку и аварийное восстановление физического тела. База данных о конструкции линкора и основных блоках управления у вас уже залита. Просто попытайтесь вспомнить информацию. И она закрепится. Я - визуализация главного вычислительного модуля. Модуль А127564, собственное имя - Авита. Визуализация и имя остаются неизменными уже 810 лет. В целях сохранения стабильности работы, рекомендую воздержаться от изменения этих параметров. Да и мне так удобнее. Привыкла, знаете ли.

   Мдя. За восемьсот лет и я бы привык. С удовольствием. Не возражаю. Ощутимо не хватает времени на привыкание.

   Линкор "Арват" выполнял рейс по графику. Один из десятка кораблей Патруля, обеспечивавших спокойствие и порядок в этой части Империи. Часть эта, довольно таки не маленькая, называется Сектор Цин. Область, в которой мы находимся - Область Атвар. Или - Сото, по имени системы, в которой находится административный центр и узловая база Патруля. Таких областей в секторе - двенадцать. Всего секторов в Империи - четыре. В общепринятом представлении трехмерной сетки координат, сектор Цин занимает внешнюю-нижнюю часть ближней границы сферы, описывающей Империю.

   Империи - более трех тысяч лет. Период образования и становления Империи - называют Золотым Веком. Понятно, что все названия и термины подобраны с целью максимально близко передать общий смысл.

   Я слушал Авиту и охреневал. Так наверное удивлялись те, кто внезапно осознал, что Земля - круглая и она - вертится. Увидел глазами доказательства. Пощупал руками. Как я сейчас - свою пластиковую попу. Стоп.

   - Э... что значит - восстановление экстренное?

   - Лейтенант Джек Грей, вас срочно просят подняться на мостик.

   Всплываю из физраствора и ошарашено верчу головой. А, кто? Куда? За телом вяло тянутся следы экстренного восстановления.

   - До боевого контакта осталось один час пятнадцать минут.

   Быстро она меня извлекла, однако. Наверное - действительно времени нет.

   - Требуется срочное присутствие одного из офицеров в командном зале. Лейтенант, поторопитесь.

   - Принял. Десять минут.

   Пока медицинский блок выполнял скоростную сборку моего паззла, к нам пожаловали гости. По описанию, именно те, которые хуже татарина. В принципе, ничего неожиданного. Если есть неправильные пчелы, значит где-то рядом у них крутится неправильный улей. Почему неправильный? Да потому, что боевой корабль государства Свободные Баронства, на территории Империи - э... по существующим законам, вещь невозможная.

   - К вашему приходу сводка будет подготовлена.

   В полированном стекле проплывающей перегородки отразилась странная фигура. Да? Это - я? Из памяти всплыло всё разом. Блестящий автомобиль, выстрелы, блондинка... Черт, а почему ногу не доремонтировали? Болит же, и ходить неудобно. А почему пластик на лице? Локоть скользит по пластине на груди. Черт, и правая рука - тоже пластик... Брр. Правда, если вспомнить то, что от меня оставалось, меня очень неплохо... собрали из кусочков, которые услужливый бион принес в мед комплекс. Форма тела слегка отличается от нормальной. Медработники слегка поторопились.