Бойцовский клуб (Рассказы 2003-2007) (СИ)

— О заблоченной братве слыхал? — спросил Упавший.

— ОН им кирдык сделал. — сказал Мибовец. — Они каким тут боком?

— За что сделал, знаешь? — спросил Упавший.

— Ботва вроде была конкретная. — сказал Мибовец и почесал затылок.

— Реально была. Хоть и цинка не было по этой теме, но ботва была. — сказал Упавший и замолчал.

Молчал долго. Рекрут не выдержал и шагнул вперед:

— Я ща кого-то сделаю поразговорчивей!

— Помолчи. — Мибовец оттянул Рекрута назад.

— Бычится. — покачал головой Упавший. — Дай ему клонов, пусть качается.

— Нету клонов. — Мибовец развел руками. — Кончились.

— А небабы есть? — спросил Упавший.

— Небабы есть. — ответил Мибовец. — Что, на них тоже можно качаться?

— Можно. Если их много, то можно. — сказал Упавший. — Наплоди ему.

Мибовец наплодил десяток небаб и Рекрут слегка ошалел.

— Качайся, брат. — сказал Мибовец и повернулся к Упавшему. — Так что с паладином?

— Мутил он с заблоченной братвой. — сказал Упавший.

— Знаю. — сказал Мибовец.

— Братве кирдык сделали.

— Знаю. — сказал Мибовец.

— Паладин Фактаймсу рассказал, что не блок, а кирдык был. Успел сообщить, что ботва была конкретная. Должен был дать доказательства тому, что ботва реально была. Не успел.

— Знаю. — сказал Мибовец и, покосившись на Рекрута, выпустил ему еще пять небаб.

— Ньюбы хай подняли по поводу. — сказал Упавший.

— Логично. — прокомментировал Саныч.

— Не исполнял паладин. Не было у него исполнялки. — Упавший осмотрелся и тихо сказал, — Ему тоже кирдык сделали.

— ОН? — спросил Мибовец.

Упавший кивнул головой.

— Нафига? — спросил Саныч.

— Ибо нефиг. — ответил Упавший и перекрестился.

— Лажа. — сказал Саныч.

Рекрут добил последнюю небабу и сказал:

— А волк клялся, что исполнение было. Спросить можно…

— Как клялся? — оживился Упавший.

— Деном клялся. — ответил Мибовец.

Упавший разочарованно махнул рукой:

— Лажа. Если Деном клялся, не спросишь. У них теперь новые порядки — если Деном клянутся, значит Ден спрашивать будет. А Ден доли не раздает, всё в общак кидает.

— А если в сурло дать? — спросил Рекрут и выругался, потому что Мибовец тут же наплодил еще десяток небаб.

Возникло тягостное и долгое молчание.

— Лажа. — выразил общую мысль Мибовец и повернулся к Санычу. — Я к верховному не пойду. И Рекрут не пойдет. Сам иди. Сам качай.

— Один не раскачаю. — сказал Саныч.

— Не раскачаешь. — согласился Мибовец.

— Паладина не вернул я, может кинуть с должностью. — сказал Саныч.

— Кинет. — согласился Мибовец. — Мульта посадит на должность. Мульт выгоднее, чем ты.

— Выгоднее. — подтвердил Упавший.

Саныч задумался, потом почесал затылок.

— Хорош чесать. — буркнул Мибовец. — Это наша фишка, свою придумай.

Саныч почесал подбородок.

— Верховный просил к ладошкам зайти, напомнить, чтобы от Нэша ему шашлык передали… — сказал Саныч.

— Не ходи. — сказал Мибовец. — Пьяные они. Нэш шашлыка намутил на пятьсот кредитов, вот и перепились они. Попадешь в жуткий замес. Пусть верховнй сам идет. Лучше Рекрут тебе в сурло даст, если хочешь.

Саныч не хотел.

— Так это… чего делать-то? — спросил Саныч.

— А ничего. — ответил Упавший. — Иди домой, вникай.

— В суть вникай. — добавил Мибовец. — А темы будут новые — заходи. Только чтобы темы с кредитами были.

Саныч кивнул головой и вышел со двора.

Путь его лежал домой.

Саныч сидел за столом и медленно барабанил пальцами по столу. Он вникал в суть, но толку от этого не было. В голове вертелось только «Какая лажа…» и больше ничего. Самое время было впадать в отчаяние.

02.11.03–13:36 by

На вокзале

Данный рассказ — призер литературного конкурса от клана NWO

*** Очень часто после того, как мне звонят на мобильный и спрашивают, где я сейчас нахожусь, я отвечаю не сразу. Просто я сам не знаю, где я — в парке Революции, что на Театральной площади, или в Демонс-Сити, в комнате воинов-3. ***

На железнодорожном вокзале я покупаю билет на поезд. Конечно, хотелось бы на самолете — деньги есть — но почему-то самолеты туда не летают. В Краснодар летают, в Сочи летают, в Тулу летают… а в Демонс рейсов нет и никогда не было. Я не знаю, от кого это зависит — от какой-то крутой шишки из “Аэрофлота” или от Мерлина — но кто-то из них виноват в том, что сейчас я сижу в кафешке ростовского ж/д вокзала и жду, когда равнодушный механический голос женщины-невидимки объявит о том, что скоро начнется посадка на фирменный поезд “РостДемон”.

Скорый поезд, курсирующий между Ростовом-на-Дону и Демонс-Сити.

Есть особо не хочется. Держу в руке банку холодного пива и, развалившись на пластмассовом кресле, равнодушно наблюдаю за одним из синих паладинов с погонами, кажется, сержанта, с которым спорит мужичок невысокого роста, одетый в старенькую залатаную робу Земли.

Впрочем, спором это назвать трудно. Паладин молчит и, мне кажется, даже не слышит мужичка, что-то доказывающего ему. Я знаю, чем это закончится. В лучшем случае сержант заткнет ему рот на несколько часов, а в худшем, если у этого синепогонника найдутся друзья, носящие белую метку, а он сам посчитает, что мужичок его достал… тут уже куча вариантов — от хаоса на тридцать суток в одиночке до самого настоящего блока…

Обычная картина.

Другое дело, если бы перед сержантом стоял какой-нибудь амбал с килограммовой златой цепью, в артефактной одежде и с татуировкой, подчеркивающей принадлежность к клану из “первой пятерки”. Тут уже синепогоннику власти не хватит — во всяком случае, он будет принимать участие в дискуссии, вежливо улыбаться и хихикать, когда амбал будет отпускать грубоватые шуточки.

Мне все равно. Я не знаю, что за проблема у мужичка, но даже если бы и знал, не попытался бы защитить его. Не потому, что мне плевать на мужичка — я просто ничего не смогу сделать. Чужие проблемы легко могут стать моими собственными, а у меня нет золотой цепи, нет лэптопа с радиомодемом, артефактов и нужных татуировок. У меня вообще нет никаких татуировок.

Впрочем, меня это особо не напрягает.

Пока я размышляю над этим, мужичок получает молчанку и с наклееным на рот скотчем, на котором горит надпись 23–58, уходит, опустив голову, куда-то в сторону. Но идет он торопливо и мне кажется, что я знаю, куда он отправляется.

Туда, куда идут такие, как он, наивные ньюбы, ищущие справедливости.

На форум.

Они не понимают или не знают, что давным-давно один из прародителей нашего города сказал: “справедливости в Ростове нет и не будет”.

Их голоса утонут в общем гаме всех тех, кто ошивается на форуме…

Я допиваю пиво и встаю со стула. Смотрю на часы — поезд должен быть через двадцать минут. Время еще есть. И я знаю, как его потратить.

Прохожу мимо торгового зала — шум и гам бьют по ушам настолько сильно, что невольно замедляется ход, а сам словно попадаю в плотный вязкий туман. Тормоза…

Хорошо, что есть наушники с фильтром — включаю отсеиватель шумов, чтобы слышать только то, что предназначается мне. Туман сразу исчезает, идти становится легче.

Вот после таких моментов и появляется зависть к тем, кто сидит на выделенке.

Подхожу к двери, на которой написано “Зал воинов”. Вхожу туда и в глазах рябит не от обилия людей, а от ярких красочных татуировок, нанесенных на всевозможные части тела. Здесь и братва Мусорщика, и фанаты дорогих “мерседесов”, и люди Васи — те, кто контролируют новый ростовский сталепрокатный завод… и много других, тоже татуированных, накачанных, одетых в тысячедолларовые арт-костюмы…