Пища Мастеров

Дождь хлещет как из ведра, но мы идем спокойно, даже расслабившись, благодаря невидимому зонтику, однако, от луж он нас не предохраняет и ноги уже давно вымокли. Нет ли у них тут сапогов- скороходов, что ли, желательно непромокаемых.

Руслан что-то напевает тихонько в такт дождю, я не мешаю, - может он музыку сочиняет. Я понимаю как сочиняются стихи, могу представить себе как пишутся картины, но возникновение новой мелодии является для меня величайшей загадкой.

-Вот кофейня- «Дырявая Ложка», давай зайдем, здесь вкусный кофе и согреемся заодно.

Тот же продавец, так же орудует за прилавком, возле которого топчутся несколько посетителей. Руслан с изумлением оглядывается по сторонам: обшарпанные стены с содранной штукатуркой, надтреснутые чашки… темные прямоугольники на стенах, оставшиеся от украденных картин, ободранные чахлые растения.

- Кафе странное,- он говорит, - но мне тут очень нравится. Я бы хотел тут сидеть подолгу и пить кофе, поглядывая в окно на дождь.

-А мы для этого и пришли.

Руслан заказывает две чашки кофе.

Я смотрю как продавец колдует за прилавком, оглядываюсь по сторонам. Нет, я не слышу никаких посторонних мыслей.

Мы сидим с Русланом лицом к стеклянной, заляпанной дождем стене, и смотрим как разбегаются круги по лужам. Я опять вижу рыжего сыщика, прогуливающегося перед окнами и украдкой поглядывающего на нас.

Не устают ли жители Чужого Города от вечной осени?

Две белые чашки с полустертыми золотыми ободками и отбитыми ручками. Я вдыхаю аромат дымящегося кофе, согреваю руки о чашку.

- Интересно,- говорит Руслан, - будет ли зонтик действителен когда мы выйдем отсюда? А завтра? Мы же не спросили на сколько времени он рассчитан. Я понял, что в чужом мире вопросы возникают в порядке прямого сталкивания лбом с действительностью. Ничего нельзя узнать заранее,чтобы подготовиться получше к разным ситуациям. Просто не знаешь, что спрашивать.

Я не отвечаю ему и даже пытаюсь отключить его голос, потому что с первым же глотком кофе, в мое сознание входят мысли продавца:

» Ага, опять пришла сюда… видно, и ей понравился мой кофе»

Я перевожу на него взгляд. Он обслуживает посетителей, не смотрит в мою сторону и не подает виду, что заметил меня и тем более, что узнал.

»… у нее тонкие черты лица, оназнает себе цену , и кажется…не капризной, нет, скорее, разборчивой, .. хм…у такой женщины нет необходимости бегать за мужчинами… где это видано, чтобымышеловкисамибегали за мышами. Я так и предпологал, что она не будет долго одна… а все же - какой юный у нее любовник…никогда бы не подумал, чтоей понравится именно такой типаж…»

Фокус его мыслей смещается на хозяйственные дела: о закупке новой посуды, о ремонте крыши, о сортах кофе, о дороговизне, о нерадивом мойщике витрин, который в прошлый раз вымыл стекла из рук вон плохо, оставив грязные разводы. Меня это уже не так интересует- чтение мыслей может быть скучным занятием, оказывается и хочу перекрыть этот поток, но у меня не получается. Интереснее всего, конечно, знать что думают о тебе, какие мысли ты вызываешь у других.

Руслан садится рядом со мной и обнимает меня за талию. Я мягко отстраняюсь. На его лице - огорчение и растерянность.Он отставляет чашку в сторону и вдруг говорит:

- Ты кажешься такой чужой, Полина. Мне с трудом верится, что я был с тобой, видел тебя всю, голую, касался тебя…Ты сейчас в плаще, а я вижу тебя голой. Я знаю какая ты. И ты все равно была моей женщиной, пусть против своей воли и недолго, но неужели это совсем ничего не значит для тебя?

«Что это с ним?» -думаю, - «Уж не кофе ли на него действует?»

Что мне ответить? «Нет. Это для меня ничего не значит. Я даже не помню тебя. Я помню только его, Женю-казадора, его взгляд, его руки, движения, голос…» - но я не могу заставить себя произнести это вслух.

Я отхлебываю маленький глоточек.

» Н-да.. молодой человек.глаз с нее не сводит…и его можно понять…Красота-всегда знак, что унаделенного ею человека-особые полномочияв этой игре….»- это я считала фуэрзу продавца.

Я покосилась на него. Он обслуживал промокших посетителей, отсчитывал сдачу, о чем-то говорил с ними, а его мысли свободно входили в мое сознание.

Да, догадка потвердилась- дело в сваренном им кофе. Я читаю его фуэрзу через напиток в данном случае.

Руслан заглядывает мне в глаза… кажется он давно что-то говорит и гладит меня по руке, но я все прослушала.

- Полина , ты знаешь сколько я вспоминал и мечтал о тебе?

Он опять берет меня за руку.

- Полина, ты очень нужна мне. Если ты будешь рядом, то я напишу такую музыку!

- Ты и без меня напишешь. Только другую.

Он смотрит на меня растерянно и огорченно, потом обхватывает голову руками.

Мне вдруг приходит мысль в голову: шальная и неожиданная: я тихонько беру его чашку, допиваю остатки кофе и ставлю чашку обратно на столик.

И тут же обрывки мыслей резкими, прерывающимися волнами:

»Как мне уговорить ее? Как узнать чего ей надо?Она совсем не такая как Светка…Ух, как же я хочу ей вставить…ей, именно ей…ну.почему это так?Наваждениекакое-то...мммм…как же я хочу ей вставить…хоть прямо сейчас…здесь. Уверен, что смог бы договориться с этим продавцом- у него такая рожалукавая… он бы впустилнасв подсобку. Нет, я буду последним идиотом, если упущу такой шанс…я придумаю что-нибудь…до отъезда обязательно! Ну хоть один раз..может легче станет…Ну что ей жалко? Ну чего ей надо? Что мне сказать ей, что сделать, чтобыона согласилась?»

Точно! Это его мысли! Очень похоже! Ну не продавца же кофе…

Не отпустишь, чтобы не вставить, думаешь? Ну-ну.

Чашка Руслана почти пуста, я специально касаюсь губами золотистого ободка, которого только что касались его губы, - что-то мне подсказывает, что это должно усилить эффект, - и делаю еще один маленький глоток. Кофейная гуща наполняет мой рот и в то же мгновенье я чуть не сваливаюсь от стула от нахлынувших эмоций и видений - его видений. Мелькающие образы заслоняют от меня окно и улицу с бегущими по ней ручьями воды и лужами с плавающими желтыми листьями. Вместо них- обрывки воспоминаний: я вижу себя в клубе, голую в лучах прожектора- сбоку откуда-то. Видно, Руслан смотрел на меня тогда с этого ракурса. Потом вижу себя под простыней, сверху, глазами Руслана, и остро чувствую его желание скинуть с меня простыню. А я- чертовски заманчива, между прочим, мои формы - под тонкой тканью…о, вот простыня спадает- хлоп- я - голая. Назад кадр - опять я под простыней, торчащие соски угадываются под белой тканью, и опять простыня падает, мои руки привязаны к спинке кровати… А вот опять я под простыней и вновь чья-то невидимая рука стягивает ее с меня- я лежу голая, с раздвинутыми ногами и выгнутой спиной, раскрытая, а его рука ласкает меня между ног… глаза у меня злые.. ого какие злые…как он вообще решился ко мне приблизиться? Опять я под простыней, которая вот-вот спадет с меня…

Похоже, он все время прокручивает в памяти этот момент. От этих видений мне становится жарко и я расстегиваю плащ.

Руслан поворачивается ко мне. Его щеки горят.

- Полина, а что для тебя запретный плод?- спрашивает. Видно планирует в тот магазин зайти вечером и для меня приобрести что-нибудь…

- Сметанник,- честно отвечаю первое что приходит в голову. - И еще ромовая бабка. Я бы штуки три съела.

Он смотрит на меня недоуменно, видно, ждал другого ответа и вдруг начинает говорить быстро и страстно:

- Это все так странно и несправедливо! Почему ты не можешь быть со мной? Полина, я же знаю какая ты заводная и горячая! Как же мне пережить твою холодность? Что же мне делать?- берет мою руку и тянет к своим брюкам.

Ого, сейчас я вижу себя в какой-то полутемной тесной комнате среди мешков и ящиков, стоящую на коленях, с поднятой юбкой и вижу свои круглые ягодицы. Ттакого никогда не было и задница у меня не столь велика- у него гипертрофированное восприятие… ага, - это же не воспоминание, это его мечты. Ишь ты, вставить хочет, причем прямо здесь, в подсобке. Интересно- и вправду его фантазии столь интенсивны или это мое восприятие его фантазий?