Varda's Quest

— Куда?! — кровь отлила от лица охотника.

— В Миненталь… — осторожно повторила я.

— Зачем? — Волк закашлялся. — Что тебе делать там? Там орки и… само место… Земля… кровь, пот и злоба. Если тебе интересно мое мнение… Ни за какие деньги я не вернусь туда!

Парень дрожал… он сидел, пропуская песок сквозь пальцы… Во взгляде читалась высшая степень непонимания.

— Долина — это тюрьма… колония… клетка, — вдруг заговорил он, сначала тихо, потом все громче и громче… — Я до сих пор просыпаюсь в холодном поту и выбегаю смотреть на небо… Есть ли оно там — небо…или там КУПОЛ.

Я молча смотрела на него широко распахнутыми глазами. Эмоции… его эмоции осязаемы. Они жалят… как крошечные белые искры. Я могу только слушать… какое-то оцепенение, граничащее со ступором…

— Прости, — спохватился Волк, — я не хотел. Это старая история. Забудь. Не сейчас. Но… поверь мне на слово… нечего тебе делать там.

— Это уже решено, — виновато сообщила я. — Но ведь пространство, отделяющее долину от Дивина для моих крыльев — ничто… Я сначала не хотела тебе говорить… А сейчас разом поняла, что должна сказать…

— Действительно… — парень усмехнулся, но от этой усмешки легкий привкус горечи осел у меня в горле… — Если бы ты внезапно исчезла, я бы сильно удивился. А теперь я хотя бы в курсе.

— Перестань, — серьезно сказала я. — Пока никто никуда не исчезает. Рудниковая Долина совсем рядом. Ты не успеешь соскучиться.

— Спорим? — Волк склонил голову на бок.

— Не стану я с тобой спорить, — я поднялась на ноги. — Просто предупреди свою тетку. Я уже должна быть в другом месте.

*Мы собрались, я призвала крылья… Все это время продолжался разговор ни о чем. Такое ощущение, что между мной и парнем поднялось невидимое глазу силовое поле. Но я сама помогла этому случиться, так что пенять не на кого. Может, мне еще взгрустнется по этому поводу… может, не раз… Но решение принято. *

Глава 34. В путь

Только глубокой ночью я добралась до Гоблинского грота.

Опустившись перед входом, я спрятала крылья и осторожно вошла. Ночной воздух был прозрачен и свеж, чего не скажешь об атмосфере грота. От стен пахло сыростью, к этому прибавлялся слегка сладковатый запах местных грибов… Затейливо переплетенные, узловатые корни пробивались сквозь потолок там и тут.

Мягко ступая, прислушиваясь и принюхиваясь, я продвигалась вглубь, как вдруг… Я не поверила своим ушам… Музыка… кто-то тронул послушные струны… И почему у меня не возникло мысли, что… это он может играть?

А играл действительно ОН… Играл что-то знакомое… близкое что-то… Парень "влюблено" смотрел на инструмент, а когда заметил меня — вздрогнул и, музыка смолкла.

— Не знала, что ты умеешь, — искренне удивилась я.

Парень слегка смутился, линия его губ изогнулась в усмешке.

— Хм… ну я и сам не знал, — признался он.

— В каком смысле? — осведомилась я.

— В прямом, — парень тряхнул головой. — Я брал в руки нечто подобное довольно давно… по струнам брынькнул… обогатился жизненным опытом и понял, что это не мое. А тут… хожу весь день, как дурак мурлычу мелодию, а откуда она, понятья не имею. И я подумал…

— …что это "частичка"? — закончила за него я.

— Точно, — подтвердил он. — Решил попробовать… нашел инструмент, это несложно оказалось… Просто захотеть нужно было.

— А я не играю на подобном… — сообщила я.

— Ну, так я и не сказал, что у меня получилось так уж виртуозно, — рассмеялся парень. — А вот мелодия… готов поклясться, что не слышал ее. Может, я могу музыку писать, но не знаю об этом.

— Музыку? — я рассмеялась и опустилась на ящик.

Парень, кажется, обиделся… отложил инструмент и принялся сосредоточенно рыться в карманах, а затем и в походной сумке… Пока наконец не извлек оттуда свернутый вчетверо пергамент.

— Танцуй, — приказал он.

— С чего бы? — фыркнула я.

— Танцуй, или брошу это в огонь, — пригрозил парень, пронося бумагу в опасной близости от игривых языков пламени.

— Сначала скажи — что это! — возмутилась я.

— Ну и ладно! — он всплеснул руками. — Не хочешь, не надо.

С этими словами парень отправил пергамент прямо в костер. Лист загорелся, мы смотрели на то, как он превратился в пепел.

Наконец, "мой" парень спросил, склонив голову набок:

— И тебе ничуточки не любопытно, что это я спалил? — его глаза были хитрее обычного…

— Ну и что же это было? — ответила я вопросом на вопрос.

— Это… это был твой местный паспорт, который мне всучил Андре, — с каждым словом улыбка парня становилась шире, а мое лицо стремительно бледнело.

Я поднялась на ноги… они были точно ватные. Развернувшись на каблуках, я пулей вылетела на воздух. Повинуясь первому порыву, я, склонившись, зачерпнула пригоршню воды и с силой плеснула себе в лицо.

*Мой паспорт… Две мысли, одинаково глупые… Значит Андре все же сделал это для меня! Но разве теперь это принципиально?*

Вид у меня был "уничтоженный". Я сидела, нахохлившись, на зыбком дощатом мостике, меня трясло… не от холода, а от неожиданно свалившегося. В ушах звенело, а перед глазами застыла неподвижной картинкой вода.

— Эй, ты чего? Я же пошутил! — парень присел на корточки рядом со мной. — Вот… вот он — документ. Я же не полный кретин… Возьми. Что с тобой?!

— Сволочь, — в этом слове соединились все мои эмоции.

Я вырвала пергамент из руки парня. Мне так хотелось свернуть проклятому шутнику шею! Но я молча поднялась и спокойно пошла прочь от грота. Парень нагнал меня у заброшенной стоянки.

— Ты куда? — он схватил меня за плечи и встряхнул.

Я посмотрела ему в глаза, целенаправленно обжигая. Парень отстранился.

— Ну я же пошутил! — беспомощно крикнул он. — Я пошутил. Согласен, получилось не очень удачно…

— Не очень удачно… — бесцветно повторила я.

— Перестань! — парень схватил меня за плечи снова. — Я чувствую. Чувствую твою обиду. Ну, прости, я не хотел. Что мне сделать? Хочешь, я встану на колени?

Я отрешенно таращилась в ночь сквозь него. На колени он не встал… вместо этого парень вдруг схватил меня на руки прижал к себе, наши лица оказались на одном уровне… Теперь уже он смотрел мне в глаза… уже он пытался добраться до моей души.