Точка опоры (сборник)

– Ну, посмотрим, что здесь пишут, – Олег раскрывает тетрадь на первой странице. – О, интересное изречение: "Грешник, к тебе обращаюсь я: беги отсюда! Ибо праведник не придет сюда." Выходит, все мы грешники, как я в общем-то и подозревал.

– Ладно, чего там дальше? – осведомился Глеб.

– Сейчас. Ага, вот, разобрал. Тут дальше идет дневник. Только непонятно, какой год. Одни числа. Значит так, начинается с 16 мая.

"16 мая. Пробовали выйти по той же тропе. Не можем пройти. Что-то не пускает… Зачеркнуто… Дальше неразборчиво… Ага, вот: Вернулись. Припасов хватит на три дня. Завтра обследуем другие выходы.

17 мая. Прошли ко второму дому. Кругом черви и еще какая-то дрянь. Пришлось вернуться. Пробовали через болото. Пашка чуть не утонул, еле вытащили.

18 мая. Пропал Степан. Пошел на разведку в сторону насыпи и не вернулся. Васе послышался крик, но он не уверен. Степана искали до вечера – никаких следов.

19 мая. Снова ходили к тропе. Но там что-то… Нет, не хватает слов. Но это что-то ужасное. Опомнились только здесь. Решили больше туда не ходить".

– Ну что, хватит? – усмехнулся Олег, – хорошо запугивают? – Однако в его веселости явно было что-то наигранное. По-моему, дневник и на самого Олега произвел впечатление.

– Читай дальше, – отозвался Глеб.

– А, может, не надо? – испуганно спросила Кристина.

– Ладно, потом дочитаем. Времени у нас хватает. Давайте жрать, – согласился Олег.

Намеренно грубоватые слова сделали свое дело – напряжение ослабло, все зашевелились, доставая еду и придвигаясь поближе друг к другу.

– Про это место вообще разные слухи ходят, – рассказывая, Олег, не забывал жевать колбасу (впрочем, остальные, хоть и слушали, делали то же самое). – Один мой знакомый, после того, как здесь побывал, в кришнаиты подался. А раньше ни чем таким не интересовался – работал диск-жокеем, еще где-то подрабатывал, а в свободное время, в основном, бухал и по бабам шлялся. А сейчас все забросил, сидит дома, книжки по кришнаизму читает, медитирует и бормочет "Харе Кришна". Вот такие дела.

– А Петька-фарцовщик отсюда с японским магнитофоном вернулся, – сказал Андрюша. – Если не врет. Магнитофон-то он и в другом месте достать мог. Но говорит, здесь нашел. И ни в какие кришнаиты не записывался.

– Ну почему обязательно в кришнаиты? Это я так, для примера. Другие в православие ударяются, в баптизм, кое-кто – в буддизм, в философские разные изыски… Меняются здесь люди, вот в чем дело. Только никто не рассказывает, что с ним тут произошло. Ни один. Не хотят. Или не могут.

– Ну почему? Петька рассказывал. Ходил он тут, ходил, потом смотрит – магнитофон лежит. Он его взял, походил еще, больше ничего не нашел и вернулся.

– Сам же говоришь, что Петька твой – трепло. А магнитофон мог где угодно добыть – это для него не проблема, – заметил я.

– Может, и так. Не знаю.

– А кое-кто отсюда вообще не вернулся, – мрачно пробурчал Глеб. – Пропали – и все. Никаких следов.

– А ты таких знаешь? Из твоих знакомых тут кто-нибудь пропал? – набросился на него я. Тут девочки и так сидят, зубами стучат и дрожат, а он еще страху нагоняет.

– Из моих знакомых – нет. Но мне рассказывали.

– Мало ли, что тебе рассказывали! Вон Андрею Петька тоже лапши на уши навешал. Про магнитофон.

Глеб обиделся и замолчал.

– Давайте дневник дальше почитаем, – предложила Дина.

– Давайте, – Олег снова взял в руки тетрадь.

– Ой, не надо. Я боюсь, – Кристина действительно вся дрожала. – Лучше уйдем отсюда.

– Ну чего ты, – попытался успокоить ее я. – Ничего тут страшного нет. Обыкновенный заброшенный дом. А Глебовы рассказки, или дневник… – я осекся, увидев побелевшее лицо и расширенные от ужаса глаза Брони. Она смотрела словно сквозь меня. Вернее, на нечто за моей спиной.

Реакция у меня, в общем, неплохая. Я резко опрокинулся назад вместе с креслом, рубанув рукой позади себя. Но рука лишь рассекла воздух, а я больно ударился затылком. Перевернувшись, я поспешил вскочить на ноги, чувствуя себя последним дураком – и невольно попятился. Из-под двери выползала, отблескивая черным глянцем, скользкая шевелящаяся масса, извиваясь отростками щупальцев. Дверь уже трещала под напором этой мрази. Хорошо еще, кто-то догадался запереть дверь на засов – чтоб не скрипела.

Я ощутил: волосы на голове встают дыбом. В дом вползало нечто ужасное, невозможное! И через несколько секунд оно ворвется сюда – дверь долго не продержится.

Дальше я действовал "на автопилоте". Прыжок к рюкзаку. Выхватываю из кармана ракетницу. Изо всех сил жму спусковую скобу. И с отчаянием понимаю: не убьешь эту тварь из моей самоделки!.. А тут еще и выстрела нет – что-то заело. Проклятье! Сейчас бы нормальное оружие…

В следующий миг я вдруг осознал, что в руке у меня никакая не ракетница! А… удобный, хищного вида, пистолет с длинным стволом! Я чувствовал его тяжесть, его масляную рубчатую рукоятку. Не игрушка – настоящее боевое оружие! Не раздумывая и почти не целясь, я нажал на спуск. Полыхнула лиловая вспышка, раздался треск, из двери полетели горящие обломки. Сжав пистолет обеими руками, я судорожно давил на спуск. Еще и еще. Дверь разлетелась в щепки, раздался жуткий хриплый вой, мелькнули извивающиеся щупальца, но в следующее мгновение все скрылось в потоке слепящего пламени. Вой продолжался, и я, не помня себя, жал и жал на спусковой крючок. Пистолет дергался в руках, плюясь огнем, и до меня не сразу дошло, что кроме треска выстрелов и гула пламени, не слышно больше никаких звуков. Я убил это !

Только тогда я наконец опустил пистолет. От двери и косяка вообще ничего не осталось. Дверной проем увеличился чуть ли не вдвое – часть стены разнесло выстрелами. А в прихожей догорала черная спекшаяся масса – все, что осталось от жуткого существа.

Еще дрожа от ярости и страха, я обернулся к своим товарищам.

– Что это было? – прошептала Лариса.

– И откуда у тебя такая пушка? – добавил Глеб. – Ни фига себе! Натуральный бластер!

– А я знаю – откуда? Увидел эту мразь, глядь – в руке пушка. Вместо моей ракетницы. А что, как, откуда – у меня времени разбираться не было.