Блоги (СИ)

- Я не думаю, что ты блог, - пробормотала я.

- Ты совершенно права, - сказал он добродушно. - Но, по правде говоря, если бы я был блогом, я бы не стал исправлять свою внешность. Я уже не в том возрасте, чтобы переживать из-за формы носа или цвета глаз. Но, возможно, потом, когда нам с тобой удастся решить несколько серьезных проблем... почему бы и нет?

Он подошел ко мне совсем близко. Я прижалась к парте.

- Ты со мной, Даша? Вместе мы перевернем этот мир.

Его голос успокаивал. Внушал надежду, что все будет хорошо. Звал за собой.

- Мы созданы, чтобы работать вместе, - продолжал он нежно, и мое сердце забилось сильнее. - Мы созданы друг для друга...

Я чувствовала его дыхание на своей щеке и больше не могла сопротивляться.

- Хорошо, - еле слышно выдохнула я. - Я согласна. Но при одном условии.

- Все, что захочешь.

Я заставила себя не смотреть в глаза Игорю, чтобы сохранить ясность мысли.

- Я хочу, чтобы больше не было никаких смертей. По этому счетчику мы будем знать, когда блог материализуется. Мы сможем сделать так, чтобы человек, автор дневника, не подходил в этот день к компьютеру. Тогда он останется жив.

Щелк. Обаяние Игоря как будто выключилось. Он смотрел на меня хмуро, с неудовольствием.

- Исключено. В этом случае материализация блога потеряет смысл.

- Почему?

- Потому что если автор дневника жив, то блог не имеет контроля над дневником. Он не может изменяться с его помощью. Тогда блог всего лишь двойник своего автора без каких-либо особых качеств. Только когда автор умирает, для блога начинается настоящая жизнь.

- Неправда! - возразила я с горячностью. - Настоящий Денис Громов жив, и это не мешает Денису...

- Очень даже мешает, - усмехнулся Игорь. - Денис не контролирует свой дневник. Он ничего не может изменить в себе просто так. Разве бы он стал тренироваться как сумасшедший, если бы мог накачать мускулы одной строчкой? Денис самый обычный парень.

- Он мне не сказал...

- Какой мужчина захочет признаться женщине в собственной несостоятельности? Даже если этому мужчине только семнадцать лет, - рассмеялся Игорь. - Можешь поверить мне на слово. Для блога не иметь возможности контролировать свой дневник - величайшая трагедия. Недаром все их дневники хранятся у меня на отдельном сервере, под дополнительной защитой. К ним никто не имеет доступа, только сами ребята. Смерть автора - это необходимая жертва, Даша. Лучше об этом не думать, а постараться минимизировать последствия. После того, как мы доработаем счетчик и будем знать точную дату материализации блога, мы сможем вовремя прийти ему на помощь.

- Как ты собираешься ему помогать?

- Убрать следы, например. Чтобы блог мог занять место своего автора. Это хорошо. Есть крыша над головой, не нужно делать липовый паспорт. Во всех отношениях удобнее, чем начинать жизнь на новом месте. У Ани, Киры и Антона это получилось, и я вижу, насколько это лучше...

- Что ты имеешь в виду под «убрать следы»? - перебила я.

- Спрятать тело, чтобы никто не догадался, что человек погиб.

- Мерзость... - выдохнула я.

- Здравый смысл. Инстинкт самосохранения, если хочешь. Менее совершенный человек уступает место более совершенному. Чем легче и безболезненнее пройдет этот процесс, тем лучше.

- Я в этом не участвую!

Игорь удивленно посмотрел на меня.

- Почему?

- Во-первых, я не собираюсь прятать ничьи тела!

- Нельзя же воспринимать все так буквально. Тебе не придется ничего...

- Во-вторых, мне не нравятся эксперименты, из-за которых умирают люди, - продолжала я. - Неужели тебе никого не жаль?

- В том то все и дело, - проговорил Игорь с жаром. - Мне их очень жаль. Всех.

Он отошел от меня и принялся ходить по кабинету. Я чувствовала, что он волнуется, и мне все тяжелее было оставаться спокойной. Его возбуждение против воли захватывало меня.

- Представь себе серого, скучного человечка, который в сети хочет казаться не таким, какой он на самом деле. Он притворяется красивее, умнее, смелее, талантливее. Теперь у него есть возможность воплотить свои мечты в реальность. Блог - это тот же самый человек, но с возможностью редактировать себя. Разве это не замечательно?

- Нет, - твердо сказала я.

- Ты невыносима.

Игорь остановился напротив меня. Его глаза улыбались, и я поняла, что он ни одно мое слово не воспринял серьезно.

- Наверное, именно это мне и нравится в тебе.

Прежде чем я успела опомниться, он шагнул ко мне и положил руки мне на талию. Его лицо оказалось совсем близко от моего, как тогда, у подъезда. Но в этот раз я была наготове.

- Отойди от меня, - отчеканила я. - Я тебе все сказала. На меня можешь не рассчитывать. Я не буду тебе помогать.

Я оттолкнула Игоря и пошла к выходу. У двери я обернулась. Игорь стоял на том же месте и смотрел на меня. Его лицо было мертвенно бледно, и меня обдала волна страхом. Я никогда еще не видела его таким.

Задыхаясь, я выскочила в коридор. Мне хотелось рыдать, кричать во все горло, колотить по стенам. Я ненавидела Игоря и ненавидела себя за то, что сразу не поняла, кто он такой. Я даже почти влюбилась в него - уж наедине с собой я могла не притворяться. Рядом с ним я чуть-чуть забывала о том, что случилось в моей жизни. Рядом с ним мне становилось капельку легче, и сейчас я была готова убить себя за это.

Но я справлюсь. Я пережила смерть Майка. Переживу и предательство Игоря.

Я выбежала из школы и на секунду зажмурилась от нестерпимо яркого солнечного света. По лестнице кто-то поднимался - кажется, мужчина. Он притормозил, чтобы не врезаться в меня.

- Простите, девушка, это первая гимназия?

При первых же звуках его голоса я убрала руку от лица. Остальной мир перестал для меня существовать. Все сосредоточилось в его лице - темные волосы, глаза цвета ясного неба, улыбка, то исчезающая, то появляющаяся на губах...

Майк!

Он смотрел на меня с изумлением. Все запрыгало у меня перед глазами.

- Нет... нет... - забормотала я и попятилась.

Он что-то сказал, шагнул ко мне, но я не услышала ни слова. Я обогнула его, спрыгнула с крыльца и побежала прочь так, как никогда в жизни не бегала.

Глава 17

Дома я вытащила оба своих чемодана и принялась доставать вещи из шкафов. Брюки, кофты, платья, трусики - я все валила в кучу, не разбирая. Я и не думала, что у меня столько одежды. Руки мои дрожали, коленки подгибались. Я дважды сшибла журнальный столик, набив синяк, но даже не остановилась. Я не могла остановиться ни на секунду. В голове билась одна-единственная мысль. Я уезжаю. Я больше не могу здесь находиться. Кончено. Я уезжаю.

Я запихнула в чемоданы почти все - шампунь и сохнущая рубашка пусть остаются в квартире как трофеи - и с трудом их застегнула. Я выволокла их на лестничную клетку. Вызвать такси я смогу и на улице. Главное сейчас не стоять на месте, а что-то делать, куда-то двигаться, потому что если я остановлюсь и хоть на секунду задумаюсь, я сойду с ума.

Кое-как я стащила чемоданы на первый этаж и вытянула их из подъезда. Солнце палило сильно, совсем не по-осеннему, и я обливалась потом. Вытащив ручки обоих чемоданов, я повезла их к соседнему подъезду. Там я спокойно вызову такси и поеду на вокзал, а в школу позвоню из поезда. Пусть думают обо мне, что хотят. Я ни секунды не останусь...

- Даша!

Один чемодан бухнулся на асфальт. Я наклонилась за ним, но только уронила второй.

- Послушай меня!

Я упорно не поворачивала голову, но боковым зрением видела его джинсы и кроссовки. Я зажмурилась, не доверяя ему и, в первую очередь, не доверяя самой себе, потому что моим рукам до боли, до судорог хотелось потянуться к нему, дотронуться, ощутить его присутствие. Убедиться, что он не сон, не химера, не выдумка. Не призрак, не фантазия...

- Это я, Даша. - Я почувствовала, как он присел рядом со мной на корточки. - Давай просто поговорим. Пожалуйста. Не убегай.