Пропущенные материалы: Беглец (ЛП)

«Я думал, что напал на твой след в Нью-Мексико, но обнаружил там лишь опустевшую военную базу. У меня создалось впечатление, что там произошла мощная битва. Гораздо значительнее и жестче, чем в Парадайз. Надеюсь, вам удалось выбраться из этой заварушки целыми и невредимыми. Но самое главное, я надеюсь, что не остался один на один против этих гадов. Было бы хреново.

Один мой друг подкинул мне отличное убежище. Оно спрятано в глуши. Отсюда мы можем работать, просвещая мир насчет этих бледнолицых чуваков. Если сможешь выйти на связь, я найду способ переслать тебе мои координаты. Мы раскопали кое-что существенное. Международного масштаба. И я даже не знаю, что с этим делать.

Если ты это читаешь, если все еще поддерживаешь связь с Джоном, то сейчас самое время себя проявить. Мне нужна твоя помощь.

Марк».

Поражаюсь, как мое сердце не выскочило из груди, когда чуть позже тем же днем я слышу звуковой сигнал о поступившей почте и наконец-то вижу ее ответ. Она немногословна — лишь пара строк о том, что она извиняется за столь поздний ответ, и что она все еще с Джоном, и где я все-таки нахожусь?

Мои пальцы буквально летают над клавиатурой — в жизни не печатал так быстро. Я уже готов отправить письмо с подробным описанием того, как меня найти…

Но потом останавливаюсь.

С тех пор, как я среди ночи покинул Парадайз, я был предельно осторожен, чтобы не выдать слишком много информации о том, где я был и чем занимался. Страж полностью скрыл мой IP-адрес, но это потеряет всякий смысл, если я укажу свои координаты в электронном письме. Мой ящик JOLLYROGER182 на сайте «Они ходят среди нас» также расположен на безопасном сервере, который создал сам Страж, но моя личная почта — обычный бесплатный аккаунт. Как и ящик Сары. Моги или ФБР могут их мониторить. Тоже самое относится и к телефонным разговорам: если Сара небрежно относилась к «одноразовым» трубкам, сказать ей, где я нахожусь, будет равнозначно звонку в ФБР или могам с сообщением моего точного адреса.

А есть и еще один вариант. Тот, о котором я даже не хочу думать. Что, если это вообще не Сара?

Думай, Марк. Не дай снова завлечь себя в ловушку.

Ответ Саре выходит следующим:

«У меня все о'кей. Как раз собирался сбацать себе пиццу. Тебе какую сделать половинку?

Марк».

Этот вопрос первым приходит мне на ум, когда я решаю выяснить, кто мне пишет — настоящая Сара Харт или кто-то посторонний. Когда мы с ней еще встречались, то всегда делали один и тот же заказ в пиццерии, расположенной на площади в центре Парадайз. Вечером, по субботам, мы забурялись с Сарой за столик в кабинку и заказывали одно и то же.

Я жду, глядя на свой электронный ящик, и едва дышу в ожидании, когда на экране появится новое сообщение. И вот оно наконец приходит.

«Марк!

У меня тут сумасшедший дом, и, судя по всему, тебе тоже приходится несладко. Мне, пожалуйста, вегетарианскую. И проследи, чтобы твоя набитая мясом жирная половина не заходила на мою. ГДЕ ТЫ?

Сара».

Это она. Это наш заказ. Одна средняя пицца, наполовину вегетарианская, наполовину мясная. Газировку мне, диетическую газировку ей.

Но я не позволяю себе радоваться раньше времени, чтобы не совершить какую-нибудь глупость, которая выдаст мое местоположение. Глубоко вздыхаю, пытаясь сосредоточиться, а потом открываю карту Хантсвилла — ближайшего ко мне крупного города. Нахожу там кафе-вафельную на оживленном, судя по ширине улиц, перекрестке, и отправляю адрес Саре.

«Не против встретиться здесь? Я должен убедиться, не увязался ли за тобой хвост и все такое. Просто меня как бы преследует целая толпа разных нехороших ребят. Приходи ежедневно в 14.00. Я буду следить за тобой. Как только буду уверен, что все чисто, приведу тебя на мою базу».

Проходит десять минут. Интересно, она решает, стоит ли ей приходить или нет, или спорит с Джоном о том, как лучше поступить?

Что бы там ни было, в итоге она отвечает:

«Я буду там. Вечером отправлюсь в дорогу».

Я смеюсь и улыбаюсь сам себе, сидя в задней комнате хижины на краю земли.

Сара жива и не сдалась. С ней все в порядке.

И она приедет в Алабаму.

И пускай я сказал ей, что она должна сначала несколько раз прийти в кафе, прежде чем я отвезу ее на базу, но когда на следующий день я вижу ее вылезающей из такси, то понимаю, что этому не бывать. Мне требуется колоссальное усилие, чтобы не выскочить из пикапа (который я поставил на парковке возле магазинчика напротив) и не броситься к ней через шесть полос плотного дорожного движения. Вместо этого я пытаюсь сохранять хладнокровие, поскольку знаю, что не могу бросаться к ней вот так, очертя голову. Нужно соблюдать максимальную осторожность.

Однако я не в силах просто наблюдать, как она будет уходить из кафе, когда закончит есть. Я не дам ей снова ускользнуть.

Так что я выжидаю десять минут, а потом звоню в закусочную. Я описываю Сару поднявшей трубку женщине и умудряюсь уломать ее передать ей трубку.

— Алло! — доносится из трубки голос Сары, и он великолепен.

— Привет! — говорю я.

— Марк, ты где?

— Какой прозвище тебе дали те две клуши из «Хелены»? — спрашиваю я. Я должен удостовериться, что это она.

— Чего?

— Кажется, они были в твоем классе по биологии.

— А-а, — говорит она. — Сара Разбитое Сердце?

Я ухмыляюсь.

— В двух кварталах к северу есть крытая парковка. Я буду на втором уровне. Ищи синий фургон.

— А ты не можешь просто… — Но она должна понимать, как важно сохранять тайну. Быть инкогнито. Если она после Далса она была с Джоном, то должна была уже осознать эту истину. — Хорошо. Скоро увидимся.

Я вешаю трубку и сломя голову бросаюсь в сторону парковки — я заприметил ее после того, как Сара мне, наконец, написала ответ. И вот я на месте, жду, параллельно набирая смс Стражу о появлении Сары.

Ожидание просто невыносимо. С тех пор, как она пропала, я неделями пытался спасти, найти или хотя бы установить контакт с Сарой, но десять минут, которые у нее занимает путь от кафе до стоянки, тянутся, словно годы. С каждой уходящей секундой я против воли начинаю воображать жуткие варианты того, почему она еще не пришла, что я каким-то образом спалился и обрек нас обоих.

В конце концов, я вижу, как она поднимается по съезду на второй этаж парковки. Я мигаю фарами, и она устремляется ко мне.

И тут уже я выскакиваю из пикапа и бегу к ней навстречу. Такое чувство, что мое тело действует независимо от разума. Мозг буквально кричит «Лезь обратно в фургон! Увози вас обоих в безопасное место! Пригнитесь и ни звука, пока не доберетесь до базы». Но ноги самовольно несут меня к Саре.

Мы практически впечатываемся друг в друга посреди парковки, крепко обнимаясь.

Ну наконец-то! Я больше не одинок в этом сумасшедшем мире. Наконец-то это не только я и сообщения от Стража.

— Марк, — произносит она, уткнувшись мне в плечо.

Она так сжимает меня в объятьях, что моя рука буквально вопит от боли, но я ее игнорирую. У меня такой чувство, словно у меня гора упала с плеч.

— Господи, Марк, — снова говорит она, все еще не разжимая рук. — Что ты делал все это время?

— Если я тебе расскажу, ты подумаешь, что я прикалываюсь, — говорю я, прижимая ее к себе за затылок.

— А ты попробуй.

— Даже не знаю, с чего начать.

Она отстраняется и повнимательнее меня разглядывает. Я вижу, как на ее лице отражается озабоченность, когда она заглядывает в мои глаза.

— Не обижайся, — говорит она, — но когда ты в последний раз спал? Такое впечатление, что…

Но тут она умолкает и судорожно втягивает воздух. Я машинально сжимаю кулаки, оглядывая пространство.

— Что? — спрашиваю я. Проклятье, ведь как знал, что нам надо было сразу сесть в пикап и валить отсюда. — Что такое?

— Марк, — говорит она, указывая на мою левую руку. На рукаве футболки проступила кровь. — Что с тобой?

Я прижимаю свою хлопковую футболку к ране в надежде остановить кровотечение, пока мы не доберемся до моей базы.