Принцип револьвера. Часть 3 (СИ)

Он что меня успокаивает? Или не верит истеричке, на которую я сейчас должно быть похожа.

- Арт, я не путаю, его трудно спутать - он на обезьяну похож! Да, и голос... Арт, я его слышала и узнала. И - смешавшись, я потеряно заканчиваю, - я ведь встречалась с ним раньше, в другой реальности.

Замолкаю и мысленно ругаю себя за то, что опять все смешала в одну кучу, и вышел параноидальный бред.

Артур молчит. А потом спрашивает, совсем не то о чем я думаю:

- Каролина, а как там?

- Где там? - теряюсь я.

- В других мирах, - не глядя на меня, сказал Артур и добавил со странной интонацией:

- Иногда мне кажется, что живу, будто во сне, что вокруг все неправильно. И в тоже время очень хочется отогнать этот бред и не верить тебе. Чтоб с ума не сойти.

Не зная, что сказать я осторожно глажу Артура по колену, мне просто захотелось прикоснуться к нему.

- Арт, - тихо сказала я, - я много думала над этим, сам понимаешь...

- И? - тихо спрашивает он.

- Не знаю, - вздыхаю я, - правда не знаю.

- А скольких... - он замялся, а потом выпалил, - меня, ты знала?

- Четверых, - отвечаю тихо.

- Какими они были? - хрипло интересуется он.

- Артур, я не знаю как сказать - они были такими как ты, но они же были другими, Арт... Я не знаю даже настоящая ли я сама! Об этом лучше не думать, поверь мне!

- Хорошо, - кажется, он улыбается, я не смотрю на него, разглядывая свою ладошку у него на колене, - не буду об этом думать.

- Каролина, насчет жандарма и бани ты уверена? Подумай внимательно - это важно.

Я думаю, глядя в окно за котором блестят витрины и мелькают люди. Вспоминаю, походку, пластику... Нет, у меня нет сомнений это тот, из бани и тот, который меня...

- Артур я уверена, - твердо говорю я.

Чувствую на щеке его взгляд, поворачиваюсь, чтобы встретить его. Секунду мы глядим друг на друга.

- Смотри не задави кого-нибудь, - хмыкаю я.

- Задавлю не жалко, - бросает он и достает из кармана пищащую пластинку фона.

Разговор следует весьма странный:

- Я.

- Предупреждал.

- Уже еду.

- Быстрее только самолетом.

- Собери всех.

- Это не телефонный разговор.

Судя по всему, мы начинаем спешить, Артур уже не отрывает взгляда от дороги.

В голове пусто - я тупо слежу за дорогой, пытаясь понять куда мы опять несемся. Это бесконечное шоссе напоминает мою новую жизнь - несешься неизвестно куда, неизвестно зачем и не знаешь куда тебя это приведет и чем обернется.

Особняк, куда мы приезжаем, видимо, бывшая помещичья усадьба: на отшибе, почти за городом. Стены ограды из серого плитняка похожи на крепостные. Арт, сбавив скорость, подгоняет машину к воротам и тормозит, опускает стекла - взгляд двух камер слежения ощущается почти физически. Улыбаюсь в ту, которая находится с моей стороны, кажется, моя улыбка помогает - железные створки бесшумно отходят в стороны, пропуская наш невзрачный "народный автомобиль" в изрядно запущенный парк. Приплюснутый армейский джип, встречает нас сразу за воротами, укрепленный на нем пулемет дружески следит за нашим авто, или мне это кажется? Глаза человека за пулеметом скрыты темными очками - и взгляд у него, как у тех камер, что у ворот. Безразлично-угрожающий. Гостеприимная встреча, однако.

Любопытно, чей это особняк в этом мире? Дом в глубине парка похож на рыцарский замок - основательная, почти квадратная постройка с двумя выступающими башенками. Окна высокие и узкие, будто вытянутые вверх бойницы, удивленно глядят на меня. Кажется, этот дом не ожидал встречи со мной.

Накатывает... Я уже знаю, что это за место и пусть двое парней одеты не в камуфляж, а в джинсовки, пусть внутри здания хватает длинноволосых и пестро одетых людей, но это ощущение раз встретив уже не забыть и не спутать. Ощущение, осажденной крепости, штаба: и дело не в том, что у многих на плечах висят автоматы, просто я помню эту атмосферу.

Высокий человек идет нам навстречу - сердце замирает, мне кажется, что это Ив, тот... Готовящийся принять свой последний бой. Моргаю, и морок исчезает, узнаю Марка - он что-то говорит нам, но я его не слышу. Сердце сжимает ощущение приближающейся катастрофы. Меня тянут за руку, появляются еще какие-то люди... Они похожи, как близнецы - их роднит общая печать усталости на лицах. Это я давно подметила - усталость делает людей одинаковыми. Или это так кажется самим усталым людям? Когда-то я была одной из них. А сейчас? Сейчас уже нет. Решение Артура привезти меня с собой не одобряют, но...

- Я решил, - очередной раз отрезает он.

И в этот раз его ответ принимают.

- Посиди здесь, - командует Арт уже мне и исчезает куда-то.

Я остаюсь одна в комнате. Раньше здесь, похоже, была библиотека. Только стеллажи книг кто-то демонтировал, оставив голые стены, а вот легкий диванчик, старый глобус и конторку в углу не тронули. Зачем-то тру носком след от ковра на паркете. Машинально листаю книжку, забытую на столике, - почти антиквариат - роскошно изданный тридцать лет назад фотоальбом "Музеи Нордвига". Любопытно.

***

Насчет "Арсеналки" я мог бы и сам догадаться. Хотя, кто ж знал, что здесь все будет так похоже? Бар в стиле "милитари" оказывается на том же месте, на котором я его видел в той первой (или второй?) реальности, когда Пит вытаскивал меня из участка.

Несколько минут стою возле дверей бара, провожая взглядом уплывающий в сумерки "Конвой" Мартина. Мысли шевелятся лениво и устало:

"Пит - "П", "П" - Пит? Неужели? Хотя вполне может и сойтись."

Не удивлюсь, если существует какой-то закон перехода. Или может быть миры плотно стянуты "ниточками" между людьми, судьбами, как крылья старинного биплана с вывески бара? Недаром же встречаются постоянно на моей дороги некоторые люди. Да хоть тот же Тигерин чертов! Я тяжело вздыхаю, на миг задумавшись о том, что могу идти прямиком в ловушку... Но все же толкаю тяжелую дверь.

Тяжесть оружия в карманах придает уверенности. Ну а еще, мне почему-то захотелось увидеть Пита, пусть и незнакомого, здешнего, но... Успевшего очередной раз спасти мне жизнь.

Привыкая к обстановке, оглядываюсь, невольно пытаясь найти знакомую фигуру Пита. Вдруг он меня уже ожидает тут?

"А если не он, а другие?" - кажется, я становлюсь параноиком, нельзя же постоянно бояться.

Выбирая место - подходящий стол напротив двери, присаживаюсь. Стол ощущается тяжелым - настоящий такой, дубовый похоже. В прошлый раз интерьер этого бара я не очень успел разглядеть, зато сейчас время есть. До встречи еще с полчаса, можно потаращиться, а заодно подумать, что буду врать. Ухмылка кривит губы и я ощущаю ее: неприятный такой, неестественный оскал загнанного в угол крысенка. Хочется надеяться, что улыбнул меня декор помещения: зелено-коричневые камуфляжные тона, куски маскировочной сетки вместо занавесок между залами. Все те же бессменные визоры без звука и негромкая музыка из колонок - сюр. Понимаю Пита - тут забавно. Даже стены из необработанного плитняка похожи на крепостные. Шарю глазами вокруг, разглядывая витрины с оружием. Имитации конечно, но выглядят весьма натуралистично. Возле моего столика оказывается старая винтовка. С такими лет сто назад пионеры западного архипелага дрались против дикарей-аборигенов.

А рядом, - мистика, - макет моего Добермана. Набор пионера, в общем, винтовка и револьвер. Револьвер как раз им был нужен барах соратников убивать.

"Или добивать раненых врагов", - мысли приходят самые милосердные.

На девушке, которая принимает заказ короткие камуфляжные шортики...

"А ноги длиннющие!" - отвести взгляд от круглых коленок не так просто.

...и болотного цвета майка, туго обтягивающая знатные полушария. Насколько могу судить, лифчиком там и не пахнет. В декольте ныряет цепочка с медальоном стилизованным под армейский жетон. "Милитари" однако.