Сонные войны. Дилогия (СИ)

  - Пу-пу-ру пу-пу-ру, пу-пу-ру-пуру-пуру, - напел Саша и пошел в комнату.

  На столе комп, в экране надпись: "Поздравляем со стотысячным читателем!". Сашу улыбнулся и поставил бутылку на стол, рядом с выцарапанным перочинным ножом: "Толку с тощего не будет". Сегодня у него праздник. В три позвонили из издательства и сказали, что его роман поставят в очередь, если доработает язык. Что же это несложно. Он присел в кресло со стершейся обивкой и достал из пачки сигарету. Да надо бы убраться, а то стол уже весь в пепле. Он закурил, на секунду сердце кольнуло. Может Димон прав? Может пора уже завязывать с "палочками смерти"? А то с его комплекцией и возрастом...

  Зазвонил телефон. По комнате разнесся противный писк "монофонии". Ну ничего, если все пойдет как надо, к марту купит себе новый.

  - Ало, - сказал в трубку.

  - Саш привет, - голос принадлежал Диме. - Я того, симку поменял.

  - А что так?

  - Да блин... с той в интернете посидел.

  - Опять? И на сколько в этот раз?

  - На три штуки.

  - Ну даешь! А не боишься, что поймают?

  - Поймают, заплачу.

  - Доведут тебя эти штучки...

  - Да ты брось. А что с книгой?

  - Звонили, сказали, что через три месяца сдадут в печать, если кое-что исправлю.

  - Здорово! Когда отмечаем?

  - Приходи завтра вечером.

  - Хоккей. Давай.

  - Бери...

  Александр "повесил" трубку, сделал глоток пива и затушил сигарету. Посмотрел на экран монитора. Там, в довольно красочной странице, находились его "детишки". Так он их называл. Восемь книг. Почти шесть мегабайт текста. И впервые такой успех! Сто тысяч посетителей за месяц. Семьсот оценок и полторы тысячи комментариев. Прошлые произведения не набрали и сотой части от этого. Саша навел курсор мыши на "комментарии" и щелкнул. Оп, новый.

  - Фарит прочел твою книгу, - пробормотал Саша. - Да и хрен с тобой Фарит.

  Если бы такой комментарий пришел месяц назад, Саша обязательно ответил и спросил, понравилось или нет. Теперь отвечал исключительно на те, что его хвалили. Он откинулся на спинку кресла. Представил, что будет с ним в будущем. Машина, может даже переедет из этой хибары. Хотя собственная квартира в Ростове - это здорово; но Саша ее не заработал, а просто она перешла по наследству. Димка уже обзавелся своей и отдал ему эту. Однушку с клопами. Да, но скоро...

  На экране появилась цифра тысяча пятьсот пятьдесят, вместо тысяча пятьсот сорок девять. Еще один комментарий, а ну посмотрим что там.

  - Болт прочел твою книгу. Да вы что прикалываетесь! Шутник хренов...

  Хотя комментарий оставлен с другого мыла. Впрочем, это ничего не значит. Может у него этих адресов, пруд пруди. Но почему-то на лбу выступила испарина. Александр присосался к бутылке и вылакал почти половину. На кухне дзынькнуло - пицца разогрелась. Микроволновка - дрянь! Работает только в режиме разморозки. Саша пошел на кухню и достал пиццу. Горячая! Он, аккуратно взяв коробку за края, принес к компьютеру и поставил на стол. Саша любил есть именно здесь - на кухне полно тараканов. Он вернулся и взял еще одну бутылку, чтобы больше не ходить. И когда сел за стол и влил в себя остатки первой, на экране опять произошли изменения.

  Саша открыл очередной комментарий: "Кольт прочел твою книгу".

  - Что за чертовщина...

  Однако пицца пахла восхитительно, и Саша отдал ей должное. Когда он доел, вторая бутылка опустела на треть. Он снова закурил и, выпустив ровное кольцо дыма в полумрак комнаты, взглянул на экран. Опять "комент". Ну если снова шутки этого дебила?! Комментарий гласил: "Марит прочел твою книгу". Это уже подозрительно. По спине пробежала одинокая холодная струйка, и почему-то сильно захотелось в туалет. Когда Саша вышел из сортира комментариев снова добавилось.

  - Вольт прочел твою книгу. Так, надо вам ответ накатать...

  Он сел в кресло, нажал на поле "Оставить комментарий" и застрочил по клавишам.

  - Уважаемые Фарит, Болт, Марит, Кольт и Вольт. Я очень рад, что вы прочли мое произведение, но не могли бы вы, хотя бы сообщить свое мнение о прочитанном. А то получается, что вы пишите, а я даже не знаю, что вам ответить.

  Он нажал на "Добавить" и откинулся в кресле. Вторая бутылка переместилась в брюхо, а комментарии продолжали приходить. Циферки опять поменялись, и Саша открыл: "Гнолт прочел твою книгу". После Гнолта по спине скользнули еще три струи. Саша сидел и не понимал, почему эти имена и сообщения, заставляют его так нервничать? Вроде он должен сегодня напиться с радости, и провести вечер в приятных размышлениях о собственной судьбе, но нет. Эти придурки портят всю малину, как говаривал его сосед дядя Вася, в свое время, отсидевший за кражу. А еще ему захотелось жрать. Реакция на нервы. Но еды в квартире нет - мера предосторожности, как раз на этот случай. Диета, будь она проклята. Совет братца. Хотя, если честно, Саша давно хотел на нее сесть. Последней каплей стало то, что он не смог разглядеть пальцы ног стоя ровно. Так дойдет и до того, что он еще кой-чего не сможет увидеть без зеркала... Но Саша знал как заглушить голод. Сигаретой.

  В клубах дыма он различил, что пришел очередной комментарий. Он не стал читать, а сходил на кухню за новым газированным бойцом.

  - Ну шутники вашу мать, - бормотал он возвращаясь за компьютер.

  Он щелкнул мышью. "Шалит прочел твою книгу" - гласил первый комментарий, но на этот раз пришло сразу два. "Семь Толстых Ткачей прочли твою книгу" - Саша отрыгнул, в сердце кольнуло еще раз.

  В дверь постучали. Все в Сашиной душе упало, как рояль с балкона - с треском и звуками порванных струн. Ничего необычного, два вежливых удара, но почему-то тональность вызволило краешек панического ужаса.

  - Кто там? - крикнул он, не вставая с кресла.

  - Это из издательства, - донеслось из-за двери.

  - Из какого? Мне уже звонили сегодня.

  - Может, вы откроете, и мы побеседуем не через дверь. - Мужчина говорил на удивление приятным и мягким голосом.

  - Ну уж нет. Сначала скажите, из какого вы издательства, а там посмотрим.

  Саша все же встал и пошел в прихожую. Он посмотрел на дверь, обитую искусственной коричневой кожей. Обивка старая и иногда Саше казалось, что под ней завелись насекомые. Они ему везде мерещились в старой маминой квартире. Он взглянул на цепочку. Не надета.

  - Я из издательства "Семь Толстых Ткачей", - сказал мужчина за дверью.

  - Так это вы мне писали?

  - Да. Политика нашего издательства несколько отличается от остальных. Дело в том, что мы сами ищем авторов и заключаем с ними контракты, на достаточно выгодных условиях. Ваша книга нас очень заинтересовала, мы готовы выпустить ее тиражом в сто тысяч экземпляров. Более того, мы активно сотрудничаем с американскими издательствами. Прочитав вашу книгу они сказали, что есть приличный шанс экранизации. Так вы откроете дверь?

  Саша стоял и думал. Как-то это все нереально. Сто тысяч экземпляров, экранизация, Америка... Он конечно знал, что написал хорошую книгу, но чтобы настолько. Саша надел цепочку и приоткрыл дверь. На пороге стоял высокий мужчина в длинном плаще. Волосы растрепаны, глаза полуприкрыты и кривая усмешка Джона Сильвера. Саша отметил - зубы желтые и давно нечищеные.

  - А у вас есть какие-нибудь документы? - сказал Саша в проем.

  - Разумеется.

  Незнакомец полез во внутренний карман и достал оттуда... Саша еле успел отпрянуть и увидел, как в коричневой коже появилась маленькая круглая дырочка. Боль пришла секундой позже. Он посмотрел на живот. По белой майке растеклось красное пятно. Дверь вылетела - незнакомец выбил ее ногой. В руках пистолет с глушителем, и черные ботинки - только это смог разглядеть Саша, прежде чем ему в лоб попала вторая пуля.