Фатум. Сон разума

Из-за спины донеслось: «Осторожно, двери закрываются…»

Загрохотало, и Ника швырнуло на пол. Потянуло гарью, дохнуло жаром. Перекрывая скрежет и лязг, вокруг завизжали в тысячу глоток.

Болела ушибленная спина. Ныли локти. В ушах звенело. Мысли ворочались медленно. Точнее, мыслей не было — были инстинкты. Ник попытался подняться, но люди бежали кто куда, и его тут же сбили с ног. Снова закричали, дым сгустился, запричитала женщина. Ник встал на четвереньки — ему отдавили пальцы на левой руке, но он не обратил на это внимания. На мраморе пола — кровь, грязь, какие-то обрывки и обломки. Вокруг — ноги, ноги, ноги, в сапогах и модных валенках — «уггах», на каблуках и тяжелой подошве… Женские ножки, брюки мужчин.

Инстинкт гнал в сторону, подальше от смертоносного потока человечьих тел. Взбежать по ступенькам закрытого перехода, замереть, глядя, как мимо к эскалатору несется толпа.

Ник прижался спиной к стене, перевел дыхание. Спасен! Почесал висок, нащупал липкое, глянул на пальцы: кровь. Откуда — не важно. Главное — жив. Можно сказать, повезло. Постепенно пришло понимание, и все тело затрясло — ужас пробежал холодом по спине.

А толпа все не заканчивалась. Люди плакали, стонали, матерились, орали, бежали к выходу, толкали друг друга, отпихивали слабых. Кто-то завопил — от него шарахнулись. Лица, лица, лица — кадрами, урывками. Замурзанная девочка с потеками от слез. Рот открыт, глаза зажмурены… Да ее ж затопчут! Никто ведь не заметит и не подумает убрать препятствие с пути. Последнее, что она увидит — ноги-ноги-ноги и грязные подошвы.

Ник спустился на нижнюю ступеньку, протянул руку и схватил девочку за капюшон зимней куртки. Прижимая спасенную, вернулся в свое убежище. Они совсем рядом с обезумевшим стадом, потерявшим все человеческое, но в относительной безопасности, спиной к гофрированному металлу. Девочка ревела в голос, а Ник думал, где же грань, разделяющая человеческое и скотское.

Орали в мегафон служащие. В толпе мелькали серые куртки полицейских. Из-за дыма слезились глаза, и картинка расплывалась. Спасенная девочка продолжала рыдать, обмякнув, прижавшись к Нику, судорожно сжимая школьную сумку на длинном ремне.

Толпа редела. Ник решил спуститься. Пора выбираться из подземелья.

Ноги дрожали, во рту пересохло, и мысли путались. Он потащил девочку за собой. Та упиралась, потная ладошка норовила выскользнуть из руки. Полицейские уже командовали потоком, размахивали дубинками, и люди не бежали — шли быстро, сутулясь, отворачиваясь от места трагедии.

Но не все спешили покинуть метро: некоторые граждане двигались наперерез потоку, кто-то бродил по платформе. Сначала Ник подумал, что они потеряли родственников или что это прибывшие на помощь врачи и оперативники в штатском… А потом разглядел у них в руках мобильные телефоны.

Не инстинкты вели их, скотское отступило. Осталось истинно человеческое.

Здесь снималось «видео очевидцев». Капли странно густой, черной крови на плитке, дым, плачущие люди, раненый, ползущий к эскалатору. Ник толкнул девочку:

— Иди. Иди наверх. И сразу к полицейскому.

Сам он кинулся к раненому, попытался поднять его — но мужчина лет пятидесяти, грузный, в дубленке, не мог стоять. Наверное, ему повредило ноги. За пострадавшим тянулся извилистый кровавый след.

Ник огляделся. Метрах в двух остановился молодой парень, ровесник Ника, с телефоном. Кожаная куртка, растрепанные светлые волосы, пухлые губы. Приоткрыв рот, добровольный репортер снимал Ника и ползущего мужчину.

— Помоги! — крикнул ему Ник.

Парень отступил, не прекращая съемку. Ник подавил желание двинуть ему в морду, разбить губы, плюнул и снова склонился к раненому. Надо вытащить его отсюда, но эскалаторы не работают…

— Давайте, я. — Пенсионерка, сухенькая, маленькая, в пуховике и вязаной шапке, с морщинистым лицом. — Ничего. Бог им судья. Ничего. Давайте вдвоем.

Ник с пенсионеркой кое-как приподняли раненого и потащили вперед мимо казавшихся Нику одинаковыми юношей и девушек с телефонами и фотоаппаратами. Уже у эскалатора в пострадавшего вцепились другие руки. Как муравьи добычу, люди поволокли незнакомого человека наверх, к воющим сиренам «скорой», к полиции, вертолету МЧС и жадным взглядам телекамер.

Холодный ветер надавал пощечин, и Ник пришел в себя. Его трясло — то ли реакция на стресс, то ли злость, слепая бессильная ярость.

Санитары пронесли мимо носилки с женщиной, по шею накрытой простыней. Простыня пропиталась кровью в области живота. Пострадавшая невидящими глазами вперилась в неприветливое небо, где, как дым в метро, клубились облака.

* * *

Леонид Ильич Пранов вытянулся по струнке, игнорируя предложение присесть. Он пришел отчитываться и, отставной вояка, докладывал по форме. Тимур Аркадьевич слушал вполуха, перед ним на мониторе шел выпуск новостей, шевелила губами диктор, и бегущая строка сообщала подробности взрыва для слабослышащих. Или отключивших звук.

— Таким образом, — подытожил Пранов, — инициирован выход агрессии. Плановый выброс. Согласно докладам Управления ближнего прогнозирования, в ближайшее время следует ожидать всплеска националистических настроений…

— Хорошо. — Тимур Аркадьевич глянул на Пранова: невысокий, полный, нос в прожилках, костюм мешковатый, на лысину зачесаны редкие седые волосы. — Вы свободны.

Пранов разинул рот — беззвучно, как диктор, — пожевал губами. Тимур Аркадьевич шевельнул мышкой и прошел по ссылке «Видео очевидцев». Слова Пранова интересовали его в последнюю очередь, гораздо важнее было, как повел себя этот рекрут, Каверин.

Не то, не то… Качество записи паршивое, мешает дым, трясутся руки «оператора», камера мобильного не предназначена для кинохроники. Ползет, оставляя за собой кровавый след, мужчина в дубленке. К нему кидается Каверин, пытается поднять, смотрит на снимающего: «Помоги!»

Тимур Аркадьевич видел войны и видел смерть. Бессмысленность терактов до сих пор потрясала его. Люди. Только подтолкни — кинутся убивать без разбора правых и виноватых, отправляя их в разинутые пасти своих кровожадных богов.

Пранов, тихо прикрыв дверь, вышел из кабинета. Заглянула Маша, предложила кофе, Тимур Аркадьевич поблагодарил.

Что дальше будет делать наш молодчик? До завтрашнего утра у него полно времени, что же он будет делать? Как себя поведет?

Тимур Аркадьевич знал и это. Но проверить было приятно.

* * *

Выли сирены: «скорая», пожарные, полиция, автомобиль прокуратуры. Почти заглушая их, тарахтели вертолеты. Самый центр Москвы, переход, толпа на улице. Плач, вой, рев оглушали, лишали способности соображать, но Ник искал тех, кто взывал о помощи. МЧС, как всегда, не справлялось, и Ник раз за разом спускался на задымленную станцию, вытаскивал людей и помогал другим добровольцам.

Не удержался. Разбил наглому «оператору» нос, а затем и телефон. Менты сделали вид, что не заметили.

Теперь саднили костяшки, но Ник все равно волок к эскалатору грузную женщину, причитавшую:

— Мои вещи, мои вещи! Моя сумка!

Никакой сумки у нее не было. Наверное, вместе с кистью правой руки осталась на платформе. Ник перетянул женщине культю своим шарфом, прежде чем ухватить ее под левый локоть. Она шла сама, хоть и потеряла много крови, лишь слегка приваливалась на Ника. Оглушенная шоком, раненая не заметила, что лишилась руки.

— Моя сумка! Где моя сумка?!

Что у нее там? Документы, кошелек с зарплатной карточкой, деньги с продажи бабушкиной квартиры, последняя заначка, фотография любимого ребенка или погибшего мужчины?

Ник сдал даму подоспевшим врачам и развернулся, чтобы опять идти вниз. Только взглянул на небо — вечернее московское небо цвета ржавчины. И вдохнул поглубже.

Врач, забравший безрукую, спросил:

— Сам-то цел, герой?

— Цел, — ухмыльнулся Ник половиной рта. — Только ушибся. Пойду еще.

— Потом загляни к нам. Кофе налью. С коньяком.