Тизер (СИ)

Обычно, трейлеры делают круче, чем картинка в игре, но если графика в тизере будет хоть на десятую часть совпадать с тем, что показывают разработчики, то два с половиной мульта стоят того. Все выглядит реальнее некуда. Не верится, что это нарисовали люди. Кажется, что тебе впаривают видео, где паркурщик скачет с “гоупро” по пересеченной местности.

Розыгрыши превратили в шоу. Этакая лотерея с задорным ведущим. Подтянулись видеоблогеры. Даже самые ленивые и бездарные обзавелись парой тройкой, а то и десяткой тысяч зрителей. Количество участников редко переваливает за восемьдесят тысяч, а вот число зрителей почти всегда превышает отметку в миллион.

21:00. Ехала! Слышу, как Димас отстреливает пробку с пенного. Тянусь за своей банкой.

Систему проведения подстроили под зевак. В каждом раунде компьютер рандомно отсеивает двадцать процентов. Оставшиеся счастливчики чувствуют себя спортсменами, которые переходят в следующий раунд. Офигенное ощущение. От тебя нихрена не зависит, но все преподнесено так, как будто ты идешь через препятствия к своей цели. Однажды я оказался в семи сотнях, а это, к слову, меньше, чем полпроцента. Рекорд Димона - пять тысяч.

Смотрю окончательное количество участников - 81 562. Десять, девять, восемь, ..., два, один. Поехали! Ба-Бам! Таймер вынес приговор шестнадцати тысячам.

- ТЫ В ИГРЕ?! - почти одновременно орем в скайп.

- Да!

- Да!

Улыбаюсь. Подкатывает доза адреналина. Паузы между первыми кругами длятся не больше тридцати секунд. ...четыре, три, два, один. Бам! Еще тринадцать тысяч - в топку! ...три, два, один. Бам! Минус десять! ... два, один. Бам! Восемь с половиной - в урну!

Десять кругов пролетели в режиме блиц. Мы оба все еще в седле, такое случается впервые. Участников остается чуть меньше девяти тысяч. Ведущий объявляет первую паузу.

Никотинозависимые бегут курить, пивомзаправленные - ссать. Ведущий жмет кнопку. В студии раздается длинный гудок. Комп звонит случайным участникам розыгрыша, они делятся эмоциями. Мы с Димасом с замиранием сердца ждем голосов счастливчиков, чтобы от души с них поржать. Контингент, который отвечает на звонки, делим на три группы: тупо-няшки, трясущиеся задроты, бухичи (пятничный вечер как-никак). Слушаем пять-шесть звонков, столько же пожеланий удачи. Хохочем. Продолжаем.

Следующие десять кругов комп будет отсеивать уже по тридцать процентов. Напряжение возрастает. Чувствую, как отношение к происходящему от “постебемся пятничным вечером и пойдем катать в КС” постепенно меняется до “твою мать! а шансы то есть!”.

Ведущий запускает рулетку. Музыка в студии с задорного ковбойского кантри меняется на эпик смесь из барабанов и мощного женского голоса. Кажется, что в студию вот-вот ворвутся орды Сарумана.

- Три! Два! Один! - орет ведущий вслед сменяющимся цифрам.

Бам! Две с половиной тысячи могут заниматься своими делами. Мы все еще в упряжке. Разговоры в скайпе почти прекращаются. Слышу в основном клацанье его мышки и клокочущие глотки. Наши переклички превращаются в обмен информацией между бойцами спецподразделения “Альфа”:

- Ну?! - шипит Димас.

- Я прошел, - сжимаю зубы, чтобы скрыть девичье предвкушение перед концертом Джастина Бибера.

- Тоже, бля! - Димон позволяет себе больше, но тут же гасит запал, - Все! Тихо!

Еще через пару кругов мы бросаем в чат без эмоциональные “да”. Детское суеверие, что чем больше треплешься, тем меньше шансы, превращается в не требующую доказательств догму, постулат, аксиому.

“Накаркаешь”, “сплюнь” и “постучи по дереву” перестали быть просто приметами, теперь это конкретные инструменты для достижения цели.

Прошел восемнадцатый круг. Что-то щемануло в груди. Капли холодного пота стекают с подмышек. Понимаю, что левая рука уже пять минут сжимает покореженную банку. Ослабляю хватку. На том конце слышу томное дыхание.

- Димон, сердце выдержит? - вспоминаю, что он недавно ходил к врачу с болями, разряжаю обстановку.

- Жив, пока! - смеется в ответ.

- Пятьсот четыре человека, мужик! - слегка подбадриваю.

- Да, заткнись, ты!

Чувствую, как потрясывает руки. Последний раз так билось сердце... Когда? Наверное, когда Полина выходила из туалета с экспресс-тестом. Увидел одну полоску, и сковывающий страх исчез. То же самое случится и сейчас, если увижу на экране надпись: “К сожалению, вы покидаете розыгрыш”.

Проходит еще один круг. Надписи нет. Молчу. Молчит и Димас. Его не выбило - я бы точно услышал пару сочных фраз. Прекратились щелчки. Только голос ведущего шумит на моей кухне.

Закончился девятнадцатый круг. Игру приостановят после двадцатого, но пауза нужна прямо сейчас. Была б моя воля - я бы остановил этот гребанный розыгрыш на неделю! Кажется, именно столько понадобиться, чтобы отдышаться, и остановить эту вибрирующую штуку внутри меня. Но тайм-аут попросить нельзя. Ведущий неумолимо давит: пять! четыре! три! два! ОДИН! Закрываю глаза...

Открываю. Двести сорок семь человек. Ведущий объявляет паузу.

- ДА НУ НАХЕР! ЭТО ВООБЩЕ ЗАКОННО?! СУКА! ДВЕСТИ СОРОК СЕМЬ! КАК ТАКОЕ ВОЗМОЖНО?! ЭТО ЖЕ..., - Димона прорвало. Вопли помогли справиться с резко возросшим уровнем адреналина. Успокаивается. - Мирон, ты тут?

- Да, мужик, - улыбаюсь, тянусь за последней банкой. Я бы тоже поорал, но момент безвозвратно упущен.

Ему хватило моего “да, мужик”. Больше Дима не дал мне вставить ни слова. Просчитывал вероятность того, как мы оба оказались так близко к призу, рассуждал на каком круге все закончиться, снова и снова орал что-то бессвязное, о том законно ли это и как такое возможно.

Ведущий снова развлекается с участниками. Приходит мысль, что шансы увеличились настолько, что придурошный голос в зале может оказаться моим или Димона. Ведущий беседует с четырьмя парнями, мы больше не стебемся. Где-то глубоко внутри зарождается чувство конкуренции. Ловлю себя на мысли, что ненавижу две с половиной сотни уцелевших. Каждый из них тянет свои грязные ручонки к нашему тизеру.

- Это был последний звонок перед заключительной частью! - рвутся колонки. - Теперь компьютер будет отсеивать половину! Мы продолжаем!

Пошел отсчет. Вытягиваюсь, словно тигр перед прыжком. Левая рука обхватывает прохладную банку. Фокусирую взгляд на цифре “247”. Закрываю глаза. На заднем фоне, за сильным голосом ведущего, слышу “давай”, “давай”, “давай”.... Димон вываливает их со скоростью три “давай” в секунду.

- Два! один! - ведущий затихает, комп решает нашу судьбу.

Открываю. “К сожалению, вы покидаете розыгрыш”.

Позвоночник-лом гнется, как прутик. Я превращаюсь в горбуна. Потная ладонь сползает по банке, локоть падает со стола. Рука болтается вдоль тела. Откидываю голову назад. Выжат, как лимон, тело охватывает ощущение проделанной впустую работы. Как-будто поклеил обои, сел на табуреточку перекурить, смотрю, а они - вверх ногами.

- Я все Димас...

- Давай, давай..., - шепчет. Похоже не услышал.

Как же не хватает кресла со спинкой. Сейчас бы растекся и сразу полегчало. Пытаюсь поудобнее устроиться на шатающемся островке древесины. Дерьмо. Встаю, рука машинально хватает банку, опускаюсь на пол. Ребра радиатора впиваются в спину, затылок делает тихий “бум” о полую трубу.

Раздражает рев ведущего и яркое мерцание экрана. Вставать, чтобы сделать потише - впадлу.

- Давай..., - прорывается сквозь барабанный бой. Еще чуть больше накала и хоть в жертву кого-нить приноси.

Смотрю на грязные резиновые тапки. Нужно новые купить. Что там по баблу? Вспоминаю про полтора куска, которые отвалил за розыгрыш. Внутри все сжимается, по телу пробегает легкая дрожь. Это сколько я туда бабок влил?! Перестал считать три месяца назад, когда добрался до полтинника. К сегодняшнему дню обеднел тысяч на шестьдесят, может больше. Лучше бы в Египет слетал.

“Бульк” - раздается звук из скайпа. Димон положил трубку. Походу тоже отыграл. Расстроился, наверное.

Сегодня не до игр. Допью пиво, отнесу ноут в комнату. Надувной матрас встретит шуршащим уютом, одеяло спрячет от голых стен. Включу любимую серию Саус Парка и вырублюсь еще до того, как Картман успеет зайти в школьный автобус.